Perro ladrador - El blog de Félix Chacón

Monopoly

2012-01-23T12:08:00.010+01:00

Jugábamos al Monopoly. Mis primos y yo jugábamos a muchas cosas todavía, pero aquella temporada nos dio por el Monopoly. No recuerdo qué edad tenía yo entonces. Era un adolescente. Los tres éramos adolescentes, de distintas edades, pero adolescentes. Javi, que era el más pequeño, no tendría menos de 12. José Esteban, que era mayor que yo, no pasaría de los 15 o 16.

Habíamos jugado juntos desde que teníamos uso de razón y sabíamos que las reglas de los juegos están para acomodarlas al gusto y capricho de los participantes. Por eso nosotros, como supongo que mucha otra gente, jugábamos al Monopoly con nuestras propias reglas: podíamos comprar propiedades desde la primera vuelta, empezábamos a construir casas y hoteles antes de que se hubieran vendido todas las propiedades, canjeábamos la tarjeta que te permitía salir de la cárcel por el dinero que costaba comprar la libertad… En fin, que, en aquel pequeño mundo que era el tablero del Monopoly, nosotros, sin saberlo, nos convertíamos en taimados legisladores, que es verdad que muchas veces discutíamos para cambiar alguna regla cuando coyunturalmente nos convenía.

No sé cómo empezó lo de los préstamos. Pudo ser que algún día uno de los tres perdiera de forma prematura y nos diera pena dejarlo fuera del juego. También pudo ser porque fuera mi primo José Esteban el que perdiera y no aceptara la derrota. Tenía mal perder y solíamos dejarle que se saliera con la suya para que no se enfadara y no nos pusiera la cabeza como un bombo.

La cuestión es que llegó un momento en el que podíamos pedir dinero prestado a los compañeros y, tras liberalizar el sistema crediticio, incluso a la banca. El dinero del juego no era suficiente para este tipo de transacciones y tuvimos que empezar a fabricar dinero ficticio. No hicimos más billetes sino que empezamos a llevar la contabilidad en hojas que hacían las veces de cuentas bancarias, con sus debes y haberes correspondientes.

No recuerdo si fue antes o después de darle a la banca libertad absoluta para la concesión de préstamos cuando decidimos liberalizar el precio de las propiedades. En las instrucciones ponía claramente que si las hipotecabas, el banco te daría por ellas la mitad de su valor. Aquello dejó de ser así. Decidimos que era mejor poder vendérselas a los otros jugadores por el valor de mercado inicial o por el que ambos jugadores convinieran. Eran decisiones que solo prolongaban tu agonía porque beneficiaban al jugador más rico, pero nos gustaba ver cómo ese jugador iba acumulando cifras impensables en su cuenta bancaria. Porque el resultado de todo aquello era ese: la agonía de los jugadores que iban perdiendo se prolongaba durante horas o incluso días y, mientras, el jugador que iba ganando amasaba una fortuna desmesurada.

Las partidas normalmente duraban una eternidad. Creo recordar que en una ocasión pudimos estar jugando la misma partida quince o veinte días. Después de cada sesión dejábamos registradas en una hoja interminables anotaciones con las posiciones de las fichas, las posesiones de cada uno, nuestros ahorros, nuestras deudas, las gestiones pendientes, que también había favores excepcionales que te hacía la banca o algún compañero a cambio de alguna compensación futura, etc.

A veces discutíamos. Normalmente para volver a cambiar la legislación y que la modificación de alguna regla nos salvara el culo o destrozara a nuestros rivales. Aprendimos entonces, sin saberlo, que el mundo es mucho más sencillo para el que pone las reglas.

Pero llegó un momento en que comprendimos que aquel juego era demencial, que se nos había ido de las manos, que ya no sabíamos cuándo terminaban las partidas ni adónde nos conducían todas aquellas anotaciones interminables y aquellas cifras astronómicas. Ni siquiera podíamos jugar con los otros chicos. Nadie hubiera querido apuntarse a una partida que duraba semanas. Ni teníamos tiempo para hacer otras cosas.

Lo dejamos el día que comprendimos que había dejado de ser un juego divertido.

Después de un tiempo de barbecho, volvimos a jugar. Pero siempre que alguien proponía echar una partida, otro decía: “Vale, pero sin préstamos”.

Creo que seguimos saltándonos algunas normas del juego, pero ninguna que lo complicara demasiado.

Mi incapacidad para comprender la economía mundial a pesar de mis denodados esfuerzos en los últimos tiempos me ha hecho recordar esta historia de mi adolescencia. Algunas veces, viendo en las noticias las para mí incomprensibles subidas y bajadas de la bolsa, he pensado que todo se solucionaría si echáramos el cierre y todos los brokers se fueran a tomar por culo.

Hemos creado un sistema económico monstruoso y perverso que aprisiona con sus horribles tentáculos todo el planeta y que en algún momento puede acabar triturándolo. Matar al monstruo, ese monstruo al que en los últimos tiempos se le están achinando los ojos, se me antoja la única solución posible. Destruir nuestro inextricable y confuso sistema económico de dimensiones planetarias. Simplificarlo. Devolverle unas dimensiones más razonables, no sé si nacionales o regionales o locales. A lo mejor no estoy diciendo nada más que gilipolleces, pero pienso que el sistema económico de una sociedad debería tener unas dimensiones que permitieran a los ciudadanos que viven en él controlar sus causas y efectos. Sin duda habría que acabar con la posibilidad de los préstamos. No hablo de los personales, sino de los que adquieren las naciones con entes que han creado ellas mismas para que fabriquen dinero que se reparte en forma de deudas. Es posible que todo se solucionara simplificando las transacciones comerciales. Si fuera necesario, incluso volviendo al trueque durante una larga temporada.

Esquizofrenias

2012-01-13T15:58:00.008+01:00

Viendo la noticia de la profesora de religión que echaron a petición del obispado por casarse con un hombre divorciado y que ahora el Estado tiene que indemnizar después de diez años de pleitos, he pensado: "¿Por qué la tiene que indemnizar el Estado? Que la indemnice el obispado". En ese mismo instante me he dado cuenta de que era lo mismo y he esbozado una sonrisa sardónica.

De nuestro bolsillo sale el dinero que educa a los jóvenes en una religión con unos principios que muchas veces van en contra de nuestras leyes. Al mismo tiempo, en otras materias, los profesores intentamos inculcarles unos valores acordes con nuestra legislación, nuestra constitución y la declaración universal de los derechos humanos. Ser gay es una opción / Ser gay es pecado. Divorciarse es una decisión personal y lícita / Divorciarse es pecado. Abortar es un derecho en ciertas situaciones y la madre puede decidir / Abortar es un vil asesinato. Etcétera.

Y todo sucede en las mismas aulas, en la misma franja horaria, con profesores y profesoras a los que no siempre se les puede diferenciar por el alzacuellos. Supongo que así se incuban muchas esquizofrenias, individuales o colectivas.

No me salen las cuentas

2012-01-12T15:13:00.005+01:00

Si ya no compro apenas periódicos o revistas…

Porque el tiempo que puedo dedicar a este tipo de lectura me lo absorben la prensa digital, los blogs y el facebook. Sinceramente, en el caso de la prensa me gusta más el papel, pero veo absurdo comprar revistas y periódicos que luego no voy a tener tiempo de leer.

Si ya no compro casi nunca discos…

Comprar discos es una afición de coleccionista más que de melómano. Y yo me estoy quitando, a pesar alguna leve recaída. Entre el Spotify, que me tiene enganchado, y la música que se consigue, legal o ilegalmente, en internet tengo más discos de los que puedo escuchar.

Si compro muchos menos libros que antes…

Porque durante unos años compré más libros de los que podía leer y tengo muchos títulos pendientes, que nunca he comprado libros para decorar las estanterías. Además estoy empezando a leer algunos libros en formato e-book y supongo que con el tiempo serán muchos más. Por más que prefiera el papel a la frialdad e impersonalidad del e-reader.

Si ya apenas compro películas o series en DVD…

Porque uno no da abasto con la cantidad de películas y series que se consiguen, legal o ilegalmente (en este caso más de las últimas; ¿para cuando un Spotify de películas y series?), en internet.

Si no gasto ni un duro en videojuegos…

Porque, como comprenderéis, con todo lo que leo y con tantas películas y series por ver, me es imposible encontrar tiempo para tan amena distracción.

¿Alguien me puede explicar dónde cojones está todo ese dinero que se supone que me estoy ahorrando gracias a la piratería y a las ventajas de las nuevas tecnologías?

He comprobado mis raquíticas cuentas bancarias, he rebuscado en todos mis cajones, he juntado la calderilla de mis bolsillos y os juro que no lo encuentro por ninguna parte.

El tocomocho, amigos, el tocomocho.

Un buen momento

2011-12-28T12:01:00.006+01:00

El otro día paseaba por Toledo y me encontré un billete de 200 euros. Falso, claro, de papel cuché. No era ninguna broma de cámara oculta ni yo me tiré a por él creyendo que era de verdad. Cuando me agaché a recogerlo, fue por curiosidad. Quería saber quién había echado mano de un recurso publicitario tan trillado. Quizá lo único original era haber elegido los billetes de 200 euros, tan raros como que te sobre esa cantidad a final de mes.

Me sorprendí al encontrar en el anverso del billete la siguiente leyenda: “Jesús dijo: Mirad, y guardaos de toda avaricia; porque la vida del hombre no consiste en la abundancia de los bienes que posee”. No esperaba que fuera una secta cristiana la responsable de la paradójica campaña publicitaria: criticaban el dinero, pero intentaban que sus prédicas llegaran a todo el mundo con unos panfletos que habían podido costear porque a ellos no les faltaba.

En el reverso del billete se podía leer:

¿En qué confías?

Las riquezas ……………… no son seguras (crisis económica)

Los hombres …………….. fallan (ideologías, religiones)

La naturaleza …………….. no la podemos controlar (desastres naturales)

Las familias ……………….. se rompen (divorcios, violencia de género)

¿Qué podemos hacer?

Este billete …………………….. no te puede ayudar (es falso)

Como hombres ………………. te podemos defraudar (perdónanos)

Puedes tirarlo ………………… ¡Tú decides!

También puedes … seguir leyendo … un mensaje de mucho valor

Jesucristo dijo:

Haceos tesoros en el Cielo …………… no se destruyen…………

Creéis en Dios ………….. Creed también en mí………………….

Yo soy el camino……… y la verdad……………… y la vida………

Venid a mí …… todos los que estáis cansados………………….

DIOS TE AMA Y ÉL TE LLAMA VEN A JESÚS

El mensaje terminaba con unas palabras del evangelio de Juan y un teléfono con prefijo de Cádiz.

Unos metros más adelante, un tipo vino decidido hacia mí y me dio un papel, también cuché, pero de tamaño cuartilla. En una de las caras se podía leer una especie de cómic titulado “La película de mi vida”. Tenía ocho viñetas:

1.Aparece dibujado un bebé en los brazos de su madre. Se lee: “Demasiado pequeño para pensar en Dios”.

2.Un chaval con su monopatín: “Demasiado distraído para pensar en Dios”.

3.Una pareja de jóvenes bailando: “Demasiado divertido para pensar en Dios”.

4.Una pareja casándose: “Demasiado feliz para pensar en Dios”.

5.Un hombre cortando metal con una radial: “Demasiado trabajo para pensar en Dios”.

6.Un hombre con su mujer y sus hijos preparando las maletas para irse de vacaciones: “Demasiado ocupado para pensar en Dios”.

7.Un viejo en una cama de hospital: “Demasiado viejo para pensar en Dios”.

8.Una tumba en un cementerio. Esta vez con letras rojas: “Demasiado tarde para pensar en Dios”.

¿Qué moraleja podemos extraer de tan edificante historia? Supongo que únicamente esta: no está bien divertirse en la niñez, ni salir de marcha en la juventud, ni casarte, ni trabajar, ni formar una familia, ni mucho menos ser viejo porque total, al final te vas a morir y nada de todo eso te va a servir para ir al Cielo. Me preocupó que hubiera gente tan imbécil que pudiera pensar que merecía la pena gastar su tiempo y su dinero en repartir aquellos papelajos. Y lo peor: que pudiera haber oligofrénicos en el mundo que se dejaran convencer con argumentos tan burdos y dañinos.

En la otra cara del papel se podía leer una pequeña historia sin ninguna gracia que terminaba con una invitación a pensar en la existencia del amor de Dios (sic), la paz de Dios, la salvación, el pecado y la eternidad. Luego había unas palabras entrecomilladas del evangelio de Juan y una invitación a leer la Biblia y a que me pusiera en contacto con ellos para que me regalaran “una porción de la Biblia”. Justo al final de esta cara del papel venía el nombre de la secta, presumiblemente evangelista, que estaba detrás de todo este despliegue publicitario. Se trataba de una secta de Madrid. Venían tres teléfonos y todos eran de Madrid. Me sorprendió que no coincidiera ningún teléfono con el que venía en el billete de 200. ¿Era posible que no tuvieran nada que ver con la secta gaditana? ¿Se trataba de una secta con distintas sedes que había decidido venir a Toledo y atacar por todos los flancos? ¿Era casualidad? ¿Todas las sectas de España competían por conquistar Toledo y arrebatárselo al arzobispo de la diócesis toledana?

Vivimos malos tiempos, pero no para todo el mundo. Las oportunidades existen para los que saben verlas. Sin duda es un buen momento para los que venden estufas de exterior a los dueños de los bares, para el mercado de coches de segunda mano, para los propietarios de hospitales y colegios privados, para los empresarios que buscan mano de obra barata, y, cómo no, para los usufructuarios del territorio de las supersticiones y las religiones, ese terreno indeterminado en el que no sería nada fácil separarlas con una linde. Es el momento de los tarotistas, los quirománticos, los sanadores y los videntes. Y, sin ninguna duda, de las sectas, especialmente las fundamentalistas, de la religión que sea. Hay muchas personas desnortadas, con brújulas torcidas, que se creerán las indicaciones del primero al que se encuentren. La gente está dispuesta a creerse cualquier cosa, como que se puede crear empleo solo con sentido común o que nos van a sacar de la crisis los mismos que nos metieron en ella. El mundo está lleno de inocentes.

Escenas memorables: Érase una vez en América

2011-12-13T16:15:00.008+01:00

En las más de tres horas y media de la mítica Érase una vez en América de Sergio Leone hay muchas escenas impagables, pero ninguna me impresionó tanto como esa en la que el joven Patsy le lleva un pastel de nata a Peggy, una adolescente con vocación de prostituta, para conseguir sus favores sexuales.

Es una escena que no aporta nada a la trama principal de la película, pero el propio director -que tanto tuvo que pelearse con los productores para defender la desmesurada duración del metraje- tuvo que ser consciente de su importancia, de su profunda significación. Son cuatro minutos soberbios que Leone sabía que no podían quedarse fuera del montaje final. Porque el director italiano que inmortalizó el spaghetti western no solo quiso hacer una película de gángsters con todos sus ingredientes, sino meter dentro todo lo que para él significaba la América del siglo XX. La necesidad y la precariedad, moral y económica, de las primeras décadas del siglo sin duda le parecían un tema fundamental.

La escena está protagonizada por Patsy (Brian Bloom), uno de los muchachos que hacen de comparsa de Noodles, el protagonista (Scott Tiler en el papel de adolescente y Robert de Niro en el de adulto). La secuencia empieza cuando Patsy va a comprar un pastel de nata de cinco centavos, que, como bien le explica a su amigo pastelero, es el precio estipulado para follar con Peggy, que por uno de dos no pasa de la paja.

Con el pastel bien envuelto se acerca hasta el piso de la muchacha y llama a la puerta. Sale a abrir la madre de la chica y le dice que espere, que Peggy se está bañando. Patsy, que alcanza a verla medio desnuda metida en un barreño, se queda esperando en las escaleras.

Sergio Leone debió de medir muy bien el tiempo de esta escena. Patsy se queda solo y no dice ni una palabra. El espectador tiene que entender todo el proceso mental del protagonista observando sus gestos y sus acciones. Me atrevería a comparar esta escena con aquella otra mítica de Chaplin en la que se comía una bota.

Patsy, que no sabe qué hacer mientras espera, observa que hay algo de nata en los bordes del papel del envoltorio. Casi como si se estuviera esforzando por dejar el regalo más presentable coge con los dedos esos restos de nata y se los lleva a la boca. Después de meditarlo unos instantes se decide a abrir el paquete y coge la guinda, pero se arrepiente y la vuelve a poner en su sitio. Se conforma entonces con rebañar la nata que se ha quedado adherida al envoltorio. Cuando termina de hacerlo, está decidido a dejarlo ahí y hacer como si no hubiera pasado nada. No puede. Al final se come la guinda. A renglón seguido hace un amago de querer envolver de nuevo el pastel, pero termina comprendiendo que ha quedado totalmente deslucido sin la guinda. Ha llegado a un punto de no retorno y ya no tiene sentido seguir engañándose. Es entonces cuando se abalanza literalmente sobre el pastel y empieza a devorarlo con ansiedad.

Cuando todavía tiene los dedos manchados de pastel y la boca ribeteada de blanco, se abre la puerta y sale Peggy cargada con un cesto de ropa. Patsy se apresura a esconder el papel del envoltorio. A lo que no le da tiempo es a preparar una buena justificación para explicar por qué la estaba esperando. Ella le pregunta qué quiere y él le dice que no quiere nada, que había ido a decirle algo de parte de los chicos, algo que no es capaz de decir qué es y que decide que ya le dirá en otro momento. Después de una explicación tan cantinflera, Peggy, que es puro genio, no le da más importancia y se aleja de allí meneando la cabeza, como dejándolo por imposible.

Para mí esta escena, aparte de tener una calidad cinematográfica incuestionable, me sugiere dos lecturas posibles, complementarias. Por una parte, se puede hacer una interpretación muy literal: a veces el placer de comer puede superar al deseo sexual, sobre todo si acucia la necesidad. La segunda interpretación que se me antoja me parece mucho más profunda: algunas veces actuamos como movidos por resortes que no controlamos, por ideas que nos meten en la cabeza, por convenciones que aceptamos sin cuestionar, por instinto, por deseos irracionales. Probablemente eso nos impide en muchas ocasiones diferenciar lo principal de lo accesorio, lo necesario de lo prescindible.

Llegan tiempos duros en los que habrá que saber elegir qué es lo que queremos, por qué merece la pena hipotecarse, por qué merece la pena trabajar como un mulo. Es el momento de cuestionarnos si realmente queremos todas esas cosas que creemos querer.

Nos va a hacer falta el acierto que, desde mi punto de vista, tiene Patsy al elegir. Veo a mucha gente confusa, gente que no sabe diferenciar lo necesario de lo contingente, gente que se ofende si le dices que parte de sus problemas los tienen por haber intentado vivir por encima de sus posibilidades, que considera que haber comprado un piso de 300.000 euros, dos coches de 18.000, una Kawasaki 500 y una Playstation 3 era algo razonable que entraba dentro de las aspiraciones de un currante. Y, por supuesto, unas vacaciones caras en el extranjero. Y un montón de copas cada fin de semana en garitos caros, de los que tienen pestillo en el servicio para poder consumir a gusto el imprescindible gramo de coca que guarda en la cartera.

Pero ahora todo se ha acabado. Para algunos, los que ya no tienen ni los cinco centavos que vale el pastel, definitivamente. Otros tendrán que elegir cómo sacarle partido a esos cinco centavos, a la calderilla que suena en el fondo del bolsillo.

A lo mejor no es tan difícil elegir. A lo mejor para acertar en la elección solo necesitamos, como Patsy, un poco de tiempo. El problema es que el mundo va demasiado deprisa y así es imposible pensar.

Un "déjà vu" al revés

2011-11-24T16:43:00.007+01:00

El déjà vu es la extraña sensación que experimentamos cuando sentimos que ya hemos vivido algo que nos está pasando por primera vez. Estudiando historia muchas veces se experimenta el déjà vu al revés: sientes algo inefable al descubrir que ya sucedió en el pasado algo que estás viviendo en ese momento. Este tipo de déjà vu no sucede siempre que encontramos alguna analogía histórica. Sería un no parar porque todos sabemos que la historia a grandes rasgos se repite. Solo es un déjà vu al revés cuando nuestro cerebro establece una analogía inesperada que nos deja pasmados.

Ayer sentí un déjà vu al revés en el transcurso de una clase. No era una clase de historia, pero leíamos un texto sobre historia para hacer un comentario. El texto intentaba explicar por qué los musulmanes habían conquistado con relativa facilidad el reino visigodo, un hecho que sorprendió mucho en su momento y que generó una gran cantidad de leyendas.

En mitad del análisis, cuando comentaba el párrafo donde se hablaba de la crisis que sobrevino a la caída del Imperio Romano, se me ocurrió de pronto relacionar ese hecho con la crisis actual y cambiar las palabras musulmanes y visigodos por populares y socialistas. Y ahí se produjo el déjà vu al revés, al encontrar una análogía insólita entre el momento actual y el reino visigodo a principios del siglo VIII.

En casa me acordé de la broma y decidí probar a ver si todas las piezas encajaban. El resultado es la página que algún día escribirá algún historiador para explicar cómo es posible que el Partido Popular arrasara en las urnas de una manera tan ostensible en las elecciones generales de 2011.

Aquí os dejo los dos textos, el original y el apócrifo. A lo mejor os parece un post un poco largo, pero creo que merecerá la pena.

La llegada de los musulmanes a la España visigoda

La España visigoda, que tan fácilmente fue conquistada por los musulmanes, adolecía de graves debilidades internas. El examen de la situación de la Península Ibérica al comenzar el siglo VIII resulta necesario no solo para comprender la conquista, sino también para apreciar debidamente el desarrollo cultural de la España islámica.

Parece que, a principios del siglo VIII, la aristocracia visigoda y la nobleza hispanorromana se habían fundido en un solo grupo privilegiado, que incluía a todas las “clases elevadas”. En el seno de esta clase superior existían fracciones opuestas, pero no parece que el enfrentamiento respondiera a causas raciales. A las clases elevadas pertenecía también la jerarquía eclesiástica.

Sin embargo, la monarquía misma distaba de ser fuerte. En principio, el rey era elegido por las clases elevadas de entre sus propios miembros. No existía una regla fija sobre la sucesión. Algunos reyes trataban de asegurar la sucesión de uno de sus hijos asociándole a su poder antes de su muerte, pero los restantes miembros de las clases superiores con frecuencia no estaban de acuerdo con este procedimiento. Las intrigas en torno a la sucesión fueron constantes. La debilidad del rey respondía también a la inadecuada naturaleza de su ejército. En teoría, todos los hombres libres capaces de empuñar las armas estaban obligados a la prestación militar cuando el rey les convocaba a ello; cada hombre mantenía una relación directa con el rey, a quien debía lealtad. Parece ser que, hacia fines del siglo VII, los reyes encontraron grandes dificultades para reclutar un ejército adecuado.

Además de las clases elevadas, la población se componía de hispanorromanos libres, así como de una considerable proporción de campesinos en régimen de servidumbre. Este último grupo social vivía en condiciones muy duras, pero también los hombres libres se encontraban discriminados. Por consiguiente, el descontento era grande, y amplios sectores populares recibieron a los musulmanes como libertadores y los apoyaron con todas sus fuerzas. Las ciudades, en particular, se encontraban en una situación más desfavorable que bajo la dominación romana, y habían perdido muchos de sus privilegios municipales. Dado el primitivo modo de vida de los visigodos, no es de extrañar que apenas apreciaran los beneficios del comercio y de la vida urbana en general; pero la razón más importante ha de buscarse probablemente en la regresión económica general que siguió a la caída del Imperio Romano.

Esta minusvaloración del papel del comercio tal vez fue una de las causas del severo trato a que fueron sometidos los judíos del reino, puesto que muchos de ellos eran comerciantes. Otro factor fue la íntima asociación entre los obispos y el rey; una gran parte de las tareas de gobernación del reino se discutía en los concilios eclesiásticos, y las jerarquías de la Iglesia, influidas naturalmente por consideraciones teológicas, veían a los judíos como enemigos. Los decretos especialmente rigurosos del Concilio del 693 hicieron prácticamente imposible que los judíos prosiguieran su actividad comercial, y un nuevo decreto del año 694 condenaba a la esclavitud a los judíos que no aceptaran el bautismo. Incluso aunque posteriormente esta medida se suavizara en la práctica y no se cumpliera estrictamente, el gran descontento existente entre los judíos contribuyó tal vez a estimular los proyectos musulmanes de invasión; en cualquier caso, es seguro que los judíos del norte de África estaban dispuestos a proporcionar toda la información que poseían. Una vez derrotado el ejército visigodo por los musulmanes, los judíos los apoyaron con todas sus fuerzas.

La debilidad del reino visigodo puede atribuirse, así pues, a tres factores principales: las divisiones entre las clases elevadas acerca de la sucesión del reino; el descontento de los demás sectores sociales ante los privilegios de las clases superiores, y, por tanto, la dudosa fidelidad del ejército; y, finalmente, la persecución contra los judíos.

Montgomery Watt

Historia de la España islámica

La llegada de los populares a la España socialista

El Partido Socialista, que tan fácilmente fue arrasado por los populares, adolecía de graves debilidades internas. El examen de la situación de España al comenzar el 2011 resulta necesario no solo para comprender la victoria del PP, sino también para apreciar debidamente el desarrollo electoral de la España socialista.

Parece que, a principios de 2011, los socialistas marxistas y los socialistas más liberales se habían fundido en un solo partido político. En el seno del partido existían fracciones opuestas, pero no parece que el enfrentamiento respondiera a causas ideológicas. A este mismo grupo de poder estaban vinculados también los sindicatos.

