Pobre Froilán

Pobre Froilán, ni el gusto de ser el artífice del hundimiento de la Casa Real le van a dejar. Ya sabéis que yo soy froilanista convencido y que siempre he defendido la primogenitura de la infanta Elena, que vale, que sí, que puede que sea tonta como dicen algunos, que yo no tengo el gusto de conocerla, pero es la primogénita de los reyes y eso debería ser lo importante. ¿Es que acaso se puede consentir en la época de la paridad y de la reivindicación del papel de la mujer un atropello de este calibre? A veces me da por pensar que las feministas no dan la cara por la infanta porque les parece que está más bueno el príncipe de Beckelar.

Pobre Froilán, a lo mejor hasta él mismo piensa que su madre es tonta. Por no reclamar lo que es suyo o porque ahora se acuerda de que durante varios años le explicó que ella y Marichalar no estaban divorciados, sino solo “cesados temporalmente en la convivencia”.

Pobre Froilán, qué triste se va a sentir cuando se entere de que todo el mundo piensa que aquella cosa que le dio a su padre fue el resultado de su afición a la farlopa. Porque se lee en Internet a poco que uno meta en Google su apellido. Para colmo puede que un día, si su madre le pilla metiéndose algo, le diga “vas a ser como tu padre”, que es lo que hay que decirle a un joven si se quiere hundirlo en la depresión o lanzarlo a una espiral incontrolable de consumo de sustancias estupefacientes y bebidas espirituosas.

Pobre Froilán, desheredado por una madre que no supo defender lo que en rigor debería pertenecerle y que lo condenó a la quinta posición en la línea sucesoria, que es lo mismo que decir que no reinará en la puta vida, que, según está dispuesto, tras Felipe de Beckelar irían sus dos hijas y, solo después, la infanta Elena. Siempre pensé que cuando creciera y comprendiera la magnitud de la infamia que le ha apartado de la Corona, montaría en cólera y la liaría parda hasta no dejar piedra sobre piedra en el Palacio de la Zarzuela.

Para mí ser froilanista ha sido una postura posibilista de republicano sin esperanzas. Me imaginaba a Froilán con unos años más, borracho, puesto hasta el culo de farlopa, rodeado de fulanas y pegando tiros al tuntún sin venir a cuento. También podía soñar con cientos de portadas de las revistas de las peluquerías dedicadas a Froilán, que, en un remedo de Aragorn castizo y pijeras, exigiría a su tío que le devolviera el trono o sacaría a la luz todos los trapos sucios de la familia.

Pobre Froilán, ni ese consuelo le va a quedar. Yo no podrá tener la exclusiva de los chanchullos de su tío el duque empalmado, ni de la presunta connivencia de su tía Cristina, ni de las cacerías de elefantes de su abuelo, ni de sus amantes y corinas, ni de la relación inexistente del rey y la reina, ni del aborto de su devota y divorciada tía Letizia, ni del derroche incontrolado de una Casa Real desgobernada. Solo le quedará buscar desesperado alguna mancha en el impoluto expediente de su tío Felipe VI el Usurpador, cuya figura, para colmo, cada vez sale más fortalecida en las encuestas.

Pobre pobre Froilán, va a tener que hacer algo muy gordo si quiere entrar en la historia y reclamar lo que debería haber sido suyo. Darles patadas a las niñas o volarse un pie no va a ser suficiente para hacerse notar entre tanto dislate.