Sin embargo, el liderazgo del partido socialista distaba de ser fuerte. En principio, el candidato a la presidencia era elegido entre sus propios miembros. No existía una regla fija sobre la sucesión. Algunos de los líderes trataban de asegurar la sucesión de uno de sus amigos asociándole a su poder antes de su dimisión, pero los restantes miembros del partido con frecuencia no estaban de acuerdo con este procedimiento. Las intrigas en torno a la sucesión fueron constantes. La debilidad del líder respondía también a la inadecuada naturaleza de sus electores. En teoría, todos los hombres y mujeres de ideología socialista estaban obligados a votarles cuando les convocaban para ello, pero parece que en las elecciones autonómicas de 2011 encontraron grandes dificultades para convencerlos.

Además de los miembros del partido socialista, la población se componía de ciudadanos a los que no les interesaba la política, así como de una considerable proporción de personas víctimas de las injusticias de los regímenes democráticos. Este último grupo social vivía en condiciones muy duras y de vez en cuando acampaba en las plazas de las grandes ciudades, pero también los ciudadanos a los que no les interesaba la política sufrían las consecuencias de una democracia llena de contradicciones. Por consiguiente, el descontento era grande, y amplios sectores de la sociedad recibieron a los populares como libertadores y los apoyaron con todas sus fuerzas. Las empresas, en particular, se encontraban en una situación más desfavorable bajo el mandato socialista, y habían perdido muchos de sus privilegios. Dada la ideología de los socialistas, no es de extrañar que apenas apreciaran los beneficios del liberalismo neoconservador y de la vida empresarial en general; pero la razón más importante ha de buscarse probablemente en la regresión económica general que siguió a la crisis mundial que comenzó en Estados Unidos.

Esta minusvaloración del papel del liberalismo neoconservador tal vez fue una de las causas del severo trato a que fueron sometidos los empresarios y los banqueros españoles. Otro factor fue la íntima asociación entre los sindicatos y el presidente del gobierno socialista; una gran parte de las tareas de gobierno del Estado se discutía en las mesas de negociación con los sindicatos, y los representantes sindicales, influidos naturalmente por consideraciones marxistas, veían a los empresarios y a los banqueros como enemigos. Los decretos especialmente rigurosos de los socialistas en su primera legislatura hicieron prácticamente imposible que los empresarios y los banqueros prosiguieran sus actividades comerciales y financieras. Incluso aunque posteriormente, especialmente en la segunda legislatura, estas medidas se suavizaran en la práctica y no se cumplieran estrictamente, el gran descontento existente entre los empresarios y los banqueros contribuyó tal vez a estimular los proyectos populares de arrasar en las elecciones; en cualquier caso, es seguro que los empresarios y los banqueros españoles estaban dispuestos a proporcionar toda la información que poseían para favorecer la victoria de los populares. Una vez derrotado el partido socialista en las urnas por los populares, los empresarios y los banqueros los apoyaron con todas sus fuerzas.

La debilidad del partido socialista puede atribuirse, así pues, a tres factores principales: las divisiones entre los miembros del partido socialista acerca de la sucesión del candidato a la presidencia; el descontento de los demás sectores sociales ante los privilegios de los políticos, y, por tanto, la dudosa fidelidad del electorado; y, finalmente, la persecución contra los empresarios y los banqueros.

Montgomery Pérez

Historia de la España socialista

Cuentos con moraleja: Un reparto como Dios manda

2011-11-17T15:27:00.001+01:00

Saber qué va a hacer Rajoy después de ser investido presidente es todo un misterio. Con un programa lleno de vaguedades y lugares comunes es muy difícil hacerse una idea.

Hace pocos días pensaba en todo lo que ha dicho y hecho en los últimos meses en busca de una respuesta y era como estrellarme una y otra vez contra un trampantojo pintado en un muro. Nunca es fácil saber qué quiere decir realmente un político, aparte de vótame, y en este caso el ambiguo galleguismo del candidato lleva la complicación a límites insospechados.

Riéndome de sus ocurrencias más felices me vino a la cabeza la que más ha repetido durante este año: que España necesita un gobierno como Dios manda. La ha repetido tanto que incluso le hicieron un especial en el Intermedio. Hasta Zapatero se atrevió a ser ingenioso, con resultados discutibles, comentado esta humorada de Rajoy.

Una extraña asociación de ideas me trajo a las mientes un cuento que recopiló Jean-Claude Carrière en El círculo de los mentirosos. Fue toda una revelación. De repente comprendí que era posible que aquella frase aparentemente tan banal escondiera toda una declaración de principios e intenciones.

Reescribo de memoria la historia:

En un lugar de la India dos campesinos discutían por unas manzanas. El manzano era de uno de ellos, pero estaba tan cerca de la linde que dividía sus propiedades que algunas manzanas habían caído en la tierra del otro hombre. Los dos estaban convencidos de que las manzanas caídas les pertenecían.

Casualmente acertó a pasar allí un brahmán, un hombre religioso que además tenía fama de sabio. A los dos les pareció buena idea pedirle que les ayudara a decidir cuál de los dos tenía razón.

Después de plantearle el problema, el brahmán les puso una condición antes de responderles:

-Os ayudaré a encontrar una solución si me prometéis que respetaréis mi decisión.

Los dos hombres se lo prometieron y entonces el brahmán les dijo:

-Solo me falta saber si queréis que el reparto se haga según el criterio de Dios o según el criterio de los hombres.

Los dos hombres no dudaron: seguro que sería mucho mejor hacerlo según el criterio de Dios.

-Entonces haremos las cosas como Dios manda –dijo el brahmán-. No me acuerdo quién de los dos es el amo del manzano. Mucho mejor. No me lo digáis. Eso ayudará a hacer las cosas como Dios manda.

Nada más decir eso, hizo dos montones con las manzanas. En uno solo dejó una manzana y en el otro todas las demás.

-Tú mismo coge este y tú, el otro. Se acabó la discusión.

Ni siquiera se fijó a quién le daba cada montón. Y sin añadir nada más se alejó de allí antes que los dos hombres, que se habían quedado perplejos, se atrevieran a protestar.

Esta vez creo que la moraleja es tan sencilla que no hace falta añadir nada más.

Cuentos con moraleja: Los estorninos que huyeron de los hombres

2011-11-04T00:02:00.005+01:00

En las fábulas de Babrio encuentro esta pequeña joya que recreo a mi antojo:

Era el tiempo de la siembra y un labrador andaba preocupado porque los estorninos le robaban parte de los granos de trigo que arrojaba en el barbecho. En cuanto se acercaban a robarle las semillas, le gritaba a su hijo que le llevara corriendo la honda. A pedradas los reventaba con la esperanza de que no volvieran más.

Pero los pájaros no cejaban en su empeño. El festín era demasiado apetecible para renunciar a él. Pronto aprendieron que el grito del hombre pidiendo la honda era la señal que les avisaba de que era el momento de huir.

El labrador no tardó en darse cuenta de la astucia de los pájaros y estuvo un buen rato pensando cómo podría engañarlos. Finalmente se acercó a su hijo y le dijo que iban a cambiar de táctica. Ya no le gritaría que le llevara la honda, sino que le acercara el agua. Esa sería la señal para que le llevara la honda y un buen cargamento de piedras.

Así lo hicieron y los pájaros, despreocupados, siguieron picoteando las semillas esparcidas por el barbecho después de escuchar cómo el hombre le pedía agua a su hijo.

El labrador les disparó sin piedad. Antes de que pudieran reaccionar les reventó las cabezas a un par de estorninos y a otros dos les partió las alas.

Los que consiguieron escapar decidieron que había llegado el momento de irse a vivir a un lugar menos peligroso. En el camino se encontraron a unos grajos que iban en dirección contraria. Estos, extrañados, les preguntaron adónde se dirigían.

-Nos vamos a algún lugar donde no haya hombres –les explicaron los estorninos-. Y vosotros deberíais dar la vuelta y hacer lo mismo. Maldita sea la raza de los malvados hombres, que han aprendido a decir una cosa al mismo tiempo que son capaces de hacer otra bien distinta.

Nosotros no podemos huir de nuestra propia especie, pero sí alejarnos de aquellos que han perfeccionado hasta límites insospechados la habilidad del ser humano para engañar. Ese podría ser el caso de muchos predicadores. Aunque los que más peligrosos me parecen ahora mismo son los que han hecho de esa despreciable facultad la base de su profesión.

No espero nada de esta campaña electoral. Intentarán atraernos hacia las urnas mientras van preparando la munición. Después del 20-N no vamos a saber dónde meternos para que no nos alcancen las pedradas.

Tocado por los espaguetis del pastafarismo

2011-10-27T19:11:00.007+02:00

Dudas existenciales y miedos de senectud

Supongo que tenía que llegar este momento: el momento en el que mis fuerzas de ateo recalcitrante empiezan a flaquear mientras pienso en la posibilidad de que exista un Dios piadoso y un Más Allá más o menos paradisiaco.

Les pasa a muchos hombres y mujeres en la edad provecta. A lo mejor, en mi caso, al no haber llegado ni a los cuarenta, os parece un miedo prematuro, pero teniendo en cuenta que el récord de longevidad de los varones de mi saga familiar está en los 53 años creo que no resulta una aprensión infundada y gratuita.

Siempre me aterrorizó que pudiera llegar este día. Principalmente porque en mis tiempos de agnosticismo juvenil hice una ruta turística por todas las religiones medianamente conocidas con la esperanza de encontrar algún resquicio de luz entre las sombras de la caverna de la fe y el resultado fue totalmente decepcionante. Ni católicos ni protestantes ni testigos de Jehová ni judíos ni budistas ni hinduistas ni musulmanes ni mormones ni adventistas del séptimo día lograron convencerme de nada ni inspirarme el mínimo respeto intelectual. Las religiones, como la psicología, la brujería y la psicomagia, para el que le sirvan, whatever works for each one.

Tampoco creo ahora que ninguna de las alternativas post mortem que me ofrecen las religiones al uso pudiera satisfacerme o tranquilizarme. Ni el descafeinado cielo de los cristianos ni la sensualidad y voluptuosidad del Janah de los musulmanes. Ni mucho menos la posibilidad que me ofrecen el budismo o el hinduismo de reencarnarme en un ser más o menos perfecto. Tampoco me seduce la posibilidad de acabar en alguno de los terroríficos infiernos de estas religiones o reencarnado, por mi mala cabeza, en un kakapú, en una cochinilla o en José María Aznar.

Nunca pensé que pudiera haber una religión hecha a la medida de alguien como yo hasta que hace pocos meses el pastafarismo vino a alumbrar la senda de mi existencia. Aún no soy un creyente acérrimo, pero me reconforta pensar que existe una religión con unos ritos y unas ceremonias que me harían disfrutar, una religión en la que podría ser tan radical como un opusino o un muyahidín sin recato ni vergüenza.

La revelación

No sé qué periódico digital visitaba hace unos meses por culpa de esa afición mía a leer mentiras cuando me tropecé con la noticia de un austriaco llamado Nico Alm que había liado la de dios es cristo para que lo dejaran aparecer en la foto del carné de conducir con un colador de espaguetis en la cabeza. La noticia se ilustraba con la imagen del flamante carné de conducir del austriaco, que lucía orgulloso su sombrero pastafari. Supongo que por deformación profesional me vino a las mientes la imagen de don Quijote calándose con gran dificultad la bacía de barbero que él siempre creyó yelmo de Mambrino. La combinación de ingredientes y connotaciones produjo en mí un efecto insospechado. Nico Alm de repente se me antojó una mezcla de quijote que luchaba por la justicia mundial y de mártir que estaba dispuesto a soportarlo todo para no renegar de sus ideas. De hecho, no le fue nada fácil conseguir su propósito. Tuvo que enfrentarse a la dura prueba de pasar un examen psiquiátrico que un elevado tanto por ciento de los conductores españoles probablemente no superaría.

El argumento con que Nico Alm defendía su postura era tan sencillo como incontestable: tenía el mismo derecho que tiene una monja a fotografiarse con el hábito o una musulmana con el hiyab. Leyendo aquella noticia y sin saber aún nada del pastafarismo sentí una especie de vértigo, ese cosquilleo que uno experimenta cuando presiente que está a punto de dar un paso transcendental en su vida. Crucé los dedos y deseé en el fondo de mi corazón que aquella religión tuviera algo que ver con la pasta italiana, que siempre ha sido mi comida favorita.

Seguí leyendo con el corazón en un puño y casi creía estar alucinando cuando descubrí que el Dios al que adoraban los pastafaris era el Flying Spaghetti Monster (FSV) o, dicho en castellano, el Monstruo de Espagueti Volador (MEV). Sentí en ese momento cómo su apéndice tallarinesco me tocaba en lo más profundo de mi alma.

La buena nueva del MEV

El Monstruo de Espagueti Volador es ese dios que siempre hubiera soñado: una deidad creadora sobrenatural que se asemeja a una enorme bola de espaguetis con albóndigas. Eso sí, invisible e indetectable, lo que explica claramente que nadie haya podido percibirlo con los imperfectos sentidos del ser humano y sus rudimentarios aparatos científicos.

Después de leer la noticia del pastafari austriaco me puse a investigar sobre el pastafarismo. Lo primero que descubrí es que su último profeta era Bobby Henderson, un joven de Oregón al que el Monstruo de Espagueti Volador había inspirado en el año 2005 para que luchara en contra de los creacionistas, que en aquellos momentos intentaban que su teoría del diseño inteligente fuera impartida en las escuelas de Estados Unidos para socavar la credibilidad de la teoría de la evolución de Darwin. A lo mejor Bobby Henderson os parece un profeta de pacotilla, pero si lo comparamos con Moisés, Abraham o Mahoma, tiene a su favor una licenciatura en Física.

No os voy a aburrir con datos que bien podéis leer en la Wikipedia, pero todo en esta religión parecía estar pensado para alguien tan descreído y escéptico como yo. Como lo de los espaguetis y las albóndigas. No hay hostia consagrada que pueda competir con un plato tan exquisito.

La explicación que el pastafarismo da de los errores del mundo también está muy por encima de las de otras religiones, que suelen enredarse en galimatías para terminar no diciendo nada. Esas son las torpezas de las religiones que abocan a los seres humanos al desasosegante agnosticismo o a un ateísmo sin esperanza. En el pastafarismo todos los errores del creador –guerras, enfermedades, catástrofes naturales… - son asumidos con humildad y explicados de forma plausible: el Monstruo de Espagueti Volador creó la tierra con tantas imperfecciones por culpa de la borrachera que se pilló el día de la creación del Universo.

El colador de espaguetis en la cabeza puede parecer algo incómodo, pero no es preceptivo. Podríamos decir que es un complemento reservado para las grandes ocasiones o para las fotos de los días transcendentales. El atuendo que distingue a los pastafarianos o espagnósticos es el de los piratas. Y que nadie me diga que no mola un montón ir por ahí disfrazado de Jack Sparrow. El pastafarismo y la piratería guardan una intrínseca y sorprendente relación desde sus orígenes.

Fue un pirata, el capitán Mosey, el primer profeta del pastafarismo. A él fue a quien el Monstruo de Espagueti Volador entregó en la cima del Monte Salsa la tabla con los “Realmente preferiría que no”, que son los mandamientos de todo buen pastafari. Por otra parte, los estudios científicos más avanzados demuestran que es en gran medida la progresiva desaparición de la piratería la causante del calentamiento global y de gran parte de las catástrofes naturales. Y no, como quieren hacernos creer el papa y los obispos, la relajación moral que nos aleja de las creencias religiosas. La realidad demuestra que hay países con un alto índice de creyentes, cristianos o musulmanes, que han sufrido terremotos y huracanes mientras que los cada vez más laicos países europeos siguen sin convertirse en Sodoma y Gomorra.

Sin embargo, los últimos estudios demuestran que la paulatina desaparición de los piratas mantiene una tendencia descendente desde el siglo XIX mientras las catástrofes naturales y los estragos provocados por el cambio climático van en aumento. Hay pruebas objetivas que apuntalan esta teoría. El caso de Somalia es indiscutible y sirve como demostración irrebatible: es el lugar del planeta con más piratas y curiosamente uno de los que menos contribuye al cambio climático por sus bajas emisiones de Co2.

Podría extenderme mucho más para dejar claras las ventajas del pastafarismo, pero baste decir que su día sagrado es el viernes, que siempre viene muy bien para descansar de las salidas nocturnas de los jueves, y que no le falta ninguno de los ingredientes de las otras religiones: cielo, infierno, fiestas, ritos y, como ya dije más arriba, mandamientos.

Si no quedas satisfecho

El pastafarismo piensa en sus adeptos con el respeto que una empresa de calidad lo hace en sus clientes. Por eso ofrece treinta días de garantía. Si en ese tiempo no quedas satisfecho, siempre puedes volver a tu antigua religión, que seguro que estarán encantados de readmitirte.

No me digáis que no es una religión alucinante. Sí, ya sé que no podemos competir en originalidad con la historia de un dios que tuvo un hijo, que era él mismo y al mismo tiempo su padre, y que ambos, sin dejar de ser ellos mismos, eran también una paloma, que de alguna manera era también ella misma, y que a este hijo Dios lo mandó a la tierra –lo que también puede significar que se mandó a sí mismo- convertido en ser humano, pues nació del vientre de una mujer que no por ello dejó de ser virgen, para que hablara de Dios -que era una forma como otra cualquiera de autopromoción- y se sacrificara para que los pecados de los hombres fueran perdonados dejándose crucificar por los romanos. Reconozco que en la parte creativa el pastafarismo no le llega ni a la suela de los zapatos, pero es que en ese aspecto la historia de Jesucristo no tiene parangón.

De cualquier forma, nada perdéis por probar durante un mes el pastafarismo. Pasado ese tiempo podéis volver al catolicismo o a cualquier otra corriente del cristianismo que se os antoje. No tendréis ningún problema. Hace poco estuve en una iglesia y pude comprobar que tenían bastantes plazas libres.

Ramén

Homenaje a José María Fonollosa

2011-10-12T12:21:00.001+02:00

El 7 de octubre de 1991 murió José María Fonollosa, que solo un año antes había publicado uno de los libros de poesía más importantes del siglo XX: "Ciudad del hombre: New York". Trabajó en este proyecto durante 40 años en el más absoluto anonimato y en el libro que se publicó antes de su muerte solo se incluyó una selección de los poemas que integraban la obra completa. Después de su muerte se publicó otra selección distinta con el título "Ciudad del hombre: Barcelona". Posteriormente salieron a la luz "Destrucción de la mañana", un libro demoledor sobre el fracaso vital escrito en los años 50, y una interesantísima novela en verso llamada "Poetas en la noche".

La ciudad, el sexo, la violencia, la creación, el fracaso, la muerte, la intrascendencia de la existencia y la soledad ontológica del individuo son los temas que obsesionaban a Fonollosa y que aparecen en sus poemas con diferentes voces, a veces enfrentadas, que pueden corresponderse con distintos estados de ánimo del poeta o, lo que es más plausible, con distintos personajes que nos ofrecen una visión certera y demoledora del hombre actual.

Tengo el honor de estar detrás de la organización de este tributo. Mi más sincero agradecimiento a todos los poetas y lectores de Fonollosa que se han entusiasmado con el proyecto y que se han querido sumar a él. En especial a Hipólito García "Bolo", sin cuya colaboración y apoyo no hubiera sido posible.

Después de la muerte de Fonollosa encontraron en su mesa de trabajo este poema:

No a la transmigración en otra especie.

No a post vida, ni en cielo ni en infierno.

No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez no. Una vez ya es demasiado.

La conciencia del director del IES concertado (voz en off)

2011-10-01T11:33:00.003+02:00

¿La huelga de los profesores de la enseñanza pública? Una vergüenza. ¿Por qué hay que apoyar la escuela pública si es más costosa para la sociedad que la concertada? O que la privada, que no recibe ni un duro del Estado aunque ahora la Comunidad de Madrid les desgrave algo a los padres en la declaración de la renta. A qué viene engañar así a la gente. Nosotros hacemos el mismo trabajo con mucho menos presupuesto. Normal que en las comunidades con sentido común, como la Comunidad de Madrid, cada vez se nos haga más caso. ¿De qué se quejan ahora los profesores de la pública? ¿De que van a dar 20 horas de clase? Nosotros damos desde hace siglos 24 o 25. Y las guardias de recreo ni siquiera se consideran lectivas. Y aquí no se queja ni dios, incluso cobrando menos que los profesores de la pública. Porque si no les interesa, ya saben dónde está la puerta. Que aquí por cada profesor que ha opositado para irse a la pública tenemos cien llamando a la puerta para ocupar su puesto. Y ahora con todos los interinos que han echado de la enseñanza pública no nos va a dar ni tiempo a leer todos los currículos. Ya verás tú como si contratamos a uno de estos rebotados de la escuela pública que anda por la calle con la camisetita verde aporreando una cacerola, luego aquí no dice ni mu. Ni por dar más horas ni por pasarse mucho tiempo en casa preparando las clases o corrigiendo exámenes. Aquí nadie rechista porque todo el mundo sabe lo que hay. Si trabajan mucho en casa, a lo mejor lo que pasa es que simplemente son un poco lentos o les falta preparación. En ese caso lo que deberían hacer es darnos las gracias por contratarlos sin merecerse el puesto. ¿Por qué dicen que va a empeorar la educación? ¿Porque el número de alumnos por clase va a ser demasiado elevado? Gilipolleces. Nosotros llevamos años con las clases a tope y no nos hemos muerto. Aquí no nos podemos permitir tener clases de la ESO con menos de 30 alumnos. Nuestro presupuesto es muy ajustado y hay que rentabilizarlo. Y no tenemos desdobles ni nada de eso. Esos caprichos quedan para la pública, que es la que se puede permitir esos lujos con todo el dinero que le dan. Luego se quejan de que no admitimos muchos alumnos inmigrantes o con necesidades educativas especiales. ¿Quién nos pagaría a nosotros los profesionales necesarios para atenderlos? Que nos den a nosotros el dinero que le dan a un instituto público y ya verán cómo ponemos desdobles, apoyos y una cancha de baloncesto nueva. El doble de profesores que ellos tendríamos para atender al alumnado con dificultades. Porque con nosotros trabajarían más horas. Esas son las cuentas que hay que echar. No el número de profesores que trabajan, sino la cantidad de horas de trabajo que se consiguen invirtiendo menos dinero. También se quejan algunos profesores de la pública de que ahora les obligan a impartir asignaturas de las que no son especialistas. Nosotros lo llevamos haciendo toda la vida y nadie ha protestado. Un profesor de Historia puede dar una clase de Filosofía perfectamente con poco que se la prepare. Y un profesor de Matemáticas no debería tener problemas para dar Física. Ni uno de Inglés para dar Lengua castellana. ¿O no? ¿O es que por ser de Inglés no va a saber español? Incluso al revés. El que más y el que menos hoy chapurrea el inglés y total, para la mierda de nivel que tienen ahora la ESO y el Bachillerato. ¿O es que si te quedan unas horas sueltas de una asignatura vas a tener que contratar un profesor más? Aquí tenemos varios profesores que imparten más de una asignatura. Y no siempre los más preparados son los mejores profesores. Uno de los mejores que tenemos aquí en el Departamento de Lengua ni estudió Filología ni nada que se le parezca. Estudió Ciencias Políticas y lo cogimos porque es sobrino del jefe de estudios. Todo un acierto. De los mejores. Nunca ha dado ningún problema. Otra cosa igual. Siempre están quejándose los de la enseñanza pública de las oposiciones. ¿Es que se creen que porque hayan pasado una oposición son mejores que nosotros? Aquí tenemos un montón de profesores que cogimos porque tenían algún conocido en el centro o porque eran antiguos alumnos. Y nos ha ido muy bien. Porque lo que funciona es tener referencias, saber que van a ser fieles y respetuosos con la idiosincrasia de nuestro centro. Aunque no todos los profesores que trabajan aquí entraron por tener algún contacto. Hay bastantes que entraron por currículum y después de pasar entrevistas muy rigurosas. Algunos se han terminado yendo a la pública, supongo que para trabajar menos, pero no han sido muchos. El truco para que los profesores te duren está en saber elegirlos. Está bien, por ejemplo, contratar profesores que comulguen con nuestras creencias. O que vivan cerca. Parece una tontería, pero un profesor que viva cerca no querrá presentarse a una oposición por si le dan un destino lejos de casa. Y si además tiene hijos, mejor. Una persona que se tenga que hacer cargo de sus hijos no va a arriesgarse a hacer una oposición para que la manden a la otra punta de la Comunidad de Madrid. A los profesores y profesoras que quieren les permitimos escolarizar aquí a sus hijos, y cuando son pequeños, en el colegio que tenemos enfrente. Es una oferta que muy pocos pueden rechazar. Es otro vínculo y ya he explicado que son los vínculos con el centro los que garantizan la fidelidad. Da igual si es un vínculo personal o afectivo. El caso es que haya algún vínculo. Eso vale mucho más que tener a un profesor que sabe mucho y que lleva cinco años preparando oposiciones. Por eso funciona bien nuestra empresa. Por eso y porque tenemos contentos a nuestros clientes. Y no se trata de ofrecer calidad. Si la enseñanza pública tiene tanta calidad, no sé por qué cada vez más gente nos prefiere a nosotros. Los padres no quieren calidad. Quieren que sus hijos se porten bien y aprueben. Eso es lo que les damos aquí. Y el que quiere calidad le busca a su hijo un profesor particular. Porque eso es la calidad, la enseñanza personalizada. Pero eso tiene un coste, claro, y nuestra sociedad no se lo puede permitir. ¿O es que yo no iba a querer poner más profesores si me dieran el dinero para hacerlo? Pero no hay dinero y de lo que se trata es de tener al cliente satisfecho. Es lo que hacemos nosotros. La escuela pública nunca podrá tener la exclusividad y el prestigio que tiene estudiar en nuestro centro. Por mucha calidad y recursos que puedan ofrecer los institutos públicos. Porque a la gente lo que le gusta es sentirse un poco especial y pensar que está dando a sus hijos algo extra. Es importante que el día de mañana sus hijos vean que sus padres hicieron todo lo que pudieron para darles la mejor educación, que no se conformaron con lo que tenía cualquiera. Eso es lo que quieren. En la enseñanza pública hay padres resignados. Nosotros tenemos clientes satisfechos. Porque les damos lo que quieren. O al menos les hacemos creer que lo que les damos es lo que quieren. ¿Y eso cómo se consigue? Con publicidad y buena prensa. Eso es mucho más importante que la calidad. Y más barato. ¿A quién coño le importa la calidad? ¿Quieren ver el grado de satisfacción de mis clientes? ¡Háganles una encuesta! Todos los años se dan de hostias para conseguir una plaza en nuestro instituto.

Cuentos con moraleja: La tonta que quería tener inteligencia

2011-09-14T15:37:00.002+02:00

Después de leer el título de este maravilloso cuento seguro que alguno está pensando que voy a contaros una versión sui generis del Mago de Oz. No van por ahí los tiros. Encontré este cuento en la apócrifa biografía del cuentista griego Esopo.

Esta es mi versión:

Una mujer sufría mucho porque su hija era tonta. Todos los días le rezaba a Dios para pedirle que le diera algo de inteligencia a su hija. La muchacha, que escuchaba sus plegarias, sentía una gran pena por su madre.

Un día fueron al campo a dar un paseo. La madre se quedó descansando debajo de un árbol y la tonta se fue a dar una vuelta por los prados. Al acercarse a una arboleda escuchó unos ruidos sospechosos y se internó en ella. Allí descubrió a un hombre penetrando a su burra. La chica no supo interpretar bien lo que estaba sucediendo y le preguntó al hombre qué hacía.

-Le inspiro inteligencia –le dijo el hombre, que se había quedado paralizado.

La tonta, aunque lo era, no tardó en relacionar lo que acababa de escuchar y las oraciones de su madre.

-Pues inspírame a mí también inteligencia –le suplicó.

La proposición era muy tentadora para el hombre, pero no le pareció bien aprovecharse de que la muchacha fuera tan corta de luces y le dijo que no. Para excusarse le explicó que no se lo haría a ella porque las mujeres son siempre muy desagradecidas.

-No es verdad –dijo la tonta-. Mi madre sí te lo agradecerá. Si me inspiras inteligencia, ella te recompensará.

La chica insistió tanto que, finalmente, el hombre accedió a sus súplicas y la desvirgó.

Nada más terminar, la tonta salió corriendo en busca de su madre para darle la buena noticia. Estaba totalmente eufórica:

-¡Ya tengo inteligencia, madre! –le gritaba-. ¡Ya tengo inteligencia!

La madre, que no podía comprender qué era lo que le quería decir, le siguió el juego y le preguntó de dónde la había sacado.

La muchacha le explicó cómo había descubierto a aquel hombre penetrando a su burra con una cosa rojiza, larga y dura que tenía entre las piernas y cómo ella misma le había pedido que le hiciera lo mismo.

-Hija mía –le dijo la madre después de escuchar con espanto la historia-, no solo no has conseguido ser más inteligente, sino que has perdido la poca inteligencia que pudieras tener antes.

Muchos dichos y frases hechas podrían servir como moraleja de esta historia: salirte el tiro por la culata, ir por lana y salir trasquilado, tirar piedras a tu propio tejado, etcétera. Esto mismo es lo que les ha pasado en Castilla-La Mancha a muchos que han votado al PP. A algunos de forma directa, que seguro que muchos de los 15.000 empleados públicos que se van a quedar en la calle les votaron. A otros de forma indirecta. Me refiero a toda esa gente que cree en lo público (en la sanidad pública, en la educación pública, en las prestaciones por desempleo, en las jubilaciones, etc.) y se ha dejado engañar por las falacias populistas de los populares.

El PP no cree en la rentabilidad de las empresas públicas y siempre va a favorecer todas las iniciativas privadas que ocupen su espacio. No van a eliminar todo lo público porque no es posible, pero sí pueden reducirlo a una mínima expresión, a unos precarios servicios mínimos para los que no puedan pagar un seguro médico privado, un colegio privado o concertado, o un fondo de pensiones.

Todos mis respetos por los votantes del PP que comparten su forma de pensar y piensan como ellos. Toda mi conmiseración para todos aquellos que creen en lo público y votan al PP porque se han creído que son los únicos que pueden garantizar una sanidad pública y una enseñanza pública de calidad. También para aquellos que se han dejado convencer por los discursos en los que los populares piden a los ciudadanos altura de miras y sacrificios personales porque están convencidos de que los recortes que están haciendo en Castilla-La Mancha y en otras regiones son la única forma posible de salvar la maltrecha situación económica. A otro perro con ese hueso.

Que nadie crea que con esto estoy alentando a la gente a votar al PSOE. Hace tiempo que, como le pasó a la tonta con la inteligencia, perdieron la poca credibilidad que tenían (quitaron el impuesto de patrimonio, subieron los impuestos indirectos, dieron un pasito más hacia el despido libre, que está a la vuelta de la esquina, etc.). Comparten más posturas con el PP de las que nos quieren hacer creer por mucho que Rubalcaba se empeñe en maquillarlo. Ha quedado claro en la sumarísima reforma de la Constitución que han hecho en comandita, sin consenso en el parlamento y sin un referéndum ciudadano.

Después de leer este cuento a uno le da por pensar que la protagonista bien pudiera ser la niña aquella de la que hablaba Rajoy.

Los poetas de "Hecho en Lavapiés" en 14 Huertas

2011-09-13T10:24:00.001+02:00

Yo quiero trabajar 20 horas semanales

2011-09-02T17:05:00.005+02:00

Llevo ocho años trabajando como profesor de Secundaria y ahora me doy cuenta de que he dado más de lo que me pedían. Es lo que pasa cuando no te explican bien las cosas, que los profesores hacemos muchos cursos de formación, pero en ninguno te dicen en qué consiste el trabajo del día a día. Y en la oposición menos. Para la oposición solo te piden contenidos teóricos, algunos ejercicios y preparar una programación de curso que tanto el ponente como el tribunal saben que solo funcionaría en los mundos de Yupi. Nadie me dijo que solo tenía que trabajar 18 o 20 horas semanales. En estos últimos cursos he impartido 19 horas lectivas semanales. Algunos compañeros, 18. Ahora parece que nos las van a subir a 20 o 21. Supongo que esta subida servirá para felicitarnos por lo poco que protestamos cuando el año pasado nos bajaron el sueldo un 11 o un 12 %. Ahora que sé que solo tengo que trabajar esas 20 horas lectivas lo veo más razonable. Menudo chollo.

Supongo que es cuestión de organizarse mejor. En los institutos nos obligan a estar en el centro 26 horas. Las horas que no son lectivas se dedican a guardias, reuniones de coordinación y atención a los padres. Para no trabajar más de 20 horas tendré que esforzarme, pero lo conseguiré. En las horas de guardia intentaré escaquearme en cuanto pueda. En las horas de coordinación con el resto de miembros de mi departamento, con el orientador o con otros tutores me llevaré algún autodefinido para entretenerme mientras practico mi gesto de estoy-totalmente-de-acuerdo-pero-voy-a-hacer-lo-que-me-dé-la-gana. Y en las horas de atención a padres intentaré que no venga ninguno dándoles largas.

Estos años también dedicaba mucho tiempo por las tardes a corregir ejercicios y exámenes. Podían haberme dicho antes que no era necesario. Aunque más vale tarde que nunca. Me han quitado un peso de encima. Probablemente, al tener más horas de clase, voy a tener algún grupo más. Y es seguro que van a subir el número de alumnos por clase. No me quiero ni imaginar las horas que me llevaría corregir tantos ejercicios y tantos exámenes. Los ejercicios los haremos en clase y los corregiremos allí mismo. Lo de corregir los exámenes en clase me va a costar más trabajo, que soy muy especialito y me gusta estar muy concentrado cuando realizo esta tarea, pero todo se andará. Supongo que tendré que mandarles que se lean algo o hagan algún dibujo para que estén calladitos y me dejen trabajar en paz.

Y nada de quedarme sin recreo para castigar a un alumno que se ha portado mal o de mandarle una tarea que luego voy a tener que corregir. Si en el aula hay demasiado escándalo y no se puede dar clase, siempre podremos aprovechar el jolgorio y organizar una fiesta.

La burocracia es otra de las labores que no sirve para nada y que quita mucho tiempo. Ahora nos obligan a elaborar un PTI cada vez que un alumno suspende. Para los profanos: un PTI es un Plan de Trabajo Individualizado. Me he pasado tardes y tardes elaborando estos farragosos documentos que finalmente no sirven para nada. Tendré que aprobarlos a todos para no tener que hacer ninguno. Aprobándoles a todos evitaré además tener cualquier tipo de reclamación. He visto a profesores malísimos que utilizan esta misma técnica y nunca tienen ni quejas de los padres ni de los equipos directivos ni de los inspectores.

Y se acabó lo de prepararme las clases y elaborar materiales nuevos. A mí siempre me ha gustado repasar los contenidos antes de dar una clase para refrescar datos y anécdotas que ilustren el árido contenido del libro, pero eso es un trabajo por el que por lo visto no me pagan. Supondrán que con lo que estudié en la carrera y en las oposiciones será suficiente. No seré yo el que les lleve la contraria. Leeremos el libro de texto y saldremos adelante. Para resolver las dudas supongo que me bastará con mi bagaje cultural y, cómo no, con mi fecunda imaginación.

Como soy profesor de Lengua y Literatura, todos los años he seguido leyendo libros y haciendo cursos para no quedarme estancado. Ahora comprendo que es ridículo tanto esfuerzo. Con el nivel tan bajo que exigimos en las aulas tengo suficiente con lo que ya sé.

En estos años dedicados a la docencia más de un alumno me ha dicho que los profesores vivimos muy bien, que solo trabajamos por las mañanas y tenemos muchas vacaciones. ¡Angelitos! Ya sabemos cómo son los adolescentes y cómo les gusta repetir las cosas que oyen en sus casas. Al principio intentaba defender la profesión, pero desde hace unos años les doy la razón y les animo a hacerse profesores si tanto les gusta.

Este curso, después de lo que está diciendo la Esperanza Aguirre y de que en los medios de comunicación solo hablan de nuestras horas lectivas como si fuera lo único que hacemos, me espero lo peor. No me extrañaría que algún alumno me soltara que soy un vago y un caradura, que así de espontáneos y naturales son los jóvenes de hoy. Lo que me gustaría es poderle dar la razón cuando suceda.

Recuerdos del fascinante mundo de la construcción

2011-08-25T12:17:00.001+02:00

Están levantando las calles que rodean mi piso por cuarta o quinta vez en los cinco años que llevo viviendo aquí. Una estuvo más que justificada, que fue para rehabilitar las calles, que estaban en un estado lamentable. Lo que no tiene justificación es que desde entonces las hayan reventado cuatro o cinco veces más para meter tubos del agua, de la luz, de ONO o de su puta madre. Ahora andan dando por culo los del gas natural. Todos estos despropósitos no solo tendrán un coste oneroso para nuestros bolsillos sino que contribuyen a amargarme uno a uno los veranos por mor del inmisericorde ruido de los taladros y al trajín constante de dúmpers, camiones y excavadoras.

Todas estas vicisitudes me traen a la memoria recuerdos de otros tiempos, esos lejanos tiempos de mi tierna juventud en los que yo también colaboré en las encomiables tareas de hacer alcantarillas, arquetas, calzadas y aceras. No voy a rememorar todos y cada uno de los trabajos ridículos que tuve que realizar en los tres veranos que pasé en la construcción porque sería interminable. Trabajaba para unos contratistas –pistoleros los llamamos en mi pueblo- y había semanas en las que me cambiaban dos o tres veces de obra. Era un peón multifunción que podía hacer las tonterías que hacía en cualquier parte. Hoy solo me quiero acordar de los días que pasé en la finalización de un tramo de la M-40, el tramo que pasa cerca de Canillejas y el Parque Juan Carlos I (en cuyas calles, alcantarillas y lagos también tuve la fortuna de participar). Corría el verano de 1990.

Por entonces supongo que el precio de algunas obras públicas no estaría acordado y cerrado de antemano. Si no, no se entenderían las cosas que vi en aquella obra. Para empezar, la empresa constructora pedía a los contratistas para los que yo trabajaba todos los peones que podía justificar. Y en ocasiones se pasaba. Fue en la única obra que un encargado me echó la bronca y fue por hacer mi trabajo demasiado deprisa. Cuando se quedaba sin tajo donde ponernos, el encargado se ponía de muy mal humor. Luego salía del paso inventándose alguna tarea sin mucho sentido o mandándonos repetir algo que ya habíamos hecho.

La obra estaba llegando a su fin y hacíamos principalmente remates y tareas de limpieza. Me recuerdo durante varios días con otros compañeros limpiando de hierbas y rastrillando el mismo tramo de carretera una y otra vez. Porque había que guardar las apariencias. El encargado sabía que a veces no hacíamos nada, pero cuando se acercaba con su C15 teníamos que fingir que trabajábamos con entusiasmo, que no queríamos que se cabreara con nosotros.

Lo mejor de todo fue que cuando se aproximaba la fecha de inauguración había un montón de tareas de limpieza pendientes y tuvieron que contratarnos los fines de semana, que era algo que a muchos nos gustaba porque nos pagaban tres o cuatro veces más que un día normal.

Pero la gran chapuza que quería contar es una que me viene a las mientes siempre que paso por ese tramo de la M-40. Algunas veces se me pasa por la cabeza la posibilidad de que den en el telediario la noticia de alguien que ha muerto electrocutado en la M-40 por apoyarse en algún quitamiedos.

El problema se lo encontraron los electricistas, pero ni ellos fueron los culpables ni entraba dentro de sus competencias solucionarlo. Cuando metían el cableado de las farolas por los tubos que van bajo tierra, se toparon con un atasco. Después de una investigación en profundidad descubrieron que en un tramo de unos 100 o 200 metros muchos de los postes de los quitamiedos habían reventado el tubo que tenía que alojar los cables. La solución hubiera sido tan sencilla como volver a cavar una zanja al lado del quitamiedos y poner tubos nuevos, pero supongo que la fecha de la inauguración se les echaba encima, supongo que la máquina que podía hacer la zanja ya no estaba allí, supongo que hacerlo a mano hubiera sido muy lento, supongo que ya habían devuelto los tubos que habían sobrado, y supongo que los electricistas tenían que acudir a otras obras y no podían esperar allí de brazos cruzados. Y supongo todo eso porque haría falta una buena justificación para la solución que buscaron a la desesperada.

Los artífices encargados de llevarla a cabo fuimos dos de los peones más jóvenes e inexpertos, un muchacho de un pueblo cercano al mío y yo, dos mancheguitos que habíamos pasado muchas horas juntos barriendo y rastrillando o fingiendo que lo hacíamos, que era mucho más extenuante. Durante un par de días trabajamos duro para que aquella chapuza llegara a buen término. Nos pusieron a las órdenes de los electricistas e hicimos lo que nos dijeron estupefactos pero sin rechistar.

Cuando la guía y los cables de los electricistas topaban en uno de los postes, cavábamos hasta descubrir el tubo, lo agujereábamos –creo que era de PVC- y por el boquete sacábamos los cables. Luego hacíamos lo mismo en el otro lado del poste. Descubríamos el tubo, lo rompíamos e introducíamos los cables por el nuevo agujero bordeando el poste. Como resultado de esta operación los gruesos cables del alumbrado público quedaban sobre la tierra pegados al poste de metal. Para disimular la chapuza, el encargado nos ordenó que pusiéramos encima del cable un trocito de plástico del tubo que habíamos roto y luego tapáramos todo el despropósito con tierra asegurándonos de que quedaba bien compactada. No sé cuántos postes tuvimos que sortear de esta manera. Creo que estuvimos casi dos días con los chispas mirándonos el cogote y que a mí se me hicieron muy largos.

Si no se electrocuta nadie, la sorpresa se la llevarán –puede que se la hayan llevado ya- los electricistas que algún día tengan que ir a renovar el cableado. Supongo que no darán crédito y esta vez estará justificada la invectiva que estos profesionales siempre sueltan contra los colegas que les han precedido en un trabajo.

Creo que hoy las obras públicas salen a concurso –al menos aparentemente- y tienen un precio ajustado antes de llevarse a cabo, un precio que todos sabemos que es normalmente abusivo. La administración siempre paga unas facturas abultadísimas por cualquier trabajo que encarga. Las empresas tienen que pensar del dinero del Estado lo mismo que los atracadores del dinero de los bancos: que no es de nadie y tonto el que no lo coja a puñados.

En los años de construcción galopante de la burbuja inmobiliaria no he tenido la suerte de disfrutar de los placeres de la construcción. Tiene que haber sido muy divertido ver las soluciones extraordinarias que en muchas ocasiones se habrán tomado por culpa de las prisas, de los materiales de baja calidad, de la falta de cualificación de oficiales y encargados, y de los constructores sin escrúpulos. Seguro que en las reformas que se hagan en el futuro se encontrarán bajo las baldosas y detrás de los azulejos muchas sorpresas.

Qué bien pensado está el mundo: el sumo pontífice

2011-08-18T20:05:00.002+02:00

El papa: personaje universal

El papa es un personaje genial. A nadie deja indiferente, ni a los que lo quieren, que lo hacen con locura, ni a los que lo desprecian, que ven en él la figura más asquerosa y reaccionaria del planeta.

Por eso es lógico que se haya liado parda con las Jornadas Mundiales de la Juventud en la tórrida, reivindicativa y beligerante Puerta del Sol. Y es que lo que para algunos es muy “cool” (no me lo invento, así dijo hace un par de días una peregrina que le parecía la visita de Benedicto XVI) para otros es un despropósito anacrónico que se hace incluso más incomprensible en estos tiempos de crisis.

De cualquier forma, el papa es tan importante para unos como para otros, por unas u otras razones, por unas u otras filias o fobias. Es un personaje de proyección planetaria que sigue ahí a pesar del inexorable paso de los siglos.

Por cierto, antes de que se me olvide, si escribo papa con minúscula no es por minusvalorar a personaje tan eximio, sino por respetar las nuevas normas ortográficas de la RAE, que dice que los títulos, cargos o empleos de cualquier tipo deben ir en minúscula, tanto si van acompañados del nombre propio de la persona que ostenta el cargo como si no. Después de este apunte academicista, voy a lo que iba.

El papa para los católicos

A los católicos de siempre les han gustado las jerarquías, que ya bastante martirio les supone que ante Dios todos tengamos que ser iguales. Por eso se llevaron bien con los romanos (aunque al principio tuvieran sus más y sus menos). Por eso el feudalismo fue un buen caldo de cultivo para que el cristianismo se extendiera por medio mundo. Y por eso siempre han sido uña y carne de reyes, dictadores y demás sátrapas. En la Edad Media tenían jerarquías hasta en el Cielo, donde, según Dionisio Aeropagita, los ángeles se dividían en tres coros angélicos. En el primero estaban los ángeles, los arcángeles y los principados. En el segundo, las potencias, los señoríos y las dominaciones. Y en el tercero, los tronos, los querubines y los serafines. Por eso siempre les ha gustado mucho a los curas que haya distintos niveles en su organización interna e infinidad de cargos, que van desde los humildes sacristanes hasta los orondos cardenales.

Pero sin duda la gran idea fue la de tener un líder, un elegido que tendría línea directa con el Altísimo y por cuya boca solo saldrían verdades como puños gracias al don de la infalibilidad, que significa que el papa nunca se equivoca, y no que no tenga falo o que no los desee. Tampoco que los desee, que me estoy liando y al final va a parecer que ha sido mi subconsciente el que ha escrito esto. Como decía, tener un líder permanente en la tierra, una especie de profeta que habla por boca de Dios y que todo lo que dice va a misa, ha sido lo que les ha dado ventaja y proyección mediática respecto del resto de religiones monoteístas.

Ay si los musulmanes hubieran hecho lo mismo y tuvieran un sucesor de Mahoma a la manera que los católicos tienen uno de san Pedro. A lo mejor no estaban todo el rato a la gresca entre suníes, chiíes y kurdos.

Las otras ramas del cristianismo tampoco se dieron cuenta de los buenos resultados que les podría dar esta fórmula. Los ortodoxos, por aquello de no hacerle un feo al vecino, permitieron la existencia de varios patriarcas, que es lo mismo que decir varios papas. De hecho, para ellos Ratzinger no es más que el patriarca de Roma, menosprecio que siempre se la ha traído floja a este y a todos los que le han precedido. Los ortodoxos reconocen al patriarca de Constantinopla como el más importante, pero a título honorífico, lo que es lo mismo que decir nada. Al lado del papa de Roma, con su infalibilidad y su cargo de jefe de Estado, el patriarca de Constantinopla es una patata rusa. Y si creéis que no es cierto, decidme cómo se llama el actual, que lleva ya la friolera de 20 años en el cargo. Ni idea, ¿verdad? Pues lo buscáis en la Wikipedia que es donde lo he mirado yo.

Y los protestantes, que no son pocos, están tan divididos y faltos de coordinación que en organización y poder mediático tienen perdida la batalla con el Vaticano. Con lo listo que era Lutero y no tuvo la gran idea de crear un papa para los suyos.

Como ya he dicho antes, una de las atribuciones más destacadas y alucinantes del papa es la de ser jefe de Estado, aunque su Estado no sea nada más que una ciudad metida dentro de otra. El Vaticano realmente se llama Estado de la Ciudad del Vaticano, pero no suelen ponerlo entero en ningún sitio porque un nombre tan grande se les saldría de las fronteras. Lo importante es que con esta argucia, propia de astutos y taimados italianos, el papa se puede entrevistar con cualquier líder mundial haciéndose valer por su cargo político.

Hay otros aspectos que hacen muy atractiva la figura del papa, como, por ejemplo, el papamóvil, que viene a ser algo así como el batmóvil para Batman, o la suntuosidad y el boato que acompañan todas sus apariciones y ceremonias, pero no quiero extenderme mucho en estas frivolidades para no se me acuse de destacar en este texto la fastuosidad y el derroche de la Iglesia en detrimento de sus aportaciones en materia de fe, que deben de ser muchas en vista las pasiones que levanta.

El papa para los ateos, agnósticos, laicos, etc.

Para los que no creen en Dios el papa es el representante de la carcundia más recalcitrante. Pero es una figura que les da mucho juego porque les sirve de blanco de todas sus críticas. Algo así como si fuera el encargado de un negocio al que quieres poner una reclamación.

En lo único que están de acuerdo católicos y laicos es en que el papa representa como nadie a la Iglesia Católica. Los laicos ven al papa viejo, desfasado, retrógrado, reaccionario y ridículo. Ni más ni menos que la imagen que tienen de la iglesia a la que representa. Por eso no va mucha gente a misa. Por eso apenas se ordenan sacerdotes en España ni las muchachas se meten a monjas. Por eso no juntarían ni a cuatro gatos si no hicieran jornadas mundiales y apelotonaran a todos los meapilas de los países católicos europeos y de los ultracatólicos países de América Central y Sudamérica, que tienen que agradecer a los españoles que en la conquista de América les lleváramos la palabra de Dios junto con un montón de enfermedades y el amor por los trabajos de doblar la espalda.

Los laicos que saben un poco de historia no pueden comprender cómo una religión que nació entre los judíos que vivían en lo que hoy es Israel terminó teniendo su sede en Roma y un historial de despropósitos antisemitas que deja a Hitler a la altura del betún. El emperador Constantino I no sabía la que iba a liar cuando promulgó el Edicto de Milán y legalizó el cristianismo en el Imperio Romano allá por el siglo IV. Dicen algunos historiadores, probablemente laicos, que la que lo convenció fue su madre, que era la conversa, y que Constantino terminó haciéndole caso para que dejara de ponerle la cabeza como un bombo.

Los descreídos de los países occidentales no pueden soportar tanto papanatismo porque todo lo que rodea al papa les resulta grotesco: la ropa que visten los altos cargos eclesiásticos, la ostentación de riqueza en sus ceremonias, la hipocresía con la que disfrazan sus intereses torticeros o incluso el papamóvil, que es una prueba de la falta de confianza que tienen los papas actuales en que su Dios les vaya a salvar de las balas.

Pero sin duda alguna lo que menos le gusta a gran parte de la civilización actual del catolicismo es la obstinación con la que siguen rechazando el disfrute del sexo. Es normal que cuando se descubren prácticas pederastas u otro tipo de perversiones en el seno de la Iglesia la gente piense cosas raras, como que la Iglesia siempre ha sido el refugio de un montón de homosexuales reprimidos o de heterosexuales frustrados que, en ocasiones, terminan dejando aflorar sus instintos de forma traumática.

Por todo esto es por lo que muchos españoles no pueden seguir entendiendo que el Estado español siga renovando el concordato con la Santa Sede, y subvencionando no solo la JMJ, sino todo el tinglado de iglesias, monasterios, colegios concertados y seminarios que los católicos se obstinan en mantener con un coste desproporcionado a costa de las arcas del Estado, que ya sabemos todos que lo que reciben de los contribuyentes en la declaración de la renta no es suficiente y el gobierno les da lo que les falta de tapadillo.

Un papa para todos los españoles

La importancia del papa es incuestionable. El que para unos es líder espiritual y modelo para el mundo, para otros es una figura corrupta que representa lo peor de una religión que lleva 2.000 años haciendo daño a la humanidad a cambio de contentar a unos pocos.

Pero no merece la pena darle vueltas. Mientras los curas sean los que administran las bodas, las comuniones y los bautizos, y los santos y las vírgenes de las festividades –en ese politeísmo tan propio del catolicismo-, y mientras millones de españoles, aunque sean minoría, sigan poniendo la X para darles dinero en la declaración de la renta, no se va a poder hacer nada, que por algo fuimos en tiempo de los Austrias el azote del protestantismo. Por no hablar de esa Guerra Civil que se convirtió en Cruzada para desembocar en un fascismo cuyo leitmotiv no era la raza, a la manera germana, sino el catolicismo, una variante del fascismo mucho más castiza y carpetovetónica.

El día en que el Estado español no pueda mantener el concordato con la Santa Sede, meterá los gastos de la iglesia en Cultura, igual que ha hecho con los toros. Con la Iglesia será incluso más fácil justificar la decisión. Bastará con ponerla en el apartado de teatro subvencionado para que así pueda continuar la función.

Por eso al que esto suscribe no lo va a ver nadie entre los miles de peregrinos que quieren ver al papa ni tampoco en ninguna manifestación laica en contra de la JMJ. Hace un calor horroroso y en toda manifestación, cristiana o laica, siempre hay un montón de subnormales que te pueden echar a perder el día. La figura del papa es muy inspiradora, pero no merece ningún esfuerzo, ni siquiera para ir en su contra.

España, en esto como en tantas cosas, tiene lo que se merece.

Música pop y nuevos textos

2011-07-27T12:00:00.005+02:00

Si pasáis por mi web y visitáis el apartado El baúl de los recuerdos encontraréis una selección de canciones de Bajocielo, el grupo pop del que formé parte hace ya más de una década.

También he renovado el apartado Textos por la cara.

http://www.felixchacon.com/

Guerra Civil

2011-07-19T13:51:00.005+02:00

Leo artículos e historias sobre la Guerra Civil y pienso que es muy cómodo desde nuestra España aburguesada del siglo XXI tomar una posición políticamente correcta acorde con nuestro orden actual. Sin embargo, nada más difícil que juzgar aquellos hechos desde el presente. Nada tiene que ver esta España con la del 36. Llevo un tiempo leyendo ensayos sobre el conflicto y ahora me doy cuenta de que todo es más complejo que decidir quiénes eran los malos y los buenos tomando como referencia nuestros valores y parámetros actuales.

Es algo así como si en el futuro alguien nos juzgara y llegara a la conclusión de que todos los que votaron a Aznar eran idiotas y que por su culpa entramos en la Guerra de Irak. O que pensara que éramos una sociedad conformista porque no hicimos una huelga general en condiciones contra Zapatero en el periodo de mayores recortes de nuestra etapa democrática y con unos índices de paro históricos. O que decidiera que eran gilipollas todos esos valencianos que refrendaron por mayoría absoluta un gobierno implicado en casos de corrupción y que les llevó hasta el primer puesto en el ranking de autonomías endeudadas, con una deuda de 17.600 millones de euros.

Sería muy cómodo y fácil juzgarnos desde la inmunidad del futuro.

En el futuro probablemente también se preguntarán cómo pudo llegar a presidente del gobierno un individuo sin carisma, cuestionado incluso por su propio partido, que previamente perdió dos elecciones que estaban ganadas y que se parecía el abuelo Cebolleta a pesar de sus esfuerzos por teñirse las canas. Tal vez entonces será muy fácil juzgar al electorado español y poner en tela de juicio su sentido común. Pero es que hay cosas que para entenderlas hay que vivirlas.

¡Indignaos si no queréis quedaros en casa o hacer botellón!

2011-07-17T17:38:00.009+02:00

Antes en España, si a uno las cosas le iban mal, siempre le quedaba la barra del bar para ahogar sus penas en alcohol. Hoy esa opción sale cara. Hacer vida en un bar nunca ha sido barato, pero hoy se ha convertido en algo prohibitivo. ¿Y qué hemos hecho para remediarlo? Nada. Simplemente vamos menos a los bares. O vamos lo mismo pero consumimos menos.

Ya sabemos que el paso del euro a la peseta tiene una conversión muy sencilla. Olvidaos de multiplicar por 166,386 pesetas. Es tan fácil como tener en cuenta esta equivalencia: 1€ = 100 pesetas. Así el pan si antes costaba 50 pesetas, ahora cuesta 50 céntimos. Si una docena de huevos valía 85 pesetas, ahora son 85 céntimos. Si por ir a un concierto te cobraban 2.000 pesetas, ahora hay que soltar 20 euros. Si una novela de pasta dura costaba entre 1.500 y 2.000 pesetas, ahora está entre los 15 y los 20 euros. Y así con todo, con muy pocas excepciones. Lo cierto es que matemáticamente no nos ha costado mucho esfuerzo adaptarnos a la nueva moneda.

Luego hay excepciones, como los sueldos, en los que normalmente nos han aplicado la equivalencia rigurosa de 1€ = 166,386 pesetas. Por lo que gente que antes cobraba unas 150.000 pesetas ahora cobra más o menos 1.000 euros.

Los bares son otra excepción, no por defecto sino por exceso. Para las listas de precios de los bares la equivalencia 100 pesetas = 1 euro solo fue el primer paso, una conversión tan sencilla como rentable. El café pasó de 100 pesetas a 1 euro, los cubatas de 400 pesetas a 4 euros, un menú de 800 pesetas a 8 euros, etc. Pero eso solo fue la primera toma de contacto con una nueva moneda con la que había que familiarizarse. Superado ese momento de adaptación, no vieron por qué no podían engordar un poco el precio en vista de que un importe de 5 euros, por ejemplo, sonaba mucho más barato que 831,93 pesetas. Por eso ahora un café cuesta 1,20 €, un cubata entre 5 y 7 € y casi todos los menús andan más cerca de los 10 (o los 12) que de los 8 € con los que empezamos.

Pensando en la pasmosa sencillez de ciertas conversiones matemáticas me acordé de lo que solía ser un sueldo mediocre hace unos veinte años: 100.000 pesetas. Qué fácil resulta comparar ese importe con los 1.000 euros actuales. También había gente que cobraba 80 o 90 mil pesetas. Como hoy la hay con sueldos de 800 o 900 euros. Y había muchos que cobraban unas 120.000 pesetas como hoy muchos cobran 1.200 euros. Un sueldo en condiciones entonces podía llegar a las 200.000 pesetas, importe que se parece mucho a los 2.000 euros de hoy en día.

Mejor que la conversión de euros a pesetas o estudiar la subida del IPC anual desde entonces es calcular por equivalencias la diferencia de poder adquisitivo. Es decir, con un sueldo de tal importe qué puedes adquirir.

Hace 20 años un café valía entre 75 y 85 pesetas. Para mantener el mismo poder adquisitivo hoy debería costar entre 75 y 85 céntimos. Una Coca-Cola podía costar 120 o 150 pesetas. Hoy no debería pasar de 1,50 euros. Una cerveza te costaría entre 80 y 100 pesetas. Buscadme algún bar en el que te la den a menos de 1 euro. Un cubata valía 300 pesetas. Hoy no te cobran 3 euros ni en la hora feliz, que, por cierto, en Cataluña ya está prohibida.

Anoche mismo nos cobraron en Madrid 22,50 euros por una ración de calamares, otra de patatas bravas y dos tintos de verano. Ni eso nos hubiera costado hace diez años 3.743,68 pesetas, ni hace veinte, 2.250 pesetas.

¿Por qué se ha encarecido tanto la hostelería? ¿Les han subido mucho los impuestos? ¿Les cuesta mucho dinero contratar camareros y cocineros? ¿Quieren trabajar poco y ganar mucho?

La verdad, no lo sé. Lo único que puedo decir es que cada vez voy menos a los bares. Solo no voy nunca. Para mí los bares son un sitio para alternar con los amigos. Los días que trabajo, y no todos, tomo un café a media mañana, también por charlar un rato con los compañeros de trabajo, con los que no se quedan fumando en la calle.

Los elevados precios de los bares me devuelven a mi época de estudiante con pocos recursos. Con mis casi cuarenta años todavía tengo que andar echando cuentas para ver cuántos días al mes me puedo permitir el lujo de salir a cenar por ahí o a tomar unas copas. Y eso no me pasa solo a mí (mal de muchos…). Los fines de semana todos los locales están más o menos llenos, pero entre semana se ve poca gente. La mayoría preferimos salir un día a gusto y quedarnos en casa el resto de la semana que salir muchos días contando los centimillos de los bolsillos.

Normal que los jóvenes hagan botellón por sistema. Lo raro es que no lo hagamos todos. A mí me da envidia. Si fuera capaz de convencer a mis amigos de que se apuntaran, no lo dudaría ni un instante.

También podríamos plantearnos hacer acampadas y organizar asambleas de clientes indignados dentro de los bares. En esas asambleas se podría debatir si deberíamos hacer algo para que los dueños de los bares ganaran menos o para que el gobierno declarara la hostelería bien de interés social y cultural y les bajara el IVA a cambio de una negociación de precios máximos.

Si los precios de los bares fueran más asequibles, no me cabe ninguna duda de que habría mucha más clientela, más bares y, consecuentemente, más puestos de trabajo. A lo mejor hay gente que piensa que en España hay demasiados bares sin darse cuenta de que los bares forman parte de nuestra forma de entender la vida. Si perdemos los bares, no sé en qué nos vamos a diferenciar de nuestros vecinos europeos, que cada vez vienen menos por aquí por el encarecimiento de los precios. Qué bien nos han venido este año las revueltas en el norte de África para recuperar parte del turismo europeo de otros tiempos.

Habrá quien piense que sería mucho más importante y prioritario que protestáramos, por ejemplo, para que bajaran los precios de las viviendas o los abusivos intereses de los préstamos hipotecarios. Eso depende de las prioridades de cada uno. No importaría mucho que tu casa fuera un zulo si pudieras pasar gran parte del tiempo fuera. Mismamente en un bar. En otros tiempos, por ejemplo, no era raro que los escritores trabajaran en los bares. Jardiel Poncela, que acostumbraba a escribir en cafés porque le gustaban los sitios bulliciosos para concentrarse, hoy tendría que haberse ido a un parque donde hicieran botellón para que le salieran rentables los libros.

Al final voy a terminar pensando que nos permiten que descarguemos películas, discos y videojuegos ilegalmente para que nos quedemos en casa. Con los niños ya lo han conseguido. Hace poco falleció el actor Antonio Gamero. Siempre decía: “Como fuera de casa no se está en ningún sitio”. Quizá murió con él una forma de entender la vida.

Mundos perdidos: Mi padre y los veranos de mi infancia

2011-06-26T18:01:00.007+02:00

Esta es la primera vez que escribo un “Mundos perdidos” en el que me alegro de que todo lo que voy a rememorar esté muerto y enterrado. A mí no me gustaban mucho los veranos cuando era niño. Detestaba el final del curso. Lo que me gustaba era ir a la escuela. No solo por aprender, que también, sino principalmente por estar con los amigos y poder jugar con ellos un rato cuando se acababan las clases. Ese era el mundo que me gustaba y que, con la llegada del verano, se acababa.

El verano eran moscas, mosquitos, calor, sed y, sobre todo, mi padre. Mi padre estaba siempre en el umbral del verano esperándome con el tractor ya en marcha. En el campo manchego es duro trabajar en esa época del año por la severidad del calor. A mi padre, sin embargo, le parecía una época tan buena como otra cualquiera. En mi pueblo no era raro que los niños fuéramos a ayudar al campo antes incluso de hacer la primera comunión. No era el único que padecía ese calvario, aunque yo tenía la sensación de que era uno de los más puteados. Y no entiendo por qué. Mi padre no era un agricultor ni de los más trabajadores ni de los más ordenados, que siempre tenía por ahí todas las tareas a medio hacer o, simple y llanamente, manga por hombro.

Me gustaría saber por qué ese interés de mi padre en llevarme al campo constantemente. Yo creo que siempre tuvo claro que no iba a ser agricultor, así que no lo hacía por enseñarme una profesión. Hubo incluso muchas tareas que nunca me enseñó, ni siquiera cuando rondaba los veinte años. Nunca quiso que aprendiera a sembrar cereal, ni a injertar viñas, ni a podarlas, ni a nada relativamente interesante. Para mí siempre reservaba los trabajos de ayudante más ingratos.

Me gustaría pensar que todo ese sadismo que derrochó conmigo tenía como objetivo endurecerme, acostumbrarme al esfuerzo, mostrarme lo peor del mundo del trabajo físico para que me esforzara en los estudios. Si lo hubiera hecho por eso, su plan habría sido todo un éxito.

Es una pena no poder preguntárselo. Murió hace dieciocho años y me dejó de herencia un montón de preguntas sin responder. Porque a veces me da por pensar que se portó conmigo como se portó simplemente porque así le habían educado a él y seguía esa inercia. En su caso fue mucho peor, porque la terrible posguerra le impidió asistir a la escuela más allá de los pocos años en los que aprendió a leer, escribir y hacer cuentas.

En la canícula manchega hay poco que hacer, pero a mi padre no le faltaban ideas para tenerme a la solanera más de la mitad de los días de vacaciones. Mi memoria se va erosionando, pero creo recordar que escardábamos las viñas, recolectábamos melones y tomates, plantábamos azafranales y nos acercábamos a las siembras a recoger el grano. Para este último trabajo ni siquiera me necesitaba: la cosechadora segaba las mieses y luego descargaba el trigo o la cebada en el remolque. Fin del proceso. No sé la cantidad de grillos y saltamontes que pude cazar en aquellas excursiones. A veces me pasaba horas torturándolos, supongo que para descargar mi mala leche.

Creo que a mi padre le fastidiaba un poco que ya no se segara a mano. Siempre me contaba el trajín que tenían los veranos en los años en los que no había cosechadoras: los haces, las hoces, los dediles, las trillas, los trojes… No viví ese mundo y, sin embargo, llegué a familiarizarme con toda su terminología. Mi padre, todo un nostálgico, de lo que no me libró algunos años fue de aventar el trigo con la excusa de que la máquina no lo había dejado todo lo limpio que debía. Usábamos la aventadora de mi tío, una aventadora que funcionaba a manivela. Me recuerdo negro del sol y del polvo, asfixiado, con los pulmones saturados, muerto de sed con tal de no beber el caldo que había en la garrafa. La jornada terminaba cargando a las espaldas los costales, algo que solo pude hacer cuando fui un poco mayor y que, incluso entonces, nunca hice con desparpajo y soltura. Yo, para el campo, era muy poca cosa.

Mi pueblo está en la Mancha toledana, rica zona de azafranales o suertes, como las llamamos en mi pueblo. Nunca me pareció una suerte tenerlas, así que hasta el nombre de la plantación me producía rechazo. Toda mi vida he detestado que llamaran al azafrán el “oro rojo” porque solo el que lo ha trabajado sabe lo duro que es conseguir unos gramos. No se encuentran filones en la búsqueda del “oro rojo”.

Las suertes le daban mucho juego a mi padre para la programación de mis actividades veraniegas porque es el momento en el que se plantan. Un azafranal tiene una vida de unos cuatro años. El cuarto año se elimina la plantación para poner una nueva. Los bulbos que en su día se plantaron se desentierran, se separan (en esos cuatro años se han multiplicado), se limpian y se utilizan para una nueva plantación. Pasábamos varias mañanas sacando los bulbos, que en mi pueblo llamamos “cebollas”, por similitud, que estas no son nada digestivas. Las tardes las dedicábamos a limpiarlas y prepararlas para “ponerlas”. A la apasionante actividad de plantar un nuevo azafranal la llaman por allí “poner cebolla”. Lo bueno que tenía era que a las doce de la mañana, más o menos, mi padre daba por terminada la jornada. No lo hacía por dejarnos libre el resto del día, sino porque la “cebolla” se puede dañar por el exceso de calor. Y porque para eso echábamos a trabajar a las seis o las seis y media de la mañana. Todavía recuerdo, en la casi total oscuridad de la noche, los primeros golpes del azadón sobre la estaca que ayudaba a mi padre a no torcerse al hacer la zanja. Los recuerdo con un escalofrío, como una actividad clandestina y siniestra.

Otro día os cuento cómo, un poco más mayor, pasé varios veranos trabajando catorce o quince horas diarias en un bar para librarme de ir tanto al campo, o cómo, más tarde, me fui a la construcción para librarme de trabajar en la hostelería todos los fines de semana de la temporada estival.

Por todo esto para mí el verano tiene connotaciones muy negativas, y mucho más el sol abrasador y el campo, con sus bichos, su polvo y sus chinas en las albarcas. Todavía a veces el malsano calor de las noches de verano me produce pesadillas y llega entonces mi padre a los pies de mi cama, aún oliendo a sudario y gusanera, para decirme que me vaya preparando, que nos vamos.

Los poetas de "Hecho en Lavapiés" hoy en los Diablos Azules

2011-06-23T12:59:00.000+02:00

No son parte de la solución

2011-06-17T22:30:00.006+02:00

Para mí Zapatero no perdió toda su dignidad el día que se dio cuenta de que no iba poder llevar a cabo su programa político. La perdió al día siguiente. Cuando no presentó su dimisión. Algunos le habrían llamado cobarde. Otros habríamos admirado su coherencia.

Ese mismo criterio me sirve para juzgar a toda la clase política. No recuerdo ninguna dimisión por desacuerdo con el devenir del sistema capitalista. Todos se agarran a su escaño, a su pequeña parcela de poder y se pasan cuatro años defendiéndola. Porque a eso dedican casi todo su tiempo, a la guerra mediática que les permitirá mantener su privilegiado puesto de trabajo.

Por eso no nos parece bien que los políticos vayan a la calle a manifestarse con los indignados del 15-M. Estoy seguro de que serían bienvenidos si previamente presentaran su dimisión y se limpiaran el culo con el carné de su partido. Entonces empezaríamos a darles cierta credibilidad.

Algunos políticos alegarán que la reforma del sistema debe hacerse desde dentro, pero la realidad no les da la razón porque estar dentro no les ha servido de mucho. Bien saben ellos que la mayoría de sus compañeros de hemiciclo se negarán a aprobar medidas que les perjudiquen a ellos. Solo me creería la reforma desde dentro si los políticos que se reconocieran como indignados trasladaran las acciones de la revuelta ciudadana a los órganos gubernamentales. Me encantaría verlos acampando en mitad del Congreso de los Diputados, y en mitad de las cortes, asambleas o parlamentos de las diferentes comunidades autónomas. Podrían quedarse encerrados durante varios días, negarse a participar en las votaciones de sus respectivas cámaras y hacer asambleas alternativas cuando hubieran terminado las sesiones.

Solo así me podrían convencer los de IU o los verdes o los secuaces de Rosa Díez que de verdad simpatizan con los indignados.

A los otros, a los del PP y a los del PSOE, les esperan muchas noches de insomnio. En Sol se podía leer en una pancarta: “Si no nos dejan soñar, no les dejaremos dormir”. Esa tiene que ser la consigna. Una transición tensa y el susto de un golpe de estado fallido les concedieron treinta años de sumisión ciudadana. Ha sido tiempo suficiente para poder demostrarnos que son demócratas de verdad. Unos porque nunca lo fueron y la historia les daba la oportunidad de redimirse. Y otros porque por fin podían haber llevado a la práctica todo el idealismo que desperdiciaron soñando con el mayo francés y corriendo delante de los grises.

Se acabó el contrato de prácticas.

Que los patéticos tertulianos de la televisión dejen de decir que hace falta un representante del Movimiento 15-M para trasladar sus propuestas a los representantes políticos. Lo que se dice en la calle está bastante claro. Y los que cobran por gobernar son los que tienen que encontrar las soluciones. Las asambleas son una corriente de aire fresco porque por fin podemos decir en algún sitio dónde nos aprieta el zapato. Pero que no esperen de un movimiento asambleario soluciones magistrales. De los movimientos asamblearios solo saldrán ideas vagas y utópicas que servirán de terapia a los que agitan las manos levantadas. O grupúsculos radicales que intentarán hacerse con las riendas del movimiento y contribuirán al desorden. No son las asambleas ciudadanas sino los políticos los que tienen que poner remedio a los problemas. Son ellos los que voluntariamente se han presentado a unas elecciones y nos han dicho que pueden hacerlo.

Si siguen mirando hacia otro lado, esperando a que se nos pase el berrinche y volvamos a ser dóciles y serviles, hay mucha gente dispuesta a no dejar de fastidiar. Y no van a ser todo acampadas happyflowers. Se buscarán distintas formas de hacer daño. Y es lógico que en ocasiones no sean pacíficas. Los violentos aprovechan cualquier desorden para infiltrarse. Los ultraindignados encontrarán en las escaramuzas la oportunidad para exorcizar sus frustraciones. Muchos no apoyaremos las manifestaciones violentas, pero en el fondo pensaremos que son inevitables.

Mientras los políticos no sean parte de la solución, esto no va a parar. Porque no nos gusta los que todos ellos representan. Ya no nos sirve la excusa de que los mecanismos del capitalismo no les permiten actuar. Que dejen sus escaños a los especuladores y a los gerifaltes de la banca si son los que mandan de verdad. Contra ellos estaríamos incluso más motivados.

Cuentos con moraleja: Las ranas y el sol

2011-05-18T15:32:00.009+02:00

A menudo las fábulas del Esopo se confunden con las de Babrio. De Babrio se conservan más de un centenar de fábulas. Están escritas en griego, aunque él, por lo poco que se sabe, debía de ser latino o romano. Algunas de sus fábulas coinciden con las de Esopo. Porque lo utilizara como fuente o porque las fuentes de ambos sean comunes. Entre las fábulas que no aparecen en Esopo encontré el otro día una pequeña joya narrativa llamada “El sol y las ranas”. No copio el texto. Como siempre aprovecho para hacer una versión propia:

Llegó la fiesta de las bodas del Sol, que siempre tenía lugar cuando llegaba el verano, y todos los animales organizaron una gran celebración. Cantaban himnos al dios Apolo y bailaban sin descanso danzas en su honor. Incluso las ranas no paraban de chapotear en la poca agua que quedaba en sus charcas. Un sapo vino a llamarles la atención:

-¿Vosotras sois idiotas? ¿Os parece que es este un momento para bailes y celebraciones? ¿No os dais cuenta de que para nosotros será una gran desgracia que el Sol se case? Si él solo ya se basta para secarnos todas las charcas, ¿qué desgracias nos esperarán si además tiene un hijo y sigue los pasos de su padre?

Babrio escribe al final una moraleja en la que viene a decir que muchas personas ilusas se alegran sobremanera de cosas que no les traerán nada más que desgracias y sinsabores. Así veo yo ahora a algunos infelices –parados, obreros, albañiles, pensionistas, estudiantes… - que esperan con una ilusión patética que gane el PP las elecciones (municipales, autonómicas y nacionales) para que una inundación de gaviotas venga a devorar los restos putrefactos de la crisis como si fuera la mejor carroña.

¿Es que no se dan cuenta de que el PSOE ya está haciendo una política durísima de recortes que bien podría haber firmado cualquier gobierno del PP?

¿Es que no se dan cuenta de que los ciudadanos que viven en las comunidades gobernadas por el PP no gozan de un nivel de vida superior al resto de los españoles?

¿Es que no se dan cuenta de que lo único que pueden hacer los gerifaltes populares es endurecer todas esas medidas que tanto nos han disgustado a todos?

Algunos se acuerdan del sol de la burbuja inmobiliaria de la época de Aznar sin darse cuenta de que ese sol maravilloso fue el que nos terminó robando hasta el agua de los charcos.

Con esto no quiero decir que prefiero que siga gobernando el PSOE. La gente está empezando a manifestarse porque está desconcertada, porque no comprende que los políticos se lucren impunemente aprovechando su poder, que cometan las mayores tropelías sin que haya consecuencias, que caigan en el populismo e intenten disfrazar sus verdaderas intenciones con palabrería hueca, que hayan destruido las ideologías para que no sepamos bien quiénes son los nuestros. ¿Quién puede votar a unos socialistas que hacen políticas de derechas? ¿Quién se puede fiar de unos políticos de derechas que intentan engañar a los trabajadores con el señuelo del empleo cuando todos sabemos que van de farol?

El sol nos va a terminar jodiendo porque, queramos o no, siempre acaba por salir. Y se multiplicará probablemente en menos de un año en forma de invasión de gaviotas como si de un mal remake de Hitchcock se tratara. Del sol no nos libra ni dios. Lo único que digo es que al menos tengamos el sentido común para no andar con celebraciones.

Oiga, doctor

2011-05-04T17:13:00.005+02:00

Yo creo que no estoy bien, doctor, que cada vez estoy peor. Una cosa es ser parte de las minorías en algunas estadísticas y otra, pensar siempre al revés. O todo el mundo está gilipollas o es que el gilipollas soy yo, que es la hipótesis más probable. Por eso estoy aquí, doctor. Me preocupa la relación dialéctica que existe entre la realidad y yo. Me explico. Nunca he sido de pensar como todo el mundo, eso es cierto. De hecho, no han sido pocas las veces que he terminado pensando lo contrario de lo que yo mismo pensaba. Sin embargo, nunca me pareció nada grave. Las veces que estaba en desacuerdo por las que estaba a favor. Por otra parte, mis periodos de inadaptación tenían una duración variable, pero siempre breve. A esta nueva crisis no le veo el final. Y nada de lo que sucede está en sintonía con lo que pienso. Todo lo veo al revés que el resto del mundo. Y no es que tenga ganas de discutir ni mucho menos. Tengo que reconocer que en otros momentos de mi vida disfrutaba llevándole la contraria a los dogmáticos, aunque solo fuera por pasar el rato, pero esa etapa ya pasó. Ahora lo que me gustaría es ser como todo el mundo y formar parte, aunque solo fuera de vez en cuando, de las mayorías. Creo que así sería más feliz. La teoría es fácil. Llevarlo a la práctica es otra cosa. Puedo disimular e incluso llevarle la corriente a la gente, pero no puedo evitar pensar lo que pienso, que es lo que verdaderamente me atormenta. Si quiere, puedo ser más concreto, aunque ya le he dicho que me pasa con cualquier tema que me plantee. Por ejemplo, lo del príncipe Guillermo. No es que me parezca una tontería perder el tiempo comentando los pormenores de una boda -cómo van los novios, qué vestidos llevan las invitadas, cuántas personas van al convite…-, que eso es lo que se hace en mi pueblo en cada boda que hay. No es eso. El problema es que no puedo aceptar que existan las monarquías, ni la británica ni la nuestra ni ninguna. O lo del País Vasco, que no es que me gusten a mí los etarras ni mucho menos, pero escucho a las partes en el tema de la legalización de Bildu y no me cabe en la cabeza que puedan ilegalizar ese partido. Si tienen en sus listas a algún delincuente, que lo detengan, que lo juzguen o que le prohíban presentarse a las elecciones, pero si no es así y en sus bases hay un rechazo explícito a la violencia, no sé por qué hay que pensar que todo es una maniobra de ETA. ¿Dónde se queda la presunción de inocencia? Si hay sospechas, lo que tienen que hacer nuestros cuerpos de seguridad es vigilarlos de cerca y esperar que cometan algún error. En nuestro pasado reciente ya se habló de unas “armas de destrucción masiva” que finalmente no existían para justificar la invasión de un país. No volvamos a cometer los mismos errores. Es posible que parte de la izquierda abertzale quiera optar por una vía pacífica. No digo que lo crea. Solo digo que es posible y que no los puedo criminalizar a priori. Y lo de que el ejército de Estados Unidos haya ajusticiado a Bin Laden con técnicas propias de la mafia me parece una atrocidad. Ese es el principio de la barbarie. Ya es que ni siquiera guardan las formas. La desfachatez galopante del gobierno estadounidense es muy preocupante. Con Sadam Husein al menos se molestaron en hacer el paripé en un juicio de pega. Lo del pueblo americano también tiene tela. Que todavía me acuerdo de lo ofendidos que estaban cuando aparecieron imágenes de palestinos celebrando el ataque terrorista al World Trade Center. Y todo para haber terminado haciendo ellos lo mismo al enterarse del asesinato de Bin Laden. Luego está lo de Juan Pablo II, que es de traca. Porque que yo piense que era un ser malvado y peligroso puede ser una opinión. Pero que, para hacerlo beato, se inventen que una monja rezó a Juan Pablo II y se le curó el parkinson me parece tan forzado que no me serviría ni para un sketch de Muchachada Nui. La cobertura mediática del evento, por otra parte, me pareció un insulto a nuestra inteligencia. Y en lo del clásico o los clásicos del Real Madrid y el Barça ya rizo el rizo, que tan mal me ha parecido el juego sucio del Madrid como el teatro del Barça. Ahora, lo que no se entiende es que el Madrid propale la idea de que todos los árbitros de España están contra ellos. Bien saben los directivos del Madrid que los árbitros no se pueden comprar, que si se pudiera, ya tendrían ellos un par de docenas. Y si el fútbol le parece a la gente un deporte polémico e injusto, que se pasen al tenis, que hay ojo de halcón. ¿Se da cuenta de cómo estoy, doctor? Podría tirarme así toda la tarde. Dígame cualquier cosa que opine la mayoría y ya verá como le doy la vuelta. Sí, sí, en lo de las elecciones también. No hablemos de las elecciones que también pienso que deberían perder los que las van a ganar. Y no porque piense que tengan que ganar los otros, que también pienso que deberían perderlas. Ya le digo que mi manía contradictoria está en una fase avanzada y me temo que irreversible. Y lo lamento. En otros tiempos me gustaba alimentar la controversia y discutir por discutir. Era para mí algo entre una religión y un deporte. Pero estoy cansado. Ahora me gustaría ser como aquel tipo del chiste al que le preguntaron por qué era tan viejo. El hombre respondió que era porque nunca le llevaba a nadie la contraria. No contento con la respuesta su interlocutor le espetó: “No será por eso”. Y el buen hombre convino: “Pues no será por eso”. Así querría ser yo. Sí, ya sé que no hay ningún medicamento que pueda curarme. Yo estaba pensando en la lobotomía. ¿Qué me dice de esa posibilidad?

Escenas memorables: El Día de la Marmota

2011-04-29T17:52:00.006+02:00

“-Te estás perdiendo la fiesta. Esta gente es genial. Algunos han estado de juerga toda la noche. Cantan canciones hasta que cogen mucho frío. Entonces se sientan junto al fuego, se calientan y vuelven a cantar más.

-Sí, son palurdos, Rita.”

Un título genial

Qué gran película El Día de la Marmota. En España la estrenaron con el título de Atrapado en el tiempo. Probablemente algún lumbreras pensó que no entenderíamos el significado del título porque se refiere a una fiesta local de algunos lugares de Estados Unidos. De lo que no se dio cuenta es de lo bien que sonaba el título original y de lo divertida que suena la palabra marmota en castellano. Mucho mejor que en inglés, que es “groundhog”, y mira que en inglés casi siempre suena todo mejor.

Un tópico de nuestros días

El Día de la Marmota ha creado un tópico de nuestros días. No es raro escuchar a alguien decir “Esto parece el día de la marmota” cuando la realidad se repite de forma absurda y sorprendente. Y es que en la película el protagonista está condenado a repetir una y otra vez, como si de una suerte de maldición se tratara, el Día de la Marmota en Punxsutawney, una pequeña localidad de Pennsylvania.

La maldición de la comedia

No voy a contar la película ni voy a hacer una crítica. Ya sabéis que no suelo hacer críticas en mi blog. Hablo de mis fobias y de mis filias, pero sin pretender sentar cátedra. En este caso, sin embargo, como amante de la buena comedia, no puedo seguir adelante sin decir que esta película es una de las mejores comedias que se han hecho en las tres últimas décadas. Me fastidia que la cataloguen simplemente como comedia romántica. Sí, parte de su argumento va por esos derroteros, pero el significado global de la película es mucho más profundo.

Yo mismo muchas veces me he sentido como Phil, el personaje que encarna Bill Murray. Phil, que es el presentador del tiempo en una cadena de televisión de tres al cuarto, está muy cabreado porque le obligan a ir a un pueblo de mierda a retransmitir una fiesta local totalmente estúpida en la que fingen hablar con una marmota que predice la llegada de la primavera. La película es toda una argumentación que intenta convencernos de que si no podemos cambiar el mundo, sí podríamos, al menos, mirarlo con otros ojos y llenar nuestras vidas de todo aquello que merece la pena.

Ya quisieran muchos dramas de esos petardos que reciben premios en los festivales -y que curiosamente casi nunca tienen banda sonora- ser la mitad de profundos que esta película. Es la maldición de este género. La comedia, salvo en casos muy puntuales –Billy Wilder, Woody Allen, los hermanos Coen y un etcétera muy cortito- es un género maltratado por la crítica y pocas veces reconocido por los cretinos que dan los premios.

Una de mis escenas favoritas

En este post quería recordar la memorable escena en la que Phil Connors -que ya se ha dado cuenta de que, haga lo que haga, siempre vuelve a despertarse en el mismo lugar, a la misma hora, en la misma fecha y con el insufrible I got you babe de Sonny & Cher- empieza a estar desesperado y busca en la bebida una forma de evasión. Termina emborrachándose con dos paletos del pueblo a los que les pregunta, casi a modo de pregunta retórica:

-¿Qué haríais vosotros si estuvierais atrapados en un lugar y cada día fuera el mismo y nada de lo que hicierais importara?

-Ese es el resumen de mi vida –responde uno de ellos.

Un rato más tarde, cuando dan por terminada la velada, Phil se ofrece como conductor para llevar a casa a sus dos compañeros de juerga. Dentro del coche tiene lugar el siguiente diálogo:

-Quisiera haceros una pregunta –dice Phil.

-Dispara.

-¿Y si no hubiera mañana?

-Si no hubiera mañana significaría que no habría consecuencias. Por lo tanto no habría resacas y podríamos hacer lo que quisiéramos.

Se ríen.

-Es cierto –concluye Phil-. Podríamos hacer lo que quisiéramos.

En ese momento Phil, justo cuando les observa la Policía Local, da un volantazo para subirse a la acera y llevarse por delante un buzón de correos. Así comienza una alocada persecución. Phil intenta que los policías no les alcancen mientras no deja de despotricar contra todas esas órdenes que nos dan durante toda la vida para que seamos buenos y nos portemos bien. Es casi un monólogo que sus acompañantes escuchan atónitos porque no pueden dar crédito a lo que está pasando. Se salvarán por muy poco de morir arrollados por un tren y acabarán estampándose contra unos coches aparcados justo después de llevarse por delante un cartel gigante de la marmota, que para colmo se llama igual que el protagonista.

Phil acabará pasando el resto de la noche en la cárcel de la comisaría, pero, como ya esperaba, no pasará nada más porque al día siguiente amanecerá otra vez a la 6 de la mañana del detestable y traumático Día de la Marmota en la cama del hotel que Rita, su adorable productora, le ha reservado.

Si no hubiera consecuencias

Lo normal es que no hagamos lo que queremos porque siempre hay consecuencias. Pero ¿y si no las hubiera? Si, por ejemplo, tuviéramos la certeza de que mañana se acaba el mundo. O de que mañana moriremos. Aunque eso es dramático y probablemente nos deprimiría. Mejor, ¿qué haríamos si pudiéramos hacer lo que quisiéramos sin que nos pasara nada malo?

Imagina que te tocan 20 millones de euros en el Euromillón. ¿Te importaría que te pusieran una multa por exceso de velocidad? ¿Te importaría que te pusieran una multa por fumar en un bar? ¿O dejarías de ser un fumapuertas y entrarías al bar a fumar hasta que llegaran los policías para detenerte justo después de haberles echado el humo en toda la cara? ¿Te atreverías a decirle a todos los gilipollas que te rodean lo que piensas de ellos? ¿Serías capaz de dejar a tu mujer y a tus hijos porque sabes que elegiste la opción equivocada? ¿Te despedirías del trabajo después de decirle a tu jefe que es un subnormal? ¿Dejarías de esforzarte en todo aquello que requiere mucho esfuerzo y te da pocos beneficios?

Y si, como por arte de magia, fueras inmune a todo lo que pudiera suceder: ¿Beberías hasta reventar sin miedo a la resaca? ¿Probarías esas drogas que siempre te han dado miedo? ¿Contratarías a una multitud de putas para organizar la orgía que nunca te atreviste ni a soñar? O si eres mujer, ¿te buscarías a varios tipos que te penetraran por todos los agujeros de tu cuerpo porque siempre fantaseaste con esa posibilidad? ¿Le darías a alguien una paliza solo porque siempre pensaste que era lo mínimo que se merecía? ¿Te atreverías a cargarte a alguien porque crees que el mundo estaría mucho mejor sin él?

Desarrolla esta fantasía hasta que tu imaginación no dé más de sí. Descubrirás muchas cosas interesantes sobre ti. Sabrás hasta qué punto las leyes, las costumbres y la educación tienen amordazados y cautivos tus instintos más primarios. Sabrás también que siguen ahí, como un volcán dormido dispuesto entrar en erupción si se presenta la ocasión. Solo hace falta que no haya nada que perder, que sepas que no habrá castigo o que pienses que nadie se va a enterar de lo que estás haciendo.

27 de abril: Día del Libro de "Hecho en Lavapiés"

2011-04-24T19:56:00.002+02:00

Como el director de la colección "Hecho en Lavapiés" es de Bilbao y encima vive en Lavapiés, nosotros celebramos el Día del Libro cuando nos sale de los cojones.

Os animo a que no os perdáis esta lectura. Sobre todo por los compañeros que tendré ese día, que son de lujo, y por la presentación del nuevo libro de Ángel Petisme, que es algo que no hay que perderse.

Cuentos con moraleja: El traje nuevo del emperador

2011-04-16T11:52:00.005+02:00

Tarde o temprano tenía que caer en esta sección el clásico de Andersen. Con el mismo respeto que ponía él en las versiones que hacía de los cuentos clásicos intentaré hacer mi propia versión de su relato:

Érase una vez un emperador obsesionado con la moda. Pongamos que se llamaba el emperador Galiano. Al emperador Galiano le encantaba estrenar trajes nuevos, caros y elegantes con los que sorprender a sus súbditos. Era lo único que le importaba. Sus consejeros y ministros gobernaban su reino mientras él salía a pasear o iba al teatro con el único fin de que todo el mundo se quedara admirado de las galas que lucía en ese momento.

Un día llegaron dos pícaros a la ciudad e hicieron creer a todo el mundo que eran unos prestigiosos sastres. Aseguraban que confeccionaban unos trajes espléndidos con una tela única en el mundo, una tela que no solo era de una calidad sin parangón, sino que además tenía propiedades mágicas. Para empezar, su belleza no podía ser contemplada por todo el mundo. A los ojos de los tontos o de los que tuvieran un cargo del que no fueran dignos la tela se hacía invisible.

Al emperador le fascinó la idea. Podría vestir unos trajes preciosos al mismo tiempo que descubría cuáles de sus subordinados no se merecían el cargo que les había concedido. Mandó llamar a los dos supuestos sastres y les pidió que le hicieran un traje. Los dos pícaros aceptaron el encargo a cambio de una gran suma de dinero y gran cantidad de seda y oro para adornar la tela. El rey no dudó en concederles todo lo que le pedían.

Un buen día decidió que quería saber cómo avanzaba el trabajo de los dos sastres, pero no se atrevió a ir a su taller. Por un momento pensó que cabía una remota posibilidad de que él no fuera digno de ser emperador y pudiera quedar en ridículo. Por eso decidió mandar primero a uno de sus más fieles ministros, un hombre sabio, viejo y honrado que, sin duda, podría ver la tela y contarle con todo detalle cómo era el traje y si el trabajo estaba muy avanzado.

El viejo ministro fue al taller de costura y encontró a los dos sastres afanándose en los telares vacíos, con ovillos de hilo invisible y agujas que daban puntadas al aire sin descanso. Por un momento no supo qué hacer. Acababa de descubrir que no estaba capacitado para ser ministro o, mucho peor, que era un idiota. Los pícaros le trataron con mucha cortesía y le pidieron que dijera con toda sinceridad lo que pensaba de las ricas telas con las que confeccionaban el traje del emperador. El ministro, cuando logró salir del aturdimiento, optó por ensartar una retahíla de alabanzas sobre la riqueza del tejido y la belleza de los motivos y bordados que lo adornaban. Luego, totalmente confuso, salió de allí en cuanto pudo.

El viejo ministro le contó al emperador maravillas de la extraordinaria tela del traje y de los habilidosos sastres que trabajaban día y noche para complacer al emperador.

En los días siguientes, el emperador envió a otros ministros y subordinados al taller de los dos impostores y les sucedió lo mismo que al viejo ministro. Todos, de igual manera, le contaron maravillas de la calidad del tejido y de los bordados que lo adornaban. Ninguno se atrevió a confesar que no lo había visto.

Todo el mundo de la ciudad estaba expectante. Sobre todo porque deseaban descubrir cuál de sus vecinos no se merecía su puesto de trabajo o era tonto de remate.

El mismo emperador no pudo aguantar mucho más y terminó acudiendo al taller pocos días antes del desfile en el que pensaba estrenar el traje.

Al emperador Galiano se le hizo un nudo en el estómago cuando vio el telar vacío. Al principio no supo qué hacer y se quedó con los ojos como platos pensando cómo podría salir de aquella situación tan embarazosa. Mientras todos sus consejeros y ministros decían maravillas del traje que él era incapaz de ver, uno de los pícaros se le acercó y le preguntó si le pasaba algo. El emperador le dijo que no comprendía por qué le preguntaba eso. El falso sastre le explicó que no había sabido interpretar sus gestos y tenía miedo de que no estuviera satisfecho con su trabajo.

El emperador supo salir del apuro repitiendo las mismas mentiras que sus subordinados le habían dicho los días precedentes y que no dejaban de repetir en esos momentos. Para que no quedara duda de la satisfacción que le producía el traje decidió allí mismo conceder a los dos sastres un título honorífico, hacerles hijos adoptivos de la ciudad y pagarles más de lo que en principio habían acordado.

El día del gran desfile llegó y los estafadores se ofrecieron para vestir al emperador. Mientras le ponían con excesivo cuidado el supuesto traje que le habían confeccionado le explicaban que otra de sus cualidades prodigiosas era que no pesaba absolutamente nada. Era la tela más ligera que existía en el mundo.

Antes de salir de su vestidor, el emperador pasó un buen rato contoneándose delante del espejo. Veía su cuerpo desnudo, pero imaginaba lo impresionante que tenía que ser el traje basándose en las maravillas que contaban todos los que eran capaces de verlo.

Poco después el emperador ya estaba en la calle, desfilando altivo, mientras sus súbditos aplaudían entusiasmados para que nadie notara que no veían nada, excepto a su emperador en pelota desfilando por las calles.

Tuvo que venir un niño a deshacer todo el hechizo. “¡Pero si ese señor está desnudo!”, gritó y se echó a reír.

La voz de la inocencia es muchas veces la voz de la lucidez. Toda la gente que estaba cerca del niño lo comprendió en ese momento. El niño decía la verdad. Todos se pusieron a gritar que el emperador iba desnudo y empezaron a reírse de lo grotesco que resultaba desfilar desnudo por las calles con aquella prosopopeya.

Solo el emperador, sus consejeros áulicos y sus ministros lameculos mantuvieron el tipo y -aunque todos comprendían, incluso el mismísimo emperador, que era verdad lo que decían- continuaron el desfile como si no pasara nada. El emperador Galiano incluso levantó más la cabeza y quiso convencerse de que todos los que se reían no eran nada más que unos idiotas.

Probablemente sea uno de los mejores cuentos que se han escrito no solo por lo divertido que es, sino también porque nunca ha dejado ni dejará de estar vigente. El cuento nos quiere decir que no debemos creer que algo es verdad solo por el mero hecho de que todo el mundo lo cree.

De este cuento te acuerdas siempre que se impone alguna moda horrorosa, o cuando todo el mundo compra el mismo producto inservible que a los pocos meses acaba en la basura, o cuando el fútbol se convierte en tema de interés nacional hasta el punto de que el presidente del gobierno y su portavoz tienen que decir lo que piensan del próximo Real Madrid-Barcelona, o cuando los idiotas defienden la tauromaquia, o cuando los que no creen en Dios acuden a los cursillos que les permitirán casarse por la iglesia, o cuando la gente desfila en procesión llevando sobre sus costillas enormes tallas policromadas de cristos, santos y vírgenes, etc.

Ayer me acordé del cuento hablando con un compañero de trabajo. Nos despedíamos hasta después de vacaciones y nos preguntábamos a qué íbamos a dedicar nuestro periodo de asueto. Por hacer la broma le pregunté si acaso parte de su tiempo iba a dedicarla a acarrear santos por las calles. Mi compañero no pudo evitar echarse unas risas para terminar preguntándome si no me parecía ridículo y absurdo todo eso de la semana santa. Lo decía riendo pero serio, como si no pudiera creerse a sus cuarenta y pico años que la gente no hubiera llegado a la misma conclusión que él.

Podíamos haber iniciado un debate sobre lo difícil que es cambiar los ritos de una civilización y habernos remontado a los primeros tiempos del cristianismo, en el que los mismos cristianos tuvieron que adaptar sur ritos y creencias a las que ya existían; o haber comentado lo incomprensible, incoherente y demencial que resulta que los católicos intenten convencernos de que su religión politeísta -que tiene un dios que en realidad son tres rodeado de una multitud de santos y vírgenes a veces más poderosos que el mismo dios- es en realidad una religión monoteísta. Pero no dijimos nada más y nos despedimos con prisa por empezar nuestras vacaciones cuanto antes.

Luego me quedé pensando qué sencillo es ver para el que tiene ojos y los quiere usar. Y me acordé de este cuento y pensé que había llegado el momento de escribirlo en mi blog. Y no pensé en hacer nada más. Porque también es ridículo hacer una procesión atea o intentar convencer a alguien de que una tradición es estúpida. Cuando alguien tiene una convicción arraigada es normal que no se avenga a razones. Ya dijo Nietzsche que las convicciones son cárceles. Si intentas razonar con personas así o te ríes de la absurdidad de sus costumbres, lo más fácil es que reaccionen como el emperador y se reafirmen aun más en sus posturas.

A mí, de cualquier forma, no me molesta la Semana Santa ni los pasacalles dramáticos y gores con que nos deleitan. Hace años que no veo ninguno. Y si a veces los tambores pueden incordiar un poco, a lo lejos, no es mayor molestia que cuando pitan los coches a altas horas de la noche porque su equipo de fútbol ha ganado algún título. Molestias inevitables de la vecindad a las que hay que quitarles importancia.

Desde hace un tiempo vivo bastante feliz porque en mi país, en mi España, en la que yo vivo y comparto mi vida con las personas que me importan, no hay procesiones, ni corridas de toros, ni casas reales, ni programas de Telecinco, ni elecciones a las que ir a votar a dos tontos muy tontos… Y aunque nuestros políticos sigan prohibiendo casi todo lo que es divertido o me bajen el sueldo por culpa de su incompetencia, yo vivo en una España cada vez mejor.

La primavera trompetera

2011-03-25T16:23:00.007+01:00

La primavera trompetera ya llegó y la verdad es que me siento maravillosamente bien. Después de un invierno con distintas, sucesivas y fastidiosas afecciones, estaba deseando que subieran las temperaturas y llegara el buen tiempo. Por fortuna, alergias no padezco.

Tampoco me afectan mucho las alteraciones hormonales que desequilibran nuestra libido por estas fechas. Mi vida sentimental y sexual fluye sin sobresaltos y eso me gusta. Me permite tener la mente despejada y puedo centrar toda mi atención en los libros, la música, las películas y las pocas cosas que de verdad merecen la pena.

Afortunadamente tengo trabajo. Sé que lo que he sembrado en el instituto en el que doy clases no va a brotar con fuerza y que la cosecha será pésima, pero me da igual. Contaba con ello. Normalmente voy a trabajar con muchas ganas y pocas esperanzas, casi como si realizara un acto poético.

La primavera también tiene sus cosas. Para empezar, la Semana Santa. Aunque desde que decidí ignorarla tampoco es algo que me atormente. Ni voy a las iglesias ni paso por donde pasan los pasacalles, digo, las procesiones. Las cosas que no ves parece que no existen. Haced la prueba, por ejemplo, con algún incordioso visitante de vuestro muro en el Facebook. Eliminadlo y veréis qué a gusto os quedáis. Unos días más tarde, cuando su recuerdo se vaya diluyendo en vuestra memoria, pensaréis que, como poco, se ha ido al exilio.

Me estoy volviendo un poco indolente, pero eso me alivia. No hay por qué sufrir por tonterías. Me alegro, por ejemplo, de no ser del Real Madrid. Llevan unos años padeciendo una angustia poco envidiable. A mí el fútbol solo me hace sufrir por la quiniela, aunque poco, que siempre que la echo lo hago sin ninguna esperanza, casi por colaborar un poco con las arcas del Estado.

Para evitarme sobresaltos y preocupaciones baladíes tampoco voy a votar. No comulgo con ningún partido político, ni se me ha ocurrido nunca afiliarme a ninguno, ni mucho menos presentarme a unas elecciones. Que yo trabaje o no tampoco depende de que gobierne un partido u otro. No me quiero ni imaginar la angustia que tiene que sentir la gente que tiene un puesto de trabajo que depende de las papeletas que echa otra gente, las más de las veces un poco a lo tonto, en una urna.

No sabemos la suerte que tenemos de vivir en una zona con poca actividad sísmica. Sobre todo ahora que se ha llegado a la conclusión, empírica, de que las centrales nucleares son muy seguras hasta que llega un terremoto. De los japoneses ahora mismo solo envidio esa suerte de indolencia, que supera con creces a la mía, que les permite afrontar los reveses de la existencia con una pachorra admirable.

También tenemos que alegrarnos de no estar siendo invadidos por ninguna coalición de países para defender a ninguno de nuestros dos bandos, que, por suerte, lo del PP y el PSOE no pasa de pelea de gallos en hemiciclo. Es mucho mejor ser invasor y nosotros ahora tenemos la suerte de serlo. Es lo que tiene estar en el bando de los malos y los poderosos. Garantiza cierta estabilidad vital, aunque moralmente pueda resultar incómodo. Es lo que tiene la moral, que al final termina siendo un lastre inútil. Parafraseando a Sánchez Ferlosio: la única moral que se debería consentir es la del Alcoyano.

Show business

2011-03-13T20:20:00.004+01:00

En la Edad Media tenían serios problemas para diferenciar la realidad de la ficción cuando se enfrentaban a un texto. Los historiadores de la época eran poco remilgados a la hora de seleccionar sus fuentes. Para pergeñar sus crónicas lo mismo les daba constatar la información que pudieran obtener de algún documento oficial que la de cualquier leyenda, mito o romance anónimo. Todo valía porque la palabra de un texto (oral o escrito) era dogma de fe.

Cervantes en El Quijote da cuenta de la confusión de los lectores de su tiempo a este respecto. A Cervantes las novelas de caballerías le parecían perniciosas porque, entre otras razones, muchos de sus seguidores (unos las leían, otros las escuchaban) creían tan reales a Amadís de Gaula o a Palmerín de Inglaterra como al Cid Campeador o a Fernán González. Las fantasiosas novelas de caballerías llegaron a estar prohibidas en el Nuevo Mundo porque los soldados que llegaban a América muchas veces creían descubrir en los frondosos bosques y los caudalosos ríos americanos los escenarios de los dislates de esas ficciones. Suponemos que muchos de los soldados que se inspiraban leyéndolas terminarían teniendo un comportamiento tan temerario que muchas veces pondrían en peligro el éxito de las expediciones.

El libro era entonces un medio de difusión prestigioso, que solo las personas más ilustradas podían leer y crear. Por fuerza todo lo que esas personas escribieran tenía que ser, para una persona analfabeta o casi analfabeta, dogma de fe. Para ellos el libro era un medio erudito cuyo contenido tenían que ser verídico, aunque la realidad a todas luces lo desmintiera. En este caso el prestigio del medio predominaba por encima del mensaje que transmitía, le concedía un crédito añadido por el mero hecho de haber sido escrito con tinta, que era algo que solo unos pocos hombres doctos podían hacer. Marshall McLuhan dijo aquello de que el medio es el mensaje, constatando un hecho que se repite desde que los seres humanos pueden utilizar la palabra escrita.

La televisión de hoy estaría justo en las antípodas de esa sacralización que tuvo el libro en los siglos pasados. Y otra vez vuelve a funcionar el axioma de MacLuhan: la televisión, el medio, prevalece por encima de cualquier mensaje que pueda transmitirnos. Nosotros asociamos la televisión con el entretenimiento, el relax, la desconexión placentera de la realidad, el disfrute pasivo de la ficción audivisual… Esto provoca que los telediarios, los reportajes de actualidad y los pretendidos debates serios que se emiten dejen en nosotros más o menos la misma impresión que una película, una serie, un concurso o un programa de cotilleo. Puro entretenimiento.

Los que deciden los contenidos de la televisión, siempre con la presión de conseguir altas cotas de audiencia, seleccionan los contenidos de la realidad con la misma vara de medir que se utiliza para los productos de ficción: si una serie no funciona, se deja de emitir; si una noticia deja de tener gancho, desaparece del telediario. En ambos casos los espectadores se quedan sin saber el final de las historias, y los que toman estas decisiones lo hacen con total desfachatez e impunidad.

Estuvimos muy pendientes de lo que sucedía en Túnez hasta que las revoluciones se contagiaron a Egipto. Cuando Mubarak dejó el gobierno, Egipto dejó de ser interesante y le pasó el testigo a Gadafi, que ha perdido protagonismo tras los movimientos sísmicos que están devastando Japón. Si no pones de tu parte y sigues la letra pequeña de los periódicos, la visión del mundo que te ofrecerá la televisión será una visión parcelada, sesgada y simplificada. En toda simplificación se esconde siempre una mentira. En los pequeños detalles suelen estar las claves para entender todas las historias.

Sin embargo, lo preocupante de seguir la actualidad por televisión no es ese proceso de mixtificación y simplificación de los acontecimientos. Lo verdaderamente preocupante es la indiferencia con la contemplamos los desastres mundiales: las guerras, las catástrofes naturales, las luchas por el poder de los que nos gobiernan, la corrupción de los partidos políticos… Todo es parte del show business. Y lo vemos con la misma indiferencia y falta de indignación con la que vemos el Gran Hermano. El telediario convierte la realidad del planeta en un reality a escala planetaria en el que tú y yo somos también concursantes.

Internet no es ninguna alternativa. Va por los mismos derroteros. Puede ofrecer más información, pero la forma de consumo es parecida. Internet es el lugar donde pasamos buenos ratos con nuestros amigos, donde seguimos todos los temas que nos entretienen (deportes, cine, música…), donde vemos vídeos divertidos o incluso disfrutamos de los programas de la televisión. Podría ser un instrumento de comunicación muy poderoso, pero el uso mayoritario que le damos es frívolo y lúdico.

Habrá quien piense que me equivoco, que ellos sí sufren y se implican y se preocupan por el mundo cuando ven por la televisión las catástrofes naturales, las guerras, los abusos de poder y las injusticias sociales. Lo que yo pienso es que solo unos pocos, muy pocos, de verdad se impresionan por estas imágenes y actúan en consecuencia. Hay gente, muy poca, que deja todo lo que tiene y se va a ayudar a países subdesarrollados o colabora con oenegés o hace algo que cree que puede servir para paliar el dolor del mundo. El resto, la mayoría, simplemente seguimos el documental fragmentado del planeta Tierra que llamamos telediario y no hacemos nada.

Si ahora mismo fuéramos a Japón, a alguna de las zonas devastadas por el terremoto o el tsunami probablemente sí sentiríamos en toda su magnitud esta catástrofe. Nos conmoveríamos, nos echaríamos las manos a la cabeza y la mayoría nos ofreceríamos para ayudar en lo que hiciera falta. Lo que sentimos viendo esa misma catástrofe por la tele, si es que sentimos algo, está a años luz de lo que sentiríamos si la cámara de vídeo dejara de ser nuestro intermediario con la realidad. No hace falta decir que si esa catástrofe la sufriéramos en nuestras propias carnes o le tocara a alguno de nuestros amigos o familiares la impresión sería mucho mayor. Probablemente nos parecería indignante que algunas personas de los países ricos nos hicieran donativos de 10 euros cuando se van a gastar 100 en salir de copas una noche de sábado o más de 1000 en ir a Disneylandia.

Preguntémonos qué parte de nuestro interés en las desgracias ajenas es humanitaria, y qué parte simplemente se recrea en el morbo o busca en ellas una forma de pasar el rato.

Recuerdo que una de las frases que más repetimos cuando se estrellaron los aviones en las Torres Gemelas es que las imágenes parecían de una película. Eso me hace pensar que probablemente debería existir un medio de comunicación exclusivo para conocer la realidad sin que esta se convirtiera en espectáculo. Probablemente si encontráramos ese medio mucha gente se negaría a conocer la realidad y giraría asqueada la cabeza para evitar que el sufrimiento ajeno le afectara. La evolución del ser humano nos ha llevado a una nueva etapa, la del Homo Lúdicus, que en los estudios de antropología se caracterizará por buscar el hedonismo a toda costa y ser capaz de convertir casi todo lo que toca en entretenimiento. No lo estoy criticando. Tal vez sea otro de los recursos que la Naturaleza nos ofrece para garantizar el futuro de nuestra especie.

Curso on line gratuito de escritura creativa: primera y última clase

2011-02-23T19:32:00.012+01:00

Bienvenidos al curso

Tranquilos, esto no es un anuncio ni este curso tiene ningún coste. Todavía no estoy tan necesitado como para tener que estafar a los incautos. Esta clase magistral que aquí, generosamente, ofrezco os será de gran ayuda para que, en caso de que queráis adentraros en el fascinante mundo de la palabra escrita, no caigáis en las redes de los talleres literarios o los cursos de escritura creativa. Si quieres gastarte tu dinero en algo de provecho, ve a un psicoanalista a que te mire lo de querer ser escritor, que ya son ganas.

Los talleres literarios son un engañabobos

Puedo decir con orgullo que nunca me han embaucado en ningún taller literario, ni como profesor ni como alumno. Algún payaso podrá escribir al pie de este post que ya se nota. Desde aquí le mando la más impertinente de mis sonrisas y le ahorro el esfuerzo de escribirlo.

Desde muy joven, incluso cuando creía que esto de ser escritor era algo más idílico, desconfié de los cursos para futuros escritores. No creía entonces que me fuera a servir de mucho que me enseñaran lo que yo mismo podía mirar en los libros. Tampoco pensaba que me pudieran ofrecer el secreto de la fama, pues, de saberlo, los mismos ponentes lo habrían utilizado en su provecho en lugar de estar dando un cursillo de mierda.

El talento no se vende

El arte no se puede enseñar. Te pueden transmitir la técnica, pero no el talento, lo que los flamencos llaman “duende”. Técnica y talento son necesarios para que exista un creador. Si habláramos de pintura, la técnica sin talento sería lo que son algunos profesores de Plástica. El talento sin técnica ni formación cultural, el pintor rural que fascina a sus vecinos cometiendo bodegones y paisajes espantosos. El talento además, si quiere ser productivo, tiene que ejercitarse con la ayuda de la técnica. Esto lo decía muy bien Lorca: “Si es verdad que soy poeta por la gracia de Dios –o del demonio-, también lo es que lo soy por la gracia de la técnica y del esfuerzo, y de darme cuenta en absoluto de lo que es un poema.”

No, no me estoy contradiciendo. La técnica que necesitas saber no te la van a enseñar en ningún taller literario. En una academia o conservatorio de música te pueden enseñar solfeo. Eso en literatura se llama aprender a leer, y es algo que te enseñan en la escuela. En una academia o conservatorio de música también pueden enseñarte a tocar un instrumento. Eso en literatura se llama escribir, y también lo aprendemos gratis en los colegios. Si quieres aprender algo útil para escribir, pásate por una academia en la que te enseñen a darle a los dedos en un teclado de ordenador.

Trabajo duro

Si sabes leer y escribir, ya tienes toda la técnica que un escritor necesita para crear. Ahora te falta conocer el terreno en el que te mueves y ejercitar tus dotes de creador. No necesitas ningún gurú. Lee, lee mucho y escribe. Escribe mucho. Es un camino duro, ¿verdad? Pues vuélvete antes de que te arrepientas. Me temo que no hay atajos.

Hay escritores con más o menos formación, más o menos instintivos, pero no son mejores unos que otros. Lee con atención, analiza los trucos de los demás escritores o imítalos para retarte a ti mismo. Escribe sin descanso y de la forma que sea hasta que descubras cómo escribes tú.

La escritura se parece mucho a la música. Para ambas son muy necesarios el oído y el ritmo, y eso se tiene o no.

Yo me licencié en Filología Hispánica, pero estudiar humanidades no te sirve para escribir mejor. Con suerte aprendes a leer con atención si pones de tu parte. También tienes una visión diacrónica de la historia de la literatura que acaso te puede servir para no hacer el ridículo. Se me cae la cara de vergüenza ajena, por ejemplo, cuando algún aspirante a poeta se pone transgresor e intenta colarte la lectura de una botella de champú como algo rompedor. Siempre pienso que se perdió la clase de Bachillerato en la que enseñan las vanguardias.

La genialidad no respeta la técnica

Tampoco hace falta obsesionarse por la técnica. Hay grandísimos escritores que no han destacado o no destacan por su perfección técnica. Para empezar, Cervantes, que incluso en “El Quijote” dejó imperdonables errores de bulto. A mí me gustan otros muchos escritores cuestionados por algunos por su estilo descuidado: Hemingway, Bukowsky, Agota Kristof, Pedro Juan Gutiérrez, Pío Baroja… También prefiero escuchar a Sabina que a Plácido Domingo.

A quiénes van dirigidos los talleres literarios

A todos esos idiotas que dicen que quieren ser escritores y apenas leen. O a todas esas cursis que leen bestsellers y necesitan para entretener las tardes un hobby acorde con su nivel intelectual. La verdad es que la mayoría de los que acuden a estas cosas merecen ser estafados.

¿Qué coño se piensan todos esos tipos y tipas que es ser escritor? Algunos, sobre todo algunas, a lo mejor solo lo hacen para dárselas de algo delante de sus amigos. Pena me da que realmente se crean escritores solo por haber ido a un cursillo. Sería como si alguien que estudia la carrera de Filosofía se creyera filósofo.

Quién imparte los talleres literarios

La mayoría son escritores de tres al cuarto. No digo yo que no haya algún genio bohemio que no haya encontrado otro medio de vida –aparte de la hostelería-, pero tienen que ser los menos. La mayoría deben de ser tipos y tipas muy resentidos con el mundo. Son esos a los que nunca les gusta nadie que haya triunfado. Esos que nunca ven la película que ve todo el mundo ni leen ningún libro de moda. Esos que siempre hablan de algún otro desgraciado al que se le reconoció el talento a título póstumo porque, en el fondo, esperan que a ellos les pase lo mismo. Esos que, si pueden, te traumatizarán, socavarán la poca autoestima que te quede (que no debe de ser mucha si te has apuntado a un curso así) y te sumergirán en lo más hondo de su propia frustración para demostrarte que tienen razón. Y para no estar solos. Fracasados y sinvergüenzas son todo lo que encontrarás al frente de estos maravillosos cursos.

Alguien me podrá decir que algunas veces escritores de prestigio se prestan a impartir estos talleres. En ese caso el atractivo es otro: conocer a un escritor famoso y, si es santo de tu devoción, disfrutar de sus anécdotas y poder charlar con él. Con estos cursos tampoco vas a aprender nada, pero te los recomiendo si te sirven para satisfacer tus pasiones más infantiles. Aunque cuidado, que muchos escritores pierden mucho en las distancias cortas.

Yo metería a todos los estafadores que imparten talleres literarios en una habitación y no los sacaría de allí hasta que se pusieran de acuerdo en algo que no fuera poner a caer de un burro a todos los escritores del top de ventas. No serviría para nada –como sus cursos-, pero al menos nos los quitaríamos de encima una buena temporada.

Corolario y título que acredita que has asistido a este curso

Si has leído esto y aun así quieres ser escritor, lo primero de todo pregúntate por qué. A lo mejor lo tuyo puede tener solución antes de que sea demasiado tarde. Cuando lo tengas claro y si tu decisión es firme, ya sabes todo lo que necesitas para intentarlo. Recuerda: leer y escribir, leer y escribir, leer y escribir. Sobre todo leer mucho y estar dispuesto a sacrificar gran parte de tu vida social por la literatura.

A lo mejor conoces a alguien que escribe y que no lleva una vida tan abnegada como yo digo. Créeme: la obra de un escritor de verdad requiere muchas horas, mucha soledad y mucha transpiración. Algún poeta hay por ahí que se sale de la norma, pero ni come con eso ni nadie le hace demasiado caso.

Acabas de terminar mi curso para futuros escritores. No doy título porque entonces perdería dinero. Piensa en mí con agradecimiento por toda la pasta que te has ahorrado en cursos para gilipollas. Y si quieres un título, puedes hacértelo tú mismo en casa. Solo necesitas un ordenador, una impresora y, por supuesto, saber escribir. Me lo envías y te lo sello con la media patata que tengo recortada con mis iniciales para estas gestiones.

Me la pela

2011-02-13T14:26:00.003+01:00

Llevo unos días en proceso de desintoxicación mediática. Suelo estar atento a la actualidad. Leo la prensa digital, sigo varios blogs, algunos días hojeo el periódico de papel y veo el telediario. Sin embargo, desde hace un par de semanas me provoca rechazo tanta información. Veo sin mucho interés el telediario, a ratos desconectando, a veces sin llegar hasta el final. Y solo leo alguno de los links que ponen mis amigos y “amigos” del facebook. Pocos.

Hace unos días comentaba por e-mail algunas generalidades sobre política con un amigo y, finalmente, me decía que la verdad es que la política y otro montón de cosas no le preocupan demasiado, y que la frase que más decía en los últimos tiempos era: “Me la pela”. Me decía que de tanto estudiar la antigua Roma se estaba volviendo un escéptico con ciertas dosis de nihilismo. Es lo que tiene estudiar Humanidades, que puedes viajar en el tiempo a precio de saldo y vivir cualquier época casi con la misma intensidad que la actual. Yo lo entendí perfectamente. En los últimos días había estado estudiando la historia y la literatura españolas de finales del siglo XIX y principios del XX, y le había puesto más interés a ese mundo que a la turbia realidad que nos rodea, y que en cierto sentido también me la pela.

Yo sé que a la vuelta de unos días volveré a caer en las redes de la actualidad. Me interesa saber lo que pasa. Los que escribimos además necesitamos todo ese caudal informativo para elaborar nuestros mundos. Si no, ¿por qué me tenía que importar que a una mujer de Pamplona la haya matado su marido? O que en Estados Unidos quieran que haya algo parecido a la Seguridad Social. O que en Cuba sigan diciendo la obsoleta chorrada de “patria o muerte”. O que hayan echado al dictador de Egipto si ni siquiera me apetece ir a ver sus pirámides. Se puede vivir sin todo eso. En un mundo particular y personal mucho menos proceloso.

Hace unos días hojeaba mis fotos de 2010. Viéndolas me he dado cuenta de que 2010 ha sido un año buenísimo. Para empezar tengo que reconocer que mi vida familiar, la relación con mi pareja, está mejor que nunca. 2010 además fue muy importante para ella porque tomó una decisión laboral muy valiente con la que consiguió que los últimos meses de 2010 fueran estupendos. En 2010 viajamos a Portugal, a Cádiz, a las playas de Murcia, a Barcelona, a la Costa Brava y a Francia. Las fotos también me han recordado un montón de fiestas con amigos, cumpleaños, fiestas de disfraces o reuniones familiares entrañables y divertidas. Y que publiqué un libro. Y que ganamos el Mundial y disfrutamos de unos momentos maravillosos de felicidad pueril.

Y si 2010 fue así, porque las pruebas lo atestiguan, ¿por qué tengo yo entonces que tener esa sensación de agotamiento, frustración y decepción? Sí, me bajaron el sueldo algo así como un once por ciento. ¿Y qué? No puedo estar de mal rollo solo por eso. Todavía puedo pagar mis facturas. Estos estados de ánimo negativos solo pueden deberse a la tremenda sugestión que provoca leer tantas veces la palabra crisis, a los miedos que te transmite escuchar constantemente noticias sobre la inestabilidad del mercado bursátil, la falta de liquidez de los bancos, los problemas de los políticos para cuadrar sus cuentas o la astronómica cifra de parados que hay en España. Pero ¿qué coño puedo yo hacer por todo eso? Y digo más: ¿qué cojones hago yo preocupándome por cuestiones que no son de mi competencia? Que yo sepa ya hay un montón de banqueros, empresarios, sindicalistas y políticos que están ahí para preocuparse por esos problemas (ya sería la leche si además los resolvieran) a cambio de recibir un montón de pasta, en A y en B, por encima de la mesa y por debajo.

No voy a poder evitar volver a interesarme por la actualidad. Pero desde ahora voy a intentar seguir el ejemplo de mi amigo y decir más “Me la pela”. Voy practicando: me la pela quién gane las elecciones, me la pela que los integristas se hagan más fuertes en el mundo árabe, me la pela que los bancos cierren, me la pela lo que pase en Cuba, me la pela Hugo Chávez, no os podéis ni imaginar cuánto me la pela José María Aznar, me la pelan los independentistas, me la pela que la bolsa se vaya a hacer puñetas, me la pela quién gane los Oscars, me la pela quién gane el Planeta, me la pela que en educación cada vez haya menos recursos (sí, eso me afecta de lleno, pero particularmente tampoco puedo hacer nada para solucionarlo, excepto padecerlo), me la pela que suba el petróleo, me la pena quién gane la liga, me la pela si renuevan o no al entrenador del Barça, me la pela el cambio climático (sí, bueno, reciclaré para engañarme a mí mismo), me la pelan las leyes represoras aplaudidas por el pueblo, me la pela lo que nos cuesta mantener la Iglesia Católica, me la pelan todas y cada una de las mierdas que suelta por la boca el santo Papa de Roma, me la pela Silvio Berlusconi, me la pela quién deja la casa en Gran Hermano, me la pela quién trabaja en Tele 5, me la pela lo que cuesta mantener el Palacio de la Zarzuela…

Todo lo que tengo que hacer yo es intentar ser un buen profesional en mi trabajo, llevar bien la gestión económica de mi casa para que los gastos no superen nunca a los ingresos, y preocuparme de los que me quieren y a los que quiero, que normalmente son los mismos. El grado de felicidad es inversamente proporcional al número de preocupaciones.

Con un poco de retraso, pero aquí está mi propósito de año nuevo.

Los poetas de la colección "Hecho en Lavapiés" en Fuenlabrada

2011-02-08T16:20:00.000+01:00

Este miércoles, día 9 de febrero, en la sala Soundkiss a las 21 horas.

Tiembla, Fuenlabrada.

La colección de poesía "Hecho en Lavapiés" en la Fnac Callao

2011-01-28T20:59:00.002+01:00

Sí, amigos. La gira continúa. Nos faltaba pasarnos por una librería de prestigio y la Fnac ha tenido la osadía de ofrecernos su fórum. Los poetas de "Hecho en Lavapiés" estaremos allí el lunes 31 de enero para ofreceros lo mejor de nuestros repertorios. La presentación será a las 19 horas. Ya sabéis, en Madrid en la calle Preciados, 28.

Será probablemente la última vez que presentaré "Decoración de interiores" en Madrid. Espero que no os lo queráis perder.

La mierda de debajo de la alfombra

2011-01-24T19:05:00.001+01:00

Internet nos ha venido muy bien para abandonar toda esperanza en un futuro mejor. La democratización de los medios ha sido la mejor manera para dejar de confiar en la sociedad. El siglo pasado teníamos a los progres izquierdosos siempre dando la tabarra con la importancia de formar al pueblo y escuchar su voz. Pues bien, ese tiempo ha llegado. ¿Para qué? Para descubrir que vivimos rodeados de idiotas. Internet solo nos ha servido para sacar a la luz la mierda que escondíamos debajo de la alfombra.

Entra en cualquier periódico digital que permita los comentarios de los internautas. No son lo mismo que las cartas al director. Aquí no hay un esmerado proceso de selección. Sentirás terror al comprobar la cantidad de idiotas que hay en el mundo. Y esos idiotas no son una abstracción ni una realidad virtual. Son tus vecinos, tus compañeros de curro, la gente que hace la misma cola que tú en el súper, los que depositan el voto en tu mismo colegio electoral, el amigo al que le cuentas tus problemas…

Y no me refiero a los trolls. Esos están ahí para provocar o liarla. No confundamos a los idiotas con los trolls. En los trolls encontramos un amplio abanico de frikis que van desde los que se dedican a fastidiar por puro aburrimiento hasta los que han encontrado en esa afición la forma de canalizar sus frustraciones. Nada que reprocharles. Bastante tienen. Mucho más lamentables son los idiotas, que son los caen en sus provocaciones y les siguen la corriente. Los idiotas son los que participan en esos foros totalmente en serio. Los que están convencidos de que el mundo debe conocer su opinión sobre la corrupción, sus ideas para acabar con el paro, qué harían ellos con los terroristas de ETA o a quién ficharían de nueve para el Real Madrid.

Internet y los programas de Telecinco del estilo de La noria han hecho creer a la gente que cualquier opinión es respetable. Lo mismo vale la opinión de María Antonia Iglesias que la de la Belén Esteban, lo mismo la de Enric Sopena que la de cualquier papanatas del Gran Hermano. No sé si es respetable que todo el mundo pueda dar su opinión. Supongo que sí. Pero qué pocas opiniones se pueden considerar respetables por sí mismas. Por la absurdidad de su contenido o por la poca credibilidad de los que las defienden.

Resulta paradójico que la democratización de los medios de comunicación me haya hecho dudar de las bondades de la democracia. Visto lo visto, sería de necios confiar en las revoluciones sociales para arreglar los previsibles problemas del futuro. En este momento hasta el sufragio universal se me antoja un dislate.

Y que no me cuenten cuentos los que dicen que la sociedad está embrutecida por un mal sistema educativo o por la perversión de nuestro sistema económico y nuestros valores materialistas. También nos han intentado inculcar valores positivos como la igualdad, la solidaridad y la libertad. Y nos han dado una formación básica, muchos libros y una cantidad de información infinita gracias a las nuevas tecnologías. En ninguna etapa de la historia el ser humano contó con tantos recursos para formarse. ¿Y qué hemos hecho con todo ese caudal de conocimientos? Limpiarnos el culo. Ya dijo Sartre que el ser humano es una pasión inútil.

¿Y qué podemos hacer para librar al mundo de la idiocia? Y yo qué sé. Abre un foro en internet, plantea el tema y verás como hay un montón de idiotas que sí lo saben. Los fachas y los simples, que a veces son hasta la misma cosa, seguro que no solo lo saben, sino que además, si quieres, te lo cuentan.

Yo, humildemente, solo podría decirte los cuatro remedios caseros que me ayudan a no caer en una profunda depresión. Aunque vaya usted a saber si a alguien más le pueden funcionar. Para empezar, no leo nunca los comentarios anónimos de las noticias en la prensa digital. Tampoco dejo comentarios, que no soy yo de luchar contra gente desarmada ni de perder mi tiempo con quien no lo merece. Solo participo en debates en internet cuando conozco a los interlocutores (con amigos en el facebook, por ejemplo) o en blogs particulares que puedan tener alguna credibilidad por ser visitados por ciertas minorías o porque conozco a los titulares de los mismos. No veo las tertulias de la televisión. No pertenezco a ningún partido político. No soy de ninguna ONG ni de ningún colectivo. Evito los conflictos en las reuniones de vecinos y, a ser posible, en el trabajo. No quiero cambiar el mundo y no aspiro a casi nada. Ah, y siempre tengo palomitas para, en caso de que se precipite el fin del mundo, poder sentarme tranquilamente a disfrutar del espectáculo.

Mundos perdidos: La biblioteca de fumadores de Noviciado

2011-01-11T16:29:00.003+01:00

A principios de los noventa había una biblioteca en Madrid con un reservado para fumadores. Algo totalmente insólito. Era una biblioteca que dependía de la Universidad Complutense y estaba en una de las calles que salen de San Bernardo, muy cerca del metro Noviciado. Soy muy malo para las fechas, pero supongo que iba por allí más o menos por el 92 o el 93.

A finales de los 80 ya habían prohibido el tabaco en muchos espacios públicos. Sin embargo, se comprendía entonces más a los fumadores. Los últimos veinte años de demonización mediática de este colectivo están dando sus frutos. Por eso resultaba chocante, aunque comprensible, que en aquella biblioteca, que se prestaba a ello, los usuarios de la misma hubieran llegado a un entendimiento que se saltaba la ley.

Más que una biblioteca de préstamo era una biblioteca de estudio. En las épocas de exámenes estaba a reventar. Disponía de tres salas. En la planta baja había dos salas: la sala de Humanidades y la de Derecho. En el segundo piso estaba la sala de Ciencias, que sería tan grande como las dos salas de abajo juntas. Al no estar comunicadas las diferentes salas se pudo habilitar una de ellas, la de Derecho, para los fumadores. Vendría a ser la cuarta parte de la biblioteca o algo menos.

Era una sala totalmente dañina para la salud, deletérea y cancerígena de necesidad. En sus momentos de apogeo, esto es, en los exámenes, su atmósfera era una densa nube de humo en la que se sumergían los estudiantes que encontraban hueco en alguna de sus mesas. Era la sala con más aforo ocupado.

Los no fumadores no protestaban. Disponían de más sitio y nadie les molestaba. Estoy seguro de que los que estaban a cargo de la biblioteca hubieran acabado con el experimento si no hubiera habido un clima de entendimiento y tolerancia.

Me gustaba mucho aquella biblioteca porque me parecía un ejemplo de civismo y de respeto entre los distintos intereses de los miembros de una misma comunidad. No lo digo ahora a toro pasado. Ya entonces lo comentaba.

Esta biblioteca ya no existe. Y creo recordar que en sus últimos años ya no dejaban fumar en ninguna parte. Probablemente terminaron llamándoles la atención. Hoy alguien les hubiera denunciado a los cinco minutos. La culpa la tiene esa puta moralidad mal entendida que nos inculcan constantemente para imponernos lo que se considera bueno, correcto y educado en nuestra sociedad. La censura –en ocasiones autocensura- de lo políticamente correcto. Es curioso que los que están en sintonía con la moral estándar de una época se presumen poseedores de la verdad absoluta sin darse cuenta de lo cuestionables que son todas las convenciones.

Yo no comparto la prohibición de fumar en los bares porque me parecen negocios privados y entiendo que uno en su negocio debería poder hacer lo que quisiera, siempre que sea legal. Y el tabaco, en principio, lo es. Pero, en fin, si aceptamos que los bares son sitios públicos y que en los sitios públicos no debemos fumar, no entiendo que no se permita construir reservados para los fumadores. Aunque sea sin camareros. Los hay en otros países.

Tampoco entiendo que hayan prohibido en las empresas las smoking rooms. O que vayan a prohibir los smoking points en los aeropuertos. Poco gasto suponían para las empresas estos reservados. Y servían para aliviar a esos seres cada vez más patéticos que son los pobres fumadores. No me digáis que no sentís pena por ellos en los aeropuertos cuando los veis a través del cristal en los smoking points como peces encerrados en un acuario de vertidos radioactivos. Que sí, que no son mayoría, pero un 30% de la población me parece una “minoría” bastante populosa. No olvidemos que la democracia bien entendida no es el sistema político en el que se hace lo que imponen las mayorías, sino el que nunca desatiende ni discrimina a ningún sector de la población.

No puedo soportar que el Estado –hipócrita por cobrar unos impuestos abusivos por la compra de esta sustancia- me diga lo que debo o no debo hacer con mi salud y con mi vida. Me molesta que el Estado me trate como a un niño al que hay que castigar por malo. El otro día un colega defensor de la nueva ley me decía que también la gente protestó cuando nos obligaron a ponernos el cinturón de seguridad. Pues también me parece mal. En lo que solo me puede perjudicar a mí nunca debería meterse el Estado.

Información y madurez para asumir las consecuencias de los propios actos. Ese debería ser el camino. Caiga quien caiga. También me parecen despreciables esos fumadores cínicos que un día enfermaron y demandaron a las tabacaleras. Todo el mundo sabe que el tabaco es malo para la salud. Si fumas y enfermas, te jodes.

El debate en la calle es pueril y maniqueo. No fumo: estoy contento con la ley. Fumo: no estoy contento con la ley. Para mí es la intromisión de un estado hipócrita en nuestra libertad personal. Y una discriminación de gran parte de la sociedad. Estamos tratando a los fumadores como a leprosos sin ofrecerles ninguna alternativa. Como no sea la de no fumar. Que es como cuando la Iglesia dice que la mejor forma de evitar los embarazos no deseados es no follar.

Por cierto, no fumo. De momento. Cada día me resulta más atractivo.

Nuevo año

2010-12-31T13:11:00.004+01:00

De joven no entendí nunca las fiestas

Veía absurdo que toda la gente

bailara a un mismo son

y descorchara

botellas al unísono

ese día en que decimos

con certeza que hace frío

y con dudas que comienza un nuevo año

Ahora que ya no soy joven

y sé que no es nada fácil

que se reúna la gente

encontrar ese hueco y esa excusa

que los convoque a todos

entiendo que hacen falta

esos momentos

marcados, programados, apuntados

en el orden pactado

de los días

para bailar, cantar, darnos la mano

Sé que hace falta que disparen

el corcho que inaugura la carrera

en ese tonto trámite que dice

que lo pasado es parte del pasado

y que ahora empieza un nuevo día

que es el día primero de un nuevo año

que todo puede ser una vez más

que es el mismo combate pero distinto asalto

que aún nos queda el aire suficiente

para volver a intentarlo

para poder seguir

respirando

mientras nos lo permitan

respirando

mientras no nos ahoguen

respirando

mientras no nos disparen

respirando

mientras las hipotecas y los bancos

y las guerras y los asesinatos

los corruptos y los seres depravados

las caídas de la bolsa y del estado de ánimo

no nos quiten el aire que aspiramos

porque todo es posible

mientras tanto

De "Decoración de interiores" (Ed. Amargord, 2010)

Crónica de una muerte anunciada

2010-12-28T12:48:00.002+01:00

La primera década del siglo XXI termina con el mundo sumido en otra gran depresión. La década del gran espejismo. Los especuladores y los banqueros nos hicieron creer que nosotros también podíamos participar en su juego para terminar dejándonos sin blanca.

España comenzó su andadura con el gobierno de José María Aznar que, aprovechando la ola de la bonanza económica, se subió a una embarcación fabricada en los astilleros del ladrillo. No era una embarcación muy prometedora, pero navegamos viento en popa mientras los vientos bursátiles soplaron a favor. El cambio de la peseta al euro sacó a la luz un montón de dinero negro que ayudó a propulsar la embarcación a velocidades insospechadas.

Zapatero pudo haber buscado la forma de atracar en puerto antes del desastre, pero se dejó arrastrar por la inercia y terminó creyéndose que aquello podía durar.

Nadie quiso parar. Los que se llenaban los bolsillos con comisiones en B en los gobiernos autonómicos y municipales, de uno u otro partido, echaron toda la leña que pudieron a las calderas para retrasar el desastre. Algunos gilipollas incluso se subieron a la proa del barco y abrieron los brazos para imitar a Leonardo DiCaprio en Titanic.

En Titanic.

No había que ser muy listo para saber que un barco de ladrillo tarde o temprano tenía que hundirse.

A pie de calle todos sabíamos cómo terminaría la travesía. Desde el principio. No es fácil creer que los gobernantes fueran tan ilusos. No sé si es peor pensar que fueron malvados o que fueron estúpidos.

Ahora flotamos a la deriva sin saber qué será de nosotros.

Ha habido épocas en las que la miseria y la desigualdad eran mucho más lacerantes que en nuestro tiempo, pero tenían una hoja de ruta que a nosotros nos falta. En esa hoja de ruta siempre había un punto de destino en el que se nos prometía un mundo mejor.

El problema es que ni las religiones ni las utopías políticas sirven ya para engañarnos. Las hemos visto llenarse de mierda hasta el cuello en el siglo pasado. Ninguna utopía política o religiosa puede salvarnos hoy del escepticismo.

En estos últimos años nos quedaba la fe en la cultura del pelotazo o en la revalorización “ad infinitum” de nuestras inversiones inmobiliarias. Era una fe tan ciega como la de los buscadores de oro. Y era fe porque la razón bien nos decía que todo lo que teníamos delante solo era un trampantojo en el que tarde o temprano terminaríamos estampando nuestras cabezas.

Que nadie se haga el sorprendido. La burbuja inmobiliaria fue tema de conversación desde el principio. En 2000 o 2001 ya hablábamos todos de que no era normal la revalorización desproporcionada que estaba experimentando el mercado inmobiliario, la proliferación de empresas dedicadas a la construcción y venta de viviendas, la multiplicación de sedes bancarias y la locura colectiva que llevaba a la gente a meterse en hipotecas a treinta años o más.

Sabíamos que no era normal. Sabíamos que iba a acabar mal. La especulación estaba condenada a topar con su propio techo. Era de necios pensar que todo el que tenía una vivienda se había vuelto rico de la noche a la mañana.

Lo sabíamos. Todo el mundo lo sabía. Era una partida de póker en la que todos los jugadores iban de farol y además jugaban con cartas marcadas. Lo supimos y aun así jugamos porque pensamos que era una ventaja que te dejaran jugar con tantas trampas.

Mira el saldo de tu cuenta corriente, el importe total de tus ahorros (si es que existen), el valor de los bienes que posees, el importe de las hipotecas y préstamos que no has terminado de pagar, el montante total de los intereses que terminarás pagando… Luego calcula el importe de tus ingresos, de tus rentas o tu nómina (si es que existen). Haz tus propias cuentas y decide si has ganado, si has perdido o si te has ido en tablas.

Si el saldo es negativo, busca algún culpable. Achácalo a tu mala suerte. Maldice tu adicción de ludópata del crédito. Culpa a los políticos, a los empresarios, a los banqueros…

Haz todo lo que haga falta para sentirte un poco mejor contigo mismo. Pero reconoce que nadie te engañó. Solo tú, que creías que ibas a ser más listo que nadie.

Hubo algunos mindundis que ganaron. Ahora comprendes que no eran nada más que señuelos para que entraras al trapo.

No sé si el dinero se crea o se destruye. Sé que cambia de manos y que lo normal es que esas manos no estén encallecidas.

Te queda la autocompasión, el placer de lamerte tus propias heridas, los trabajos de esclavo, las horas extras, el dinero negro y el fraude fiscal. También te han dejado el desquite de la piratería, el placer de robar a los artistas. ¿O es que esos capullos pacifistas –que se pasan la vida protestando y cuestionando a los políticos y al sistema, o que, mucho peor, siguen siendo comunistas- pensaban que tanta chulería les iba a salir gratis?

La política casi siempre es una cuestión de economía. Y la economía siempre es de derechas. Las compañías telefónicas que cobran tu ADSL son de derechas. Los bancos a los que les pagas esas desmesuradas comisiones son de derechas. Las compañías petrolíferas son de derechas. Las empresas que te suministran el agua, el gas y la luz son de derechas. Ellos siempre han sabido hacer política. Porque bailan al son que marcan en cada momento. Porque pueden hacer que los políticos bailen el sol que ellos marcan.

Echa todas las cuentas que quieras, pero no digas que no lo esperabas.

Te lo digo solo para que paladees el fracaso con delectación. Tendrás que acostumbrarte a su sabor de hierro oxidado. Te va a acompañar durante mucho tiempo.

No quiero que hagas nada más. Sé que esto no le va a servir de escarmiento a nadie. Sé que no hemos aprendido nada después de todo. Si todo empezara otra vez, volveríamos a hacer lo mismo.

Los que llevan las cuentas del dinero que debemos también lo saben.

Cortinas de humo

2010-12-12T16:36:00.007+01:00

A mí me llaman mucho la atención las coincidencias léxicas o temáticas. No sé si os habrá pasado alguna vez. Las coincidencias léxicas suceden cuando de repente tropiezas con una palabra cuyo significado ignoras -pongamos “superchería”, “ominoso” o “estólido” - y en un mismo día o en pocos días llegas a escucharla varias veces en diferentes contextos. Lo mismo sucede muchas veces con los temas, que aparecen por arte de birlibirloque en distintos foros que, en principio, no mantienen ninguna conexión. Son corrientes subterráneas del pensamiento que uno no sabe bien de dónde vienen.

En estas últimas semanas empecé a darle vueltas al tema de las cortinas de humo porque apareció como uno de esos temas recurrentes. El primero en mencionarlo fue un compañero de trabajo: toda esta presencia de los controladores de vuelo en los medios no es nada más que una cortina de humo para no hablar de los problemas importantes. La verdad es que no me convenció porque hablar de los problemas importantes no suele solucionarlos y además puede conducir a la depresión.

Un par de días más tarde me llegó un mailing en el que Noam Chomsky exponía las distintas maniobras que los poderes fácticos llevan a cabo para aborregar a las masas mediante la manipulación mediática.

Al poco tiempo alguien me comentó que todo esto de Marta Domínguez y el dopaje es una cortina de humo para que olvidemos el tema de los controladores. Ese mismo día otra persona me lo volvió a comentar. Y justo anoche un colega, que es policía, me estuvo explicando que es oportunista que saquen ahora la noticia de Marta Domínguez cuando es un tema que la Guardia Civil investiga desde la primavera. Hoy he entendido por qué tanta gente anda a vueltas con este tema: González Pons, el secretario de comunicación del PP, ha aparecido en el telediario acusando al gobierno de que el tema de la Operación Galgo es una cortina de humo. Acabáramos.

Es vergonzoso que un secretario de comunicación de un partido político sea tan cínico. Ellos, los que manejan en la sombra la imagen pública de los partidos políticos, son los que elaboran y planifican las estrategias de comunicación de los telediarios. Hay mucha gente contratada solo para eso. Y es normal. No todas las informaciones pueden ser noticia en el mismo momento de producirse. Los datos de una investigación policial, por ejemplo, no pueden salir a la luz hasta que se lleven a cabo todas las diligencias. Y es normal que una empresa, un partido político o un gobierno estudie cuándo es el momento más oportuno para publicar una información. Algunas veces por cuestiones éticas, otras por ominosos intereses particulares, claro. Los medios de comunicación también magnifican o ningunean las noticias por intereses, unas veces políticos, otras económicos. Es normal que se dé transcendencia a una noticia que consigue lectores, oyentes o telespectadores. ¿O es que alguno de nosotros de verse en una coyuntura similar actuaría de otra manera?

No hay nada raro en todo esto. Lo único raro es que haya todavía gente que alucine con que el mundo funcione así. Nos encanta pensar que hay una conjura que nos impide ver la realidad como es. La realidad no es de ninguna manera. La realidad es lo que tú quieres que sea. Esfuérzate por crear una realidad única y personal. Lee entre líneas las noticias. Piensa no solo en lo que te cuentan, sino también en por qué te lo cuentan. No te dejes deslumbrar por la noticia que abre el telediario. Piensa también por qué es esa y no otra. Sigue las noticias que te interesen. Discrimina el resto. Construye tu propio mundo de intereses. Déjate influenciar culturalmente solo por los medios afines a tus gustos. A mí no me influyen en absoluto Los 40 principales porque no los escucho. Ni la revista Qué leer porque no la leo. Ni el todopoderoso Corte Inglés porque nunca compro allí ni tengo su tarjeta de socio. La diversidad de medios de comunicación y de cultura gratuita o a muy bajo coste de la que se puede disfrutar ahora nos permite diseñar una realidad a nuestra medida.

Siempre habrá unos medios de comunicación que querrán influir en nosotros, incluso recurriendo a la superchería. Pero qué es si no la comunicación humana. El lenguaje es en gran medida persuasivo, en gran medida interesado. Las motivaciones que nos empujan a comunicarnos no son siempre altruistas. Nosotros también, por ejemplo, esperamos el mejor momento para comunicar una noticia importante o preocupante a una persona a la que apreciamos. No solo es importante lo que se dice sino encontrar el momento idóneo para decirlo. Nosotros también ocultamos algo que nos perjudica o mentimos por interés.

No hay conjuras. Solo estrategias de comunicación que trasladan a la comunicación de masas lo que hacemos en la limitada esfera de lo particular.

Pensar que hay conjuras es una postura estólida que solo sirve como excusa para no esforzarse en comprender la realidad. Una postura cómoda que además queda muy bien en los mentideros que se crean alrededor de las barras de los bares y que, desde luego, puede ser una buena forma de entretener las comidas de empresa y las reuniones familiares navideñas.

“¿Para qué quieres la información si no la usas?”

Kiko Veneno

Presentación de la colección "Hecho en Lavapiés" en Bodegas Lo Máximo

2010-12-11T13:20:00.003+01:00

¿Pensaste que era idiota el día que te enteraste que presentaba "Decoración de interiores" al mismo tiempo que televisaban un partido de España? ¿Ese día te venía mal porque era laborable? ¿Estabas resfriado y hacía demasiado frío?

Tranquilo, la vida siempre da una segunda oportunidad.

Este domingo varios poetas de la colección "Hecho en Lavapiés" os ofreceremos lo mejor de nuestro repertorio en Bodegas Lo Máximo, en Lavapiés, por supuesto.

Obviamente también estáis invitados aquellos que ya habéis venido a alguna presentación y no habéis tenido suficiente.

"Decoración de interiores" en Villafranca (Toledo)

2010-12-02T20:18:00.003+01:00

El sábado 4 de diciempre haremos una presentación de "Decoración de interiores" en Villafranca de los Caballeros, mi pueblo. Será a las 20 horas en el Café Bar Cao. Me acompañará Hipólito García "Bolo", poeta, amigo y director de la colección de poesía "Hecho en Lavapiés" de Ediciones Amargord.

Froilán

2010-11-26T17:39:00.003+01:00

Hace unos días se celebraban los 35 años de reinado de Juan Carlos I, también conocido en algunos foros simplemente como Juancar, por lo majete, cercano y campechano que es. 35 años son casi mi vida entera. Desde que tengo uso de razón he sido súbdito de la Corona. Y hay que reconocer que Juan Carlos I lo ha hecho bien. Se ha ganado al pueblo español. Simplemente no haciendo nada. Que eso es lo que más se destaca de su actuación como Jefe del Estado, que no se haya metido en política. “El rey republicano” le llaman algunos. Otros dicen que es el mejor embajador de España. No sé si es verdad. Lo que sí es cierto es que debe de ser el embajador mejor remunerado del planeta.

No quiero enrollarme mucho hablando de las virtudes de su majestad. Voy al grano y sin esconder la realidad: Juancar nos ha ganado la batalla a todos los que tenemos sentimientos republicanos. Los que pensamos que la monarquía es una institución absurda, costosa y obsoleta nos quedamos sin argumentos cuando alguien nos pregunta qué ganaríamos derrocando al rey. Solo algo de dinero, acertarían a contestar los más optimistas. Este país, desengañémonos, amigos republicanos, sigue sin ser monárquico, pero es juancarlista hasta la médula. Y Juan Carlos I ha aleccionado tan bien a Felipe que tenemos juancarlismo para rato.

Así que podríamos resumir diciendo que Juan Carlos ha defendido tan bien su puesto de trabajo que se ha convertido en un monarca moderno y actual del siglo XXI, con lo que eso supone de anacronismo.

Aunque no todo ha sido tan moderno y actual como pudiera parecer. Hay un tema que sitúa a la monarquía española en los tiempos del absolutismo más rancio. Me refiero a la suerte de ley sálica que mantenemos aún. Se llama, por lo visto, sucesión agnaticia y no impide totalmente reinar a las mujeres, pero sí las relega a un segundo puesto si entre los hijos del monarca hay algún varón. Esa fórmula de sucesión es la que arrebató la titularidad de la Corona a la infanta primogénita, la infanta Elena. ¿Cómo podemos aceptar una discriminación por género tan escandalosa en nuestra época? No podemos estar pidiendo igualdad para la mujer y consentir que el Jefe del Estado no dé ejemplo.

El problema es que Elena, por educación o porque no tenga muchas luces, no reclama la Corona. Sin darse cuenta de que es una decisión que no solo le afecta a ella, sino también a su primogénito. Elena está quitándole a su hijo Froilán el derecho a ser rey de España.

Felipe Juan Froilán de Marichalar y Borbón ahora solo tiene 12 años y probablemente aún no es consciente de todo esto. Pero todo llegará. Cuando crezca y se entere es fácil que acabe liándola parda, que todos sabemos que el buen carácter no es una de sus virtudes. Ya lo vimos pateando a una niña en la boda de sus tíos. Todo muy simbólico. Pateó a una niña como manifestación de su futura misoginia. Y lo hizo en la boda de su tío, que es el usurpador que le va a arrebatar su derecho a reinar.

Froilán es la esperanza de los republicanos. Solo él puede acabar con el buenrollismo de la familia real. Solo él puede hacer temblar los cimientos de la monarquía española.

Dentro de unos años veremos si estas aspiraciones frustradas desembocan en una juventud disoluta y tarambana. El alcohol, las drogas y las mujeres pueden acabar siendo el refugio de este grande de España vapuleado por la adversidad. Veo en su futuro mucho papel cuché, clínicas de desintoxicación, líos de faldas, hijos bastardos, censuras y prevenciones en los protocolos de las ceremonias de palacio…

Los republicanos y los grupos feministas debemos apoyar la causa froilanista. Sólo él puede socavar el crédito de la casa real española. Los republicanos apoyaremos a Froilán de la misma manera hipócrita con que las regiones nacionalistas apoyaron a Carlos, el hermano de Fernando VII. Ellos querían que les devolviera los fueros. Nosotros queremos que nos devuelva la república. No hay que tener miedo. No habrá una reedición de las Guerras Carlistas, que nadie está dispuesto a morir por tan poca cosa. La guerra froilanista será mediática y pancartera. Froilán acabará con la monarquía juancarlista solo por el hecho de reclamar su titularidad.

Republicanos del mundo, mujeres todas, no dejemos que quede impune esta ignominiosa discriminación. La heredera del trono es la infanta Elena. Y en caso de que renunciara a él, el heredero debería ser su hijo Froilán.

¡Viva España! ¡Viva el rey Froilán!

¡¡¡¡VIVA!!!!

El 20-N y la puñetera memoria histórica

2010-11-20T16:05:00.004+01:00

Vale, ningún problema con la Ley de Memoria Histórica, ni con que se remuevan las tumbas, ni con que se busquen los restos mortales de los desaparecidos, ni con que se señale a los culpables, de uno u otro bando. Qué más da. Si todo eso sirve para que algunos viejos (y no uso este término en tono despectivo, sino con ánimo de evitar el eufemismo) se vayan a la tumba con la conciencia tranquila, bienvenidas sean todas esas medidas.

Actuemos y demos carpetazo de una puta vez a este tema.

Si a mí, que ya tengo una edad y que he estudiado innumerables veces la Guerra Civil, me parece un cuento de viejas, a los jóvenes de hoy les tiene que resultar tan ajeno y lejano como la Segunda Guerra Púnica.

¿De qué sirve remover más esa mierda? ¿De qué me sirve a mí saber de qué lado estaban mis abuelos? Mis dos abuelos lucharon en el bando nacional. ¿Y qué? Nada tengo que ver con ellos. Uno murió antes de que yo naciera y el otro cuando era muy pequeño. Probablemente lucharon del lado de Franco porque eran unos analfabetos imbéciles y pensaron que los comunistas les iban a quitar las cuatro tierrecillas de mierda que les permitían sobrevivir gracias a un sistema desfasado de agricultura de subsistencia. No sé bien qué les reportó ganar una guerra. Creo que simplemente volvieron al pueblo y siguieron labrando las mismas cuatro tierras que tenían antes del conflicto. La verdad: me importa una mierda. Afortunadamente mi padre y mi madre nunca me dieron el coñazo con esos temas. Y eso que nacieron en el 40. Eran hijos de la guerra. O de la paz, según se mire. Solo sé que pasaron años en los que comían mucho pan negro y daban gracia por que no les faltara. Que eso era lo que comían los peones que ganaron esa partida de ajedrez.

Cinco años más y los años de democracia serán los mismos que este país tuvo que sufrir de dictadura. Hoy celebramos la muerte de nuestro último dictador, ese fantoche que incomprensiblemente gobernó España durante 40 años. No entiendo cómo el 20-N no es fiesta nacional.

En este día también deberíamos pedirles cuentas a todos los que sufrieron a Franco y no hicieron nada en su contra. Eso también sería un justo acto de memoria histórica. La pasividad y el borreguismo de una nación sumisa son las responsables de ese dislate histórico. Porque si tan malo era Franco, no entiendo que muchos de los que hoy abominan de él no conspiraran en su contra. No todo va a ser pedirles cuentas a los que hicieron la guerra, ¿no? También deberíamos buscar culpables entre los que consintieron sus consecuencias. Me da a mí que ese tipo de revisión histórica no les iba a interesar a muchos de los que aguantaron cuarenta años sin decir ni mu, o mejor, formando parte activa de los mecanismos dictatoriales aunque hoy lo oculten bajo la alfombra con miedo a que el olor a cadáver putrefacto les delate. Por eso lo mejor es dejar de remover la mierda, que la mierda al fin y al cabo puede terminar salpicando a todo el mundo.

Dejemos atrás el pasado. Estoy harto de películas y libros sobre la Guerra Civil. El otro día vi la película de “Soldados de Salamina” y me aburrí soberanamente. No sé si es que la película me pareció mala o es que ya estoy harto del tema. Por eso mismo no quiero leer el nuevo libro de Eduardo Mendoza, aunque sea para mí uno de los más grandes de nuestra literatura.

Hasta los americanos han dejado de hacer películas sobre Vietnam para pasarle el testigo a Irak. Eso deberíamos hacer nosotros: renovar nuestros temas. ¿O es que no hemos estado en guerra desde entonces? Sí, también invadimos Irak y hemos participado y seguimos haciéndolo en todos los conflictos mundiales de mayor calado. Esos acontecimientos deberían ser mucho más significativos para nuestro presente que la Guerra Civil. España ya solo es una comunidad de vecinos dentro esta barriada en la que se ha convertido Europa. Salgamos de nuestro portal y miremos el mundo que nos rodea. Nuestro pasado reciente puede decirnos más cosas sobre nosotros mismos que una guerra cuyas circunstancias y motivaciones pertenecen a otro mundo.

El tema de la Guerra Civil tiene que ser un tema más de estudio en nuestras aulas. Eso no lo discuto. Yo mismo lo tengo que explicar en muchas ocasiones. Pero ha llegado el momento de considerarlo con la misma pasión -o la misma falta de ella- con la que estudiamos el Imperio Romano o la Revolución Francesa.

Y que nadie se crea esa simpleza de que no debemos olvidar el pasado para no volver a cometer los mismos errores. No sirve de nada. El mundo se repite constantemente y los pequeños detalles nos hacen creer que todo es inédito e insólito. Todos conocemos a alguien que tuvo que emigrar a Francia, Suiza o Alemania en busca de trabajo hace cuarenta o cincuenta años y que, sin embargo, odia a los inmigrantes y dice que lo suyo y lo de ellos no se puede comparar, que no es lo mismo.

No sirve de nada estudiar el pasado si no tenemos una ética y una conciencia crítica que nos ayuden a ser mejores en nuestro presente.

Presentación de "Decoración de interiores" en el Calvario Bar de Madrid

2010-11-14T19:58:00.003+01:00

"Decoración de interiores" ya está en las librerías

2010-11-11T19:53:00.004+01:00

Los libros de poemas se distribuyen normalmente mal. Las tiradas no son muy grandes y muchas librerías ni siquiera los piden. El espacio que las librerías dedican a la poesía cada vez es más pequeño. Por eso me gustaría pediros que si queréis un ejemplar de "Decoración de interiores", lo encarguéis en vuestras librerías habituales.

De cualquier forma, si tenéis problemas para conseguirlo, os recomiendo una librería on line donde no tendréis ningún problema para que os lo manden. Es una de las librerías más prestigiosas de Toledo. Si no podéis pasaros por su tienda, desde su página web os atenderán:

http://www.libreriahojablanca.es/

La fórmula de la felicidad

2010-11-04T15:39:00.003+01:00

El principio del orden es apartar la mierda

Dejar ese trabajo que amarga tu existencia

Tachar del calendario los días que no quieres

Eliminar del mapa los sitios que aborreces

Borrar de tus archivos a los amigos que dejaron de serlo

Pasar a los que te jodieron de la agenda del móvil a la lista negra

Despreciar las creencias y las ideologías que tanto apestan

Descartar esos planes que no elegiste tú

El principio del orden es apartar la mierda

Después de la limpieza valora lo que tienes

y da un paso adelante

De "Decoración de interiores" (Ediciones Amargord, 2010)

"Decoración de interiores" en el Broadway... de Toledo

2010-11-02T19:49:00.005+01:00

Halloween

2010-10-30T13:50:00.006+02:00

Halloween no ha triunfado por la influencia de las series y películas norteamericanas. La prueba es que otras tradiciones y costumbres que aparecen constantemente en la ficción norteamericana no han tenido ningún eco. Ni celebramos el día de Acción de Gracias, ni nuestros adolescentes se traumatizan por el baile de graduación, ni nos ha dado por el béisbol.

La fiesta de Halloween ha triunfado porque es divertida. De hecho solo nos hemos quedado con la parte que nos interesa: el carnaval siniestro de Halloween. Lo otro, el truco o trato o las calabazas, nos han dejado totalmente indiferentes.

¿Y qué pasa si todo esto nos ha llegado por el cine y la televisión? No veo dónde está el problema.

No soporto a los que dicen que deberíamos rechazar Halloween por no ser parte de “nuestra cultura y nuestras tradiciones”. ¿A qué llamamos “nuestra cultura y nuestras tradiciones”? Mi cultura no son solo las tradiciones rancias y carpetovetónicas de nuestra piel de toro. Mi mundo cultural y el de casi todos nosotros amplió sus fronteras gracias a las ondas de la radio y a los rayos catódicos. Y en los últimos años Internet ha servido para conquistar nuevos territorios.

Para “mi cultura” es mucho más importante el rock que la jota o el pasodoble. Y aunque no soy de los que desprecian el cine español, tengo una forma de entender el cine condicionada por la factoría de Hollywood, que, a pesar de la morralla, sigue sin tener rival. En literatura, otro tanto de lo mismo. Llevo toda la vida dedicándome a estudiar escritores españoles e hispanoamericanos y, sin embargo, no tienen más peso en mi bagaje literario que los escritores ingleses y norteamericanos.

Bienvenidas todas las influencias foráneas si son divertidas, que vaya mierda de Día de Todos los Santos. No sé cómo es en las ciudades porque es un día que siempre me ha resbalado, pero en mi pueblo las mujeres se van al cementerio a fregar lápidas y las llenan de flores para que la gente no pueda dudar de que todavía siguen queriendo a su difunto/difunta padre/madre, esposo/esposa, hijo/hija… Supongo que el despiporre concluirá con una misa, que no sé, que nunca he ido. Total, un planazo. Para el que lo quiera

Lo que demandamos la mayoría son fiestas laicas, divertidas, con disfraces, verbenas o conciertos, comilonas y borracheras. Al fin y al cabo es lo que solemos hacer en todas las fiestas por mucho que se empeñe en lo contrario nuestra Santa Madre Iglesia Católica, Apostólica y Romana, que la Iglesia Católica no ha tenido nunca ni puta idea de nada, y de fiestas, de lo que menos. Menos "pasión" y más Carnavales. Menos procesiones y más pasacalles. Menos misas y más verbenas. Y no digo “menos vírgenes” por no poner al lado “más putas”.

En noviembre se presentará "Decoración de interiores" en Toledo y en Madrid

2010-10-24T22:53:00.004+02:00

Después de varias lecturas colectivas por los foros más inquietos de Madrid, por fin hemos encontrado un par de fechas para presentar “Decoración de interiores”. La primera presentación tendrá lugar en Toledo. Y la segunda en Madrid. Esperamos que podáis hacer un hueco en vuestras apretadas agendas para la que más os convenga. Hipólito García “Bolo”, director de la colección, me acompañará para presentaros este particular libro de poemas.

Miércoles 3 de noviembre a las 21.00 horas

Broadway

Jazz & Rock Café

Calle Alfonso XII, nº12

Toledo

Miércoles 17 de noviembre a las 21.00 horas

Calvario Bar

Calle del Calvario, 16, metro Tirso de Molina

Madrid

EL NOMBRE EXACTO

Para poder evitar desde el principio

los malos entendidos y las dobles lecturas

para dar forma al humo de mis sesos

para saber contar que el mundo está en peligro

y que su mecanismo se pudre sin remedio

desde que el hombre es hombre y vive en su corteza

para reconocer a quien me quiere mal

al que me va a hacer daño

para diferenciar al hijoputa del tonto o el tarado

para saber definir la condición de algo

saber si huele mal, si sabe raro

si no se entiende o está áspero

para poder explicarle a Dios que los sustantivos

siempre deberían referirse a algo

inteligencia, dame de las cosas

el nombre exacto

Cuentos con moraleja: El hombre feo y el espejo

2010-10-20T21:42:00.002+02:00

Al dictado de la memoria escribo este divertido cuento oriental:

“Un hombre terriblemente feo caminaba por el desierto cuando creyó ver algo reluciente medio enterrado bajo la arena. Avanzó hasta el objeto que brillaba y se agachó a recogerlo. Era un trozo de espejo. El hombre no sabía qué era aquello. Nunca había visto un espejo y mucho menos se había visto reflejado en uno. Por eso lo miró intrigado y con gran interés. Cuando vio su imagen no pudo evitar un gesto de desagrado:

-Qué cosa más fea –dijo-. No me extraña que lo hayan tirado.

Y sin perder más tiempo, arrojó el espejo y continuó su camino tan feliz.”

Es posible que a alguien el protagonista del cuento le inspire lástima porque vive en la ignorancia. A mí lo que me da es envidia. Personalmente no tendría ningún problema en ser como él.

¿Quién tiene necesidad de que le muestren sus defectos? Yo, a estas alturas, no. No me serviría para nada. No me refiero a esos defectos que uno puede corregir. Por ejemplo, siempre puedes esforzarte más en tener la casa más limpia, en llevarte mejor con los vecinos, en tu relación de pareja o en portarte mejor con tus padres. Lo que no sirve de nada es que te critiquen por algo que no puedes cambiar. A mí me pasa como al protagonista del cuento, que no puedo ser más guapo (no está en mi hoja de ruta pasar por el quirófano de un cirujano plástico). Ni más alto. Ni más listo. Tampoco creo que pueda mejorar como profesor. Ya lo hago lo mejor que puedo y sé. Ni tampoco como escritor. En cada línea que escribo intento dar lo mejor que tengo.

¿De qué me serviría que un capullo viniera a recordarme mis defectos? A decirme que soy un profesor mediocre o que soy un escritor de mierda. Que se meta la lengua por el culo en un alarde de contorsionismo.

Para qué necesito una crítica que solo puede servirme para desanimarme, para dejar todo lo que hago, que es lo que hace que yo sea yo mismo.

Mi amigo Bolo dice que acepta todas las críticas, aunque sean buenas. Yo no. No acepto las críticas que no me van a servir para ser mejor. Ni las buenas ni las malas.

Quizá en otro momento de mi vida sí tuve la necesidad de que los otros me sirvieran de espejo para aprender a verme desde fuera, incluso con otros ojos. Yo era de los que decían sinceramente, por ejemplo con mis creaciones literarias, que quería escuchar las críticas para mejorar. De los pocos que lo dicen en serio. Normalmente la gente que te pide que leas algo suyo no quiere que le digas la verdad. Solo quieren que alguien les haga caso y les aplauda. No todo el mundo que se mira en ti quiere que le muestres la verdad. Probad a decirle a algún amigo que os enseña un cuento o un poema: “Es una puta mierda”. Decidle a una amiga que lleva un nuevo corte de pelo y os pregunta que qué tal que parece un adefesio. Te arrepentirás si haces algo así. Solo quieren tu aceptación y que actúes como un espejo trucado que devuelve una imagen falseada, espléndida, retocada con el photoshop de las mentiras piadosas.

No queremos críticas negativas. Solo aceptación. Por eso ser feo pasa a un segundo término si consigues ligarte a la chica que quieres. En muchas ocasiones llegas más lejos no siendo consciente de tus limitaciones, de tus defectos. Como esos dibujos animados que corren hasta un precipicio y no caen al vacío hasta que no advierten que no hay suelo bajo sus pies.

Por eso no necesito ninguna crítica ahora mismo. Si algún crítico, por ejemplo, pusiera a caer de un burro cualquiera de mis libros me importaría una mierda. No le daría crédito. Pensaría que es un imbécil, que es un espejo deformante que muestra una imagen errónea de mí mismo. Tampoco sería tan raro que fuera así. El desierto está lleno de fragmentos de espejos deformantes, espejos defectuosos que solo podrían servir para confundirte.

No necesito ninguna imagen mía. Ni buena ni mala. No me ayudaría en nada a continuar mi camino. Porque ya estoy en él y marcho hacia delante.

La colección "Hecho en Lavapiés" en la Tabacalera

2010-10-18T22:03:00.005+02:00

Y mañana vamos a presentar los libros de "Hecho en Lavapiés" en la Tabacalera, el foro de moda de Madrid. Otra oportunidad para verme sobre el escenario en plan rapsoda y para conseguir "Decoración de interiores", que todavía no ha llegado a las librerías. Martes 19 de octubre a las 20.30 horas. Calle Embajadores, 53 (metro Embajadores).

"Hecho en Lavapiés" en "El vómito de los carruajes" de Neuroarte

2010-10-13T09:36:00.003+02:00

El viernes 15 de octubre a las 21.00 horas la troupe de “Hecho en Lavapiés” presentará sus particulares propuestas poéticas en Neuroarte, que está en la calle Eduardo Marquina, número 7, de Madrid (metro Marqués de Vadillo). Será una nueva ocasión para escuchar alguno de los poemas de mi nuevo libro “Decoración de interiores”.

Lectura de poemas de "Decoración de interiores"

2010-10-08T23:40:00.002+02:00

Lectura de poemas de "Decoración de interiores" el día 6 de octubre de 2010 en la presentación de la colección de poesía "Hecho en Lavapiés" de la editorial Amargord. En la sala Triángulo de Lavapiés.

Dos citas para presentar "Decoración de interiores"

2010-10-05T20:38:00.002+02:00

Me parece que ésta va a ser una gira intensa. Mañana presento “Decoración de interiores” en la sala Triángulo en compañía de todos los poetas que estrenan libro en la novísima colección “Hecho en Lavapiés” de la editorial Amargord. Y al día siguiente ya tengo la primera invitación en la cita poética que, bajo el sugerente título de “El insomnio de los escombros”, tiene lugar todos los meses en Fotos & Tapas, que también está en Lavapiés, concretamente en la calle Doctor Piga, número 7. Los colegas que por lo que sea no pueden pasarse el miércoles tienen que inventarse otra excusa si tampoco van a poder el jueves. Ánimo. Sé que la poesía cuesta un poquito, pero con esfuerzo termina siendo gratificante.

En cualquiera de las dos citas me alegrará encontrarme con vosotros.

Poema para presentar "Decoración de interiores"

2010-10-01T09:01:00.003+02:00

Ya sabéis que el 6 de octubre se presenta mi libro “Decoración de interiores” en una presentación conjunta porque es parte de una colección de poesía nueva que publica la editorial Amargord. Ese día compartiré con vosotros la emoción de ver el libro impreso por primera vez. Es curioso. No es la primera vez que me pasa algo así. Cuando publiqué “Uno de los dos”, mi primera novela, no la vi impresa hasta que me acerqué a uno de los puestos de la Feria del Libro de Madrid el mismo día en que la íbamos a presentar. Tampoco fue una presentación al uso. Ese día estrenaba la editorial Inéditor con Germán Temprano y Susana Veiga. Ella, por cierto, es la que ha tenido la generosidad de prologar la edición de “Decoración de interiores”. Hoy Germán y Susana siguen formando parte de mi vida. Espero que la presentación del miércoles sea otro de esos momentos que a uno le gusta recordar y que muchos amigos os paséis por allí para compartirlo conmigo.

A modo de aperitivo os dejo uno de mis poemas favoritos de “Decoración de interiores”:

PISO COMPARTIDO

Como unos miserables vivimos todos juntos
en la enana república que aloja mi pellejo
Vivimos hacinados entre los flojos muros de mi carne
que sustentan estos óseos pilares cada vez más cansados

Aquí vivimos todos, los que ya fui y seré
el sabio y el idiota
el recto y el perdido
el lúcido suicida y el infausto inmortal
el duro y el sensible
el cruel homicida y el misericordioso
el loco peligroso y el sabio consejero
el más leal amigo y el infame traidor
el místico, el ateo
el misántropo, el hombre prometeico
el amante, el misógino
el sacrificado humanista que consagra su vida al estudio
o el alucinado que incendia los fondos de la Biblioteca Nacional

Todos tienen su sitio, su turno de palabra
y unas normas comunes para la convivencia
A veces se las saltan, discuten y dan voces
y en muchas ocasiones llegan a darse de hostias

Sin embargo, al final, siempre vuelve la calma
se firma un armisticio y reina la concordia
y hay abrazos incluso y vuelven las palabras a servir a la vida

Hace frío ahí afuera y es mejor vivir juntos
que salir a la calle a morir congelados

Las incomodidades no tienen importancia
si uno tiene un refugio donde sentirse a salvo

y una ventana al mundo para ver lo que pasa

Más adelante se hará una presentación exclusiva de “Decoración de interiores”. Os mantendré informados.

La Sala Triángulo está en la calle Zurita, número 20, en el barrio de Lavapiés de Madrid.

Qué bien pensado está el mundo: el Estado de Israel

2010-09-26T19:14:00.008+02:00

Con una sección dedicada a todo lo que hay en el mundo bien pensado y bien hecho, tarde o temprano tenía que hablar del Estado de Israel. Porque pocas cosas se han hecho tan a gusto de todo el mundo, o de casi todo el mundo. Evidentemente a los palestinos no les gustó. Y a muchos árabes, por lo que tiene de retroceso para la jihad, tampoco. Pero dejando a un lado males menores, hay que reconocer que satisfizo a muchos países, los que nos interesan a nosotros, los de la ONU, que fueron quienes decidieron que había que crear un estado para los judíos en compensación por los padecimientos que sufrieron en manos de los nazis. Hay gente mal pensada que piensa que fue también, en parte, una forma de quitárselos de encima. Porque mucho “pobrecitos judíos”, pero nadie los quería en su casa. Y es que a los judíos, gente estudiosa, trabajadora e industriosa, nunca nadie los ha querido. Por envidia, supongo, que el ser humano muchas veces no perdona el éxito ajeno. De ahí que ya los niños manifiesten una clara animadversión por los empollones de la clase.

Lo del odio a los judíos ha sido casi un deporte histórico. Ya lo practicaban los romanos, que los persiguieron a lo largo y ancho del Imperio. Castilla y Aragón continuaron con la tradición en la Baja Edad Media para terminar expropiándolos y expulsándolos en 1492. ¡Chúpate esa, Hitler!, que nosotros nos anticipamos en más de 400 años a tu gran idea. Para que luego digan que siempre hemos ido al rebufo de la Historia. Que si llegamos tarde al Renacimiento, que si casi no llegamos al Romanticismo, que si la Revolución Industrial empezó en España tarde, mal y nunca… Pues mira, en esto de perseguir a los judíos fuimos pioneros. Hitler tuvo que ser más cruel e hijo de puta supongo que para hacerse notar y superar los logros del pasado. Pero aquí el que esté libre de pecado que tire la primera piedra, que a los judíos también los han echado de Francia, de Inglaterra, de Rusia, de Ucrania…

Por eso, ya en la segunda mitad del siglo XIX, cuando -desnortados y sin saber a dónde ir- cayeron en la cuenta de que en su libro de cabecera Dios, nada más y nada menos, les había dicho que les prometía la tierra de Israel, pensaron que ya era hora de que cumpliera su promesa y empezaron a emigrar a aquella zona.

Por entonces, muchos judíos también se fueron a Estados Unidos, que era un lugar donde iban personas de todas las nacionalidades, razas y credos. Supongo que los poco prejuiciosos americanos de aquella época tuvieron que decir: por qué no, pues no dejamos venir hasta a los negros. Y ese fue el gran acierto del perseguido y masacrado pueblo judío. Desembarcaron en el país de las oportunidades, el que estaba destinado a ser el nuevo gran imperio. Como se podía prever, los judíos no tardaron en meter las narices en la banca, las finanzas, la usura, la industria y la cultura, para terminar controlando gran parte del emporio. Los judíos de Israel siempre se han beneficiado de tener unos primos lejanos tan poderosos.

Yahvé, que es lento pero obstinado, terminó de cumplir su promesa en 1947, cuando la ONU decidió dividir Palestina en dos estados, uno judío y otro árabe. En 1948 el Estado de Israel declaró su independencia y los judíos de todo el mundo quisieron volver a la Tierra Prometida. Los estados árabes, siempre contumaces, no lo aceptaron e iniciaron una serie de guerras que acabarían perdiendo y que solo servirían para reforzar cada vez más a los judíos, que irían ganando territorios paulatinamente.

Los palestinos -aunque ahora Mahmud Abbas está dispuesto a contentarse con que reconozcan la existencia del Estado palestino y se marquen las fronteras de forma clara- siguen sin aceptar que el airado Dios de la Torá haya vuelto armado hasta los dientes para imponer su santa voluntad. Y es descorazonador porque nos da la justa medida de la capacidad de comprensión del pueblo árabe. Tanto tiempo leyendo el Corán no les ha servido para mejorar sus capacidades hermenéuticas. Bien clarito que lo pone en el Antiguo Testamento, que, no nos engañemos, es la primera parte de la trilogía que cierra El Corán: El Antiguo Testamento, El Evangelio (de esta parte Dios nunca llegó a estar muy satisfecho y por eso escribió cuatro versiones con cuatro evangelistas diferentes; ignoramos cuál es su preferida) y El Corán. Eso es un éxito literario y lo demás tontería. La trilogía no tiene nombre, pero bien podría ser El libro de Dios y venderse en un pack.

Los musulmanes no tienen excusa pues reconocen que el Antiguo Testamento también es libro sagrado para ellos, o al menos lo fue para su profeta. Si Dios escribió lo que escribió en el Éxodo por algo sería, que Dios no da puntada sin hilo. Y más valiera que no hicieran caso de todas las prevenciones que hay en El Corán en contra de los judíos, que probablemente más que a la inspiración divina se deben a la animadversión personal del profeta Mahoma hacia los judíos de Medina, que no quisieron reconocerlo como profeta y le hicieron pillar un berrinche descomunal. Algunos listillos dirán que a lo mejor lo de la Tierra Prometida tampoco fue inspiración divina, que es justo sospechar que los copistas del Altísimo pudieron meter alguna que otra morcilla en el borrador por intereses particulares. No sería extraño, dicen estos escépticos, que esa idea de la Tierra Prometida más que de la época de Abraham fuera de la del rey David, que apoyándose en una supuesta revelación divina habría intentado legitimar las aspiraciones territoriales de los israelitas.

Esta historia me parece fascinante porque demuestra el poder que tiene la palabra escrita a poco que llega algún iluminado y la sacraliza. Muchos pueblos o colectivos marginados del mundo podrían aprender mucho de la historia de los judíos y su Tierra Prometida. Por ejemplo, los gitanos, ahora que los están echando a patadas del país de la egalité, la libegté y la fgaternité. O los homosexuales y las lesbianas de los países donde todavía son perseguidos. O los obesos, que nunca encuentran ropa de su talla en las tiendas donde va todo el mundo ni caben en los minúsculos asientos de los aviones.

La receta para conseguir una tierra prometida es bien sencilla. Lo primero que deben hacer los pueblos o colectivos oprimidos es escribir un libro en el que se diga claramente que Dios les regala un terrenito. Es inteligente a la hora de elegir parcela buscar un país no muy desarrollado, con pocos recursos y pocos aliados poderosos, que siempre será más fácil de derrotar. Algunos países asiáticos, los sudamericanos y los africanos parecen más vulnerables. Este es el paso más difícil y hay que meditarlo bien antes de realizar la elección. Una vez el libro esté preparado, debe comenzar la campaña de marketing. En la promoción del libro se tiene que hacer hincapié en su origen divino. Esto no va a colar en las primeras generaciones, pero tú dale un par de siglos y ya veremos qué pasa. En cuando los primeros fanáticos reconozcan el carácter divino y revelado del libro, deben dejar que el producto fermente durante unos 3.000 años (en esta especie de microondas histórico en el que damos vueltas a toda velocidad es posible que no haya que esperar tanto). Cuando vean que todo está preparado para la invasión, es muy importante que luchen por ganarse la simpatía de la nación más poderosa del planeta. No pasa nada si hay que recurrir al soborno o al chantaje. Conseguir que miembros del colectivo adquieran cargos de responsabilidad en esta nación puede ser decisivo. En el amor y en la guerra todo vale.

Con una receta como esta no sería un disparate imaginarse a todos los gitanos dentro de unos siglos viviendo felices y contentos, pongamos, en Senegal, a todos los obesos en Ecuador, o a todos los homosexuales en… En este caso sería más difícil encontrar un país que pudiera acoger a tantos millones de personas, pero nadie ha dicho que no puedan ser tres, cuatro, cinco países los que Dios regale al colectivo si la densidad poblacional del mismo lo merece.

Los palestinos podían hacer algo parecido o escribir la cuarta parte de El libro de Dios. En esa cuarta y última parte de la saga bien podría suceder que Dios, harto de los desafueros y atrocidades de los israelíes, decidiera expropiarlos de la tierra que un día les prometió a sus ancestros y devolvérsela a los pobres palestinos, que soportaron todos las adversidades y sufrimientos con la paciencia estoica del santo Job. Al menos todos aquellos que no se volaron por los aires embutidos en un traje de explosivos en busca del paraíso musulmán.

La idea de que toda minoría perseguida debería tener un sitio en el mundo donde vivir en paz es tan bonita que todo sacrificio es poco si el fin último es llevarla a cabo. A la ONU así le pareció cuando apoyó la ocupación de Palestina por los judíos. El único reproche que se les puede hacer es no haberles dado un trocito de Europa, la Bretaña francesa o el Estado de Baviera mismamente, para hacer gala de su generosidad. Pero ya sabemos todos que una cosa es predicar y otra bien distinta dar trigo.

Presentación de la colección de poesía "Hecho en Lavapiés"

2010-09-21T17:17:00.008+02:00

El miércoles 6 de octubre a las 20.00 se presenta la colección de poesía “Hecho en Lavapiés” de la editorial Amargord en la Sala Triángulo. Entre sus primeros títulos estará mi libro “Decoración de interiores”. Siempre es muy emocionante participar en proyectos nuevos. Espero que os animéis a venir y que seais los primeros en estrenar el libro. Más adelante se hará una presentación exclusiva de “Decoración de interiores”. Os mantendré informados.

La Sala Triángulo está en la calle Zurita, número 20, en el barrio de Lavapiés de Madrid.

La ley del péndulo

2010-09-10T15:59:00.002+02:00

Sí, les vamos a dejar que saquen adelante la reforma laboral. No vayas a la huelga general. No respaldes a los sindicatos. Que se hundan con su conformismo y sus verticalidades y sus regalías políticas. Todo huele a caducado, a podrido, y nosotros queremos otra cosa. Por eso llevamos a nuestros hijos a los colegios privados. Para darles algo mejor. Por eso acudimos a la sanidad privada. Para que el médico que te trataría a patadas en su consulta de la Seguridad Social lo haga como solo tú te mereces. Por eso vamos a votar a los partidos que no malgastan el dinero del erario público en servicios que solo benefician a los zarrapastrosos y a los inmigrantes.

Todo lo que se consigue fácilmente deja de tener interés. Y esto de los derechos sociales y del estado de bienestar ha llegado a aburrir, por manido. Habrá que perderlos para poder valorarlos otra vez.

Perderlo todo es el primer paso para poder luchar por recuperarlo.

Todo va y viene constantemente, como las modas. Por eso han vuelto las camisetas rosas, la minifalda, la xenofobia fascista o la guerra santa. Siempre con algún detalle diferente para despistar o con un nombre distinto con que disfrazarse de algo novedoso.

Cuando el capitalismo feroz controle por fin todo el sistema, llegará alguien que dirá que los trabajadores deberían tener ciertos derechos, que las escuelas públicas deberían ser la máxima prioridad, que hay que defender la sanidad pública para que sea más fuerte y eficaz que la privada, y lo miraremos fascinados y aplaudiremos como focas. Nuestra falta de memoria es pasmosa y gracias a ella podemos vivir una y otra vez las mismas cosas como si nunca antes pudieran haber sucedido, como si nuestras ocurrencias fueran algo insólito que solo una sociedad tan avanzada como la nuestra hubiera podido alumbrar.

Hace tiempo que el péndulo avanza con decisión hacia su lado derecho. Démosle un fuerte empujón entre todos para que llegue cuanto antes hasta ese extremo. Solo así podrá iniciar el camino inverso